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Chapitre 12_ VictorTrois heures du matin.Paris dort, ou du moins ce qu'il en reste, les noctambules rentrés chez eux, les boîtes de nuit qui éteignent leurs enseignes, les éboueurs qui commencent leur tournée dans le silence ouaté de la ville vide. Les rues sont luisantes de pluie, une pluie fine qui est tombée toute la soirée et qui a lavé les trottoirs, les pavés, les caniveaux, emportant avec elle les souvenirs du jour. Les lampadaires projettent des halos orangés sur l'asphalte mouillé, et dans ces halos, la lumière danse, tremblote, comme si la ville elle-même frissonnait dans son sommeil.Je gare ma voiture devant son immeuble.Une façade haussmannienne, majestueuse et sobre, en pierre de taille blonde, avec des balcons en fer forgé qui courent le long du deuxième étage et des fenêtres immenses derrière lesquelles on devine des plafonds hauts, des moulures anciennes, des parquets cirés. L'avenue Foch est déserte à cette heure, large et silencieuse, bordée d'arbres centenaires

Chapitre 14_ VictorJ'achète la galerie.Pas pour l'investissement, pas pour la valeur du fonds de commerce, pas pour les artistes qui y exposent et dont certains sont cotés, pas pour le prestige d'ajouter une galerie d'art contemporain à mon portefeuille déjà saturé d'acquisitions inutiles. Je l'achète pour une seule raison, une raison que je n'avoue à personne, pas même à Marc qui me regarde signer les papiers avec cette expression neutre qui cache mal sa désapprobation, une raison que j'ai à peine le courage de m'avouer à moi-même.Je l'achète pour la revoir.La transaction se fait en vingt-quatre heures, un record même pour moi. L'argent est un levier, l'argent est un passe-partout, l'argent est une arme que j'ai appris à manier depuis l'enfance et que personne ne m'a jamais empêché d'utiliser. Le propriétaire de la galerie, un vieux galeriste fatigué qui rêvait de prendre sa retraite à Monaco, n'a pas résisté longtemps au chèque que j'ai posé devant lui. Il a signé, il a souri,

Chapitre 16_ VictorLe parc est presque désert en cette fin de matinée.Un ciel blanc, uniforme, qui écrase la ville sous une lumière sans ombres, sans relief, une lumière d'hiver qui donne aux choses des contours nets et froids. Les arbres sont nus, leurs branches noires découpées sur le ciel comme des veines éclatées. Les pelouses sont jaunies par le gel, les massifs de fleurs sont recouverts de paillis, les fontaines sont à l'arrêt en attendant le printemps. Quelques nounous poussent des landaus dans les allées, quelques joggeurs traversent le parc en musique, quelques vieux messieurs nourrissent les pigeons sur les bancs de fer forgé. Et au milieu de tout cela, près du bac à sable, il y a Léa.Je suis venu exprès, bien sûr. Je ne croise jamais personne par hasard, je ne croise jamais personne sans l'avoir décidé, planifié, orchestré. Marc m'a fourni son emploi du temps, ses horaires d'école, ses heures de sortie au parc, le nom de sa nounou, une jeune femme portugaise au visage d

Chapitre 18_ VictorLa pluie tombe sans discontinuer depuis le milieu de l'après-midi, une pluie fine et glacée qui transforme les rues de Paris en miroirs sombres, qui brouille les lumières des réverbères, qui noie la ville dans une mélancolie de novembre. Je marche sans but, ou plutôt si, j'ai un but, un seul, qui me guide comme un phare invisible depuis des semaines, et ce but se trouve au troisième étage de cet immeuble haussmannien dont la façade de pierre blonde ruisselle sous l'averse. Je ne sais pas pourquoi je suis venu ce soir. Je n'ai pas de plan, pas de stratégie, pas de prétexte. Je suis venu parce que je ne pouvais pas rester chez moi, parce que les murs de mon appartement me semblaient plus froids que d'habitude, parce que l'image de Léa riant dans le parc ne me quitte plus, ni le jour ni la nuit, et que la seule façon d'apaiser cette obsession qui me ronge est de me rapprocher d'elle, même de loin, même en silence, même sans rien espérer.Je fais les cent pas sur le t

Chapitre 20_ EmmaJe surgis dans l'appartement, le visage défait, les cheveux dégoulinants de pluie, le souffle court parce que j'ai couru depuis le parking, parce que j'ai grillé tous les feux rouges entre mon bureau et l'avenue Foch, parce que l'appel de la nounou m'a frappée en pleine réunion et que j'ai tout laissé tomber, les dossiers, les clients, les contrats, pour foncer vers ma fille qui était en train de mourir, seule, sans moi, sans personne pour la sauver. Mon manteau est resté au bureau, mes escarpins sont trempés, mon maquillage a coulé sous la pluie, et je m'en fiche, je m'en fiche de tout, je ne pense qu'à Léa, qu'à son petit visage bleui, qu'à son souffle qui s'arrête, qu'à cette image terrible que la nounou a décrite au téléphone d'une voix hystérique entrecoupée de sanglots.Et puis je les vois.Au milieu du salon, sur le tapis persan que j'ai acheté aux puces il y a des années, Victor est à genoux. Victor, trempé jusqu'aux os, sa chemise blanche maculée de pluie e