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Chapitre 22_ EmmaJe lis le contrat, les dents serrées.Les pages défilent sous mes yeux, les clauses se succèdent, les chiffres s'alignent, et chaque mot que je lis est une capitulation, chaque paragraphe que j'accepte est une reddition, chaque signature que je vais apposer au bas de ce document est une défaite que je m'inflige à moi-même. Le Domaine des Cèdres. Quatre-vingts millions de budget. Trois ans de travaux. Une armée d'artisans, de restaurateurs, de paysagistes, de décorateurs à diriger. Le projet de ma vie, le projet que j'ai convoité pendant deux ans sans jamais réussir à décrocher un rendez-vous, et que Victor me livre sur un plateau d'argent comme on offre un collier de diamants à une maîtresse qu'on veut reconquérir.L'affaire de ma carrière. Aucun architecte en France ne refuserait un tel contrat, aucun professionnel sensé ne laisserait passer une telle opportunité, aucun être humain normal ne dirait non à la réalisation de son rêve le plus ambitieux sous prétexte qu

Chapitre 24_ VictorLe premier petit-déjeuner à trois est un désastre silencieux.La salle à manger de la résidence Laurent est trop grande pour nous, avec sa table en acajou qui peut accueillir trente convives et ses chaises en velours grenat alignées comme des soldats à la parade. Nous sommes assis à une extrémité, trois silhouettes perdues dans cette immensité de boiseries sombres et de cristaux étincelants, trois naufragés échoués sur un radeau de porcelaine et d'argenterie. Les lustres projettent une lumière dorée sur la nappe blanche, les couverts sont disposés avec une précision militaire, les assiettes sont ornées du monogramme des Laurent, ce L entrelacé qui a écrasé tant de destins et qui pèse aujourd'hui sur nos têtes comme une couronne trop lourde.Léa est assise en face de moi, ses couettes sages retenues par des rubans bleus, sa robe à col Claudine impeccablement repassée, ses petites mains posées à plat sur la table de chaque côté de son assiette. Elle ne touche pas à

Chapitre 26_ EmmaLa dispute éclate dans le bureau de Victor.C'est une pièce immense, solennelle, tapissée de livres anciens et de cartes maritimes, avec un plafond à caissons peints et une cheminée monumentale où crépite un feu de bois. Le bureau des Laurent depuis trois générations, avec son sous-main en cuir patiné par l'usage, ses fauteuils club en velours vert bouteille, ses lampes à abat-jour d'émeraude qui diffusent une lumière tamisée sur les boiseries sombres. Une pièce qui sent le cigare froid, le vieux papier, la cire d'abeille et le pouvoir masculin transmis de père en fils depuis deux siècles.Victor est debout derrière son bureau, les poings appuyés sur le sous-main, le visage dur, les yeux gris étincelants de colère. Moi, je suis debout de l'autre côté du bureau, les bras croisés sur ma poitrine, la respiration courte, le cœur battant à tout rompre. Nous sommes face à face comme deux boxeurs sur un ring, et le combat qui se prépare n'aura ni vainqueur ni vaincu, seule

Chapitre 28_ EmmaBéatrice me toise au salon.C'est la première fois que je la revois depuis mon retour à la résidence, la première fois que nos chemins se croisent ailleurs que dans mes cauchemars. Elle se tient au milieu du grand salon, droite et raide dans un tailleur gris souris qui lui donne l'air d'une statue de sel, ses cheveux argentés tirés en un chignon si serré qu'il étire la peau de ses tempes, ses yeux clairs et durs comme deux éclats de glace, ses lèvres minces pincées dans une expression de mépris absolu. Elle n'a pas changé. Six années ont passé, mais Béatrice Laurent est toujours la même, impériale, glaciale, venimeuse, drapée dans son aristocratique indignation comme dans un manteau d'hermine.Nous nous faisons face dans le silence du grand salon, ce salon aux dorures étouffantes et aux tapisseries séculaires, ce salon où elle m'a giflée il y a six ans, le jour de mon mariage, devant quatre cents invités médusés. Je me souviens de sa main levée, de l'impact sec sur

Chapitre 30_ VictorLa nuit est tombée depuis longtemps sur la résidence Laurent, une nuit sans lune, sans étoiles, une nuit d'encre qui engloutit les pelouses et les bosquets, qui transforme les statues du parc en spectres immobiles, qui donne à la vieille demeure des allures de château hanté. Je suis assis dans mon bureau, la pièce seulement éclairée par la lueur vacillante du feu dans la cheminée et par la lampe à abat-jour vert posée sur le sous-main de cuir. En face de moi, dans le fauteuil club en velours grenat, Marc est assis, silencieux, patient, fidèle, comme il l'est depuis vingt ans, comme il le sera jusqu'à la fin de sa vie probablement, sans que je lui aie jamais demandé une telle dévotion.Je lui ai tout raconté. Le test ADN, les résultats, la certitude mathématique que Léa est ma fille. La date de naissance, les neuf mois exacts entre la dernière nuit avec Emma et l'accouchement. Les photos truquées, les mensonges de ma mère, la manipulation qui a duré six ans. Je lui