Tous les chapitres de : Chapitre 11 - Chapitre 20

DAMIANDer Regen hatte seit drei Tagen nicht aufgehört. Er prasselte gegen die Fenster unserer kleinen Wohnung, unerbittlich und grau. Die Stadt war hinter einem Vorhang aus Wasser verborgen. Die Welt fühlte sich kleiner an. Enger. Wie eine Falle, die sich schloss.Ich stand am Fenster und beobachtete die Straße unten. Jedes Auto, das vorbeifuhr, ließ mein Herz stehenbleiben. Jeder Schatten ließ meine Hand zum Schubladenzucken, in der ich die Waffe aufbewahrte. Celine saß hinter mir auf dem Sofa. Ihre Beine waren an ihre Brust gezogen. Ihre Arme um ihre Knie geschlungen. Sie hatte sich seit einer Stunde nicht bewegt.„Er weiß, wo wir sind“, sagte sie. Ihre Stimme war flach. Hohl. „Er weiß alles.“ Ich drehte mich zu ihr um. „Das wissen wir nicht.“„Er hat gesagt, er weiß, wo wir sind.“ Sie sah mich an. Ihre winterlichen Augen waren weit aufgerissen. Verängstigt. „Das ist kein Raten, Damian. Das ist eine Drohung.“Ich ging zum Sofa und setzte mich neben sie. Ich nahm ihre Hand. „Dann kä

*CELINE*Das Motelzimmer roch nach abgestandenem Kaffee und Angst. Ich saß am Rand des Bettes, die Knie an die Brust gezogen. Die Wände waren dünn und die Lichter flackerten. Draußen hatte der Regen wieder eingesetzt und trommelte gegen das Fenster wie Finger auf einer Tastatur. Es war dasselbe Geräusch, das ich an dem Morgen gehört hatte, als Damian zu mir nach Hause kam. Jetzt klang es wie eine Warnung.Damian lief am Fenster auf und ab. Sein Kiefer war angespannt und seine Hände waren geballt. Alle paar Sekunden warf er einen Blick durch die Jalousien und scannte den Parkplatz. Er hielt Ausschau nach Schatten, die dort nicht sein sollten. Sarah saß auf dem anderen Bett. Ihr Handy war in ihren Händen fest umklammert und ihr Gesicht war blass, aber ruhig. Sie sah aus wie ihr Vater. Dasselbe dunkle Haar. Dieselben entschlossenen Augen. Derselbe sture Kiefer. "Er weiß, wo wir sind", sagte ich mit flacher, hohler Stimme. "Er ist uns bis zur Hütte gefolgt. Er wird uns wieder finden."Dam

CELINEDas Haus ist still. Zu still. Ich sitze auf dem Sofa meiner Mutter, meine Hände um eine Tasse Kaffee, die ich nicht angerührt habe. Der Dampf steigt in trägen Spiralen auf. Das Morgenlicht fällt durch die Vorhänge und wirft lange Schatten auf den Boden. Alles sieht friedlich aus. Aber ich weiß es besser.Damian sitzt neben mir. Seine Hand liegt auf meinem Knie. Sein Daumen zeichnet langsame Kreise auf meiner Haut. Die Berührung ist warm. Erdend. Aber sie vertreibt die Kälte in meiner Brust nicht. "Deine Mutter ist in Sicherheit", sagt er. "Die Polizei bewacht das Haus. Harlow sitzt im Gefängnis.""Ich weiß.""Warum siehst du dann immer noch verängstigt aus?"Ich stelle die Tasse ab. Ich sehe ihn an. Seine Augen sind dunkel und ruhig. "Weil ich das Gefühl nicht loswerde, dass das hier nicht vorbei ist."Er ist einen Moment lang still. Dann spricht er. "Was meinst du?""Ich meine, Harlow war zu ruhig. Er war zu kontrolliert. Er wusste, dass wir kommen. Er wusste von der Aufnahme.

DAMIANDas Gerichtsgebäude ragt vor mir auf wie ein Monument meines Versagens.Ich stehe auf den Stufen und blicke hinauf zu den grauen Steinmauern. Das Gebäude ist alt und kalt. Die Fenster sind dunkel. Die Türen sind schwer. Ich war schon einmal hier. Ich habe genau an dieser Stelle gestanden. Ich bin durch diese Türen gegangen. Ich habe in diesem Gerichtssaal gesessen. Ich habe von genau diesem Raum aus Männer ins Gefängnis geschickt.Aber dieses Mal ist es anders.Dieses Mal bin ich nicht der Staatsanwalt. Ich bin nicht derjenige, der die Kontrolle hat. Ich bin der Zeuge. Derjenige, der einen Fehler gemacht hat. Derjenige, der es richtigstellen muss. Derjenige, der zugeben muss, dass er falsch lag.Celine steht neben mir. Ihre Hand liegt in meiner. Ihr Griff ist fest. Warm. Haltgebend.„Bist du bereit?“, fragt sie.„Nein.“ Ich atme tief durch. „Aber ich mache es trotzdem.“„Das ist es, was ich an dir liebe.“Ich lächle fast. Fast. Ein Mundwinkel zuckt, aber das Gewicht in meiner B

Der Regen hat aufgehört.Ich bemerke es zuerst an der Stille. An der Abwesenheit von Geräusch. Die Stille, wo das Wasser eben noch ununterbrochen gegen die Fensterscheiben getrommelt hatte, hart und rastlos wie ein Herz, das nicht zur Ruhe kommen wollte. Die Welt draußen wirkt leichter. Sauberer. Als wäre etwas Altes weggewaschen worden, fortgespült von den Straßen, von den Dächern, von uns.Die Wohnung ist still. Zu still. Eine Stille, die drückt und gleichzeitig tröstet.Sarah schläft auf dem Sofa, zusammengerollt unter einer dünnen Decke. Ihr Handy liegt noch immer fest in ihrer Hand, als hätte sie Angst, einen wichtigen Anruf zu verpassen, selbst im Schlaf. Ihr Atem geht ruhig. Zum ersten Mal seit Tagen sieht sie friedlich aus.Damian steht am Fenster und blickt hinaus auf die Straße darunter. Sein Rücken ist zu mir gewandt. Seine Schultern sind angespannt, als würde er noch immer eine unsichtbare Last tragen. Sein Kiefer ist hart, die Muskeln zucken kaum merklich.Ich gehe zu ihm