Todos os capítulos de El Billonario Equivocado: Esposa sin Devolución : Capítulo 11 - Capítulo 20

ALEXANDER VASILAKIS Si el centro de la ciudad había desafiado mi cordura, el sur de la metrópoli estaba a punto de destruirla por completo. Eran las cuatro de la tarde cuando la camioneta blindada se detuvo en el embarcadero de Xochimilco. El cielo, que por la mañana había sido un lienzo despejado, ahora se pintaba de un gris plomizo y denso, cargado con la inconfundible promesa de una tormenta de verano. Observé los canales de agua turbia donde flotaban decenas de embarcaciones de madera pintadas con colores chillantes y adornadas con arcos de flores artificiales que llevaban nombres como «Lupita» o «La consentida». —Dígame que esto es una broma, Señorita García —dije, sin bajarme del vehículo, contemplando el panorama con profunda repulsión—. Esos botes carecen de cualquier sistema de estabilización náutica o chalecos salvavidas visibles. Es un suicidio logístico. —Se llaman trajineras, Alexander,

ALEXANDER VASILAKISEl espacio de mi jet privado estaba diseñado bajo un principio estricto: la eliminación absoluta de variables ruidosas. Todo, desde la disposición simétrica de las tazas de porcelana de diseño hasta la alineación exacta de los asientos de cuero beige, respondía a un estándar de control riguroso. O al menos así había sido hasta que la Señorita García abordó con sus tenis neón de alebrijes.Llevábamos tres horas de vuelo sobre el Atlántico y mi cabina ya registraba un aumento considerable de desorden visual. Fernanda se había quitado los zapatos —dejándolos de lado de forma asimétrica sobre la alfombra de lana—, se había envuelto en una manta de cachemira que arrugó sin el menor reparo y, en ese preciso instante, devoraba un paquete de frituras que de alguna manera había logrado pasar por el filtro de seguridad de mi hangar privado. El aroma a chile, maíz y limón flotaba en el aire purificado del avión, desafiando el sutil perfume a madera que usualmente caracterizab

FERNANDAEl aterrizaje en el Aeropuerto Internacional de Atenas fue el momento exacto en que la gravedad me recordó que no estaba en un sueño de hadas inducido por el lujo de la cachemira y el caviar del jet privado.Miré por la ventanilla mientras las pesadas ruedas tocaban la pista con un chirrido firme y definitivo. El sol del Mediterráneo caía con una fuerza cegadora sobre el paisaje, tiñendo el horizonte de un dorado brillante que contrastaba con el azul profundo del mar a lo lejos. Era hermoso, imponente y absolutamente aterrador. Estaba a miles de kilómetros de mi departamento patas arriba en la Ciudad de México. Oficialmente, acababa de ingresar al territorio del león.—Señorita García, el desembarque se realizará de forma inmediata —anunció la voz de Alexander, sacándome de mis pensamientos.Giré la cabeza para mirarlo. El tipo no tenía una sola arruga en su traje gris Oxford, a pesar de haber pasado trece horas encerrado conversando conmigo. Su cabello seguía perfectamente p

FERNANDAEl cuerpo humano es una máquina maravillosa, pero el mío en particular tiene una maestría en el arte de ignorar las responsabilidades mundanas cuando se trata de dormir.Cuando abrí los ojos, desorientada por completo, la luz del Mediterráneo entraba a raudales por el enorme ventanal, iluminando las sábanas de seda beige de una manera casi angelical. Parpadeé un par de veces, buscando mi teléfono entre las mantas. Cuando la pantalla se encendió, casi me da un infarto. Eran las dos de la tarde en Atenas. Trece horas de vuelo y un jet lag monumental me habían noqueado por completo.—Madre mía, me van a correr el primer día —afirmé para mí misma, saltando de la cama con la gracia de un venado recién nacido.Me metí al baño de mármol, me lavé los dientes a toda prisa y me pasé los dedos por mis rizos oscuros para intentar acomodar el desastre de mi cabello. Como mi maleta formal seguía quién sabe dónde bajo la estricta organización del palacio, no tuve más remedio que ponerme lo

FERNANDASi pensaba que Alexander Vasilakis controlando las finanzas de un astillero era aterrador, tenerlo controlando mi guardarropa era una experiencia cercana al colapso mental.La boutique en el exclusivo barrio de Kolonaki había sido cerrada exclusivamente para nosotros. El espacio era un templo de mármol pulido, espejos de piso a techo sin una sola mancha y estantes donde los vestidos colgaban alineados por estricta escala de color. No había ruidos, no había rebajas y, definitivamente, no había espacio para el desorden.—Señor Vasilakis, es un absoluto honor recibirlo —saludó la asesora de imagen, una mujer francesa sumamente elegante de nombre Chantal, que vestía un traje sastre negro tan impecable que me dio complejos de inmediato. Luego, me miró de arriba abajo con una ceja alzada que casi se pierde en su flequillo—. Y ella debe ser la… Señorita García. Veo que tenemos un lienzo… sumamente interesante sobre el cual trabajar.—Un lienzo que requiere una reestructuración urgen