All Chapters of Péché originel : Chapter 111 - Chapter 120

AuroraLa cave était sombre, humide, peuplée de rats et de cauchemars. Les murs suaient une eau glacée qui coulait le long de la pierre, formant des rigoles noires sur le sol. L'air était vicié, chargé d'une odeur de moisi, de pourriture, de souffrance accumulée. Je ne savais plus depuis combien de temps j'étais enfermée. Les jours et les nuits se confondaient, rythmés seulement par les visites de mes geôliers, par la nourriture infecte qu'on me jetait comme à un chien, par les prières que je murmurais dans le noir. J'avais perdu la notion du temps. Il ne restait que la douleur, la peur, et cette flamme minuscule qui refusait de s'éteindre au fond de mon âme, cette flamme que rien, ni les coups, ni les menaces, ni les humiliations, n'avait réussi à étouffer.Lorenzo. Je pensais à lui sans cesse. Son visage taillé à la serpe, sa voix grave qui me faisait trembler, ses mains calleuses qui savaient être si douces. Ses baisers, ses colères, ses prom

AuroraJe me tenais dans la chambre, enveloppée dans une couverture de laine, les poignets bandés, le visage tuméfié. La lumière du matin filtrait à travers les rideaux, une lumière pâle, hésitante, qui éclairait les murs couverts de fresques et le sol de marbre froid. Devant moi, les hommes de Lorenzo ramenaient le Cardinal, les bras liés dans le dos, la soutane arrachée, le visage défait. Il n'avait plus rien du prélat tout-puissant qui faisait trembler Rome. Il n'était plus qu'un vieil homme terrifié, en chemise déchirée, les cheveux en bataille, le regard fou. Un vieil homme brisé par sa propre cruauté.Lorenzo se tenait près de la fenêtre, un pistolet à la main. Son visage était sombre, ses yeux noirs, sa mâchoire crispée. Il n'avait pas dormi depuis trois jours. Il n'avait pas mangé. Il n'avait fait que me veiller, me soigner, me promettre que le Cardinal paierait. Et maintenant, l'heure du paiement était venue. L'heure de la vengeance. L'heure

LorenzoLes images se sont répandues dans Rome comme une traînée de poudre dans un arsenal. Je les vois partout. Affichées aux murs des palais, tendues aux fenêtres des loges, brandies par des gamins qui crient dans les ruelles. Des gravures, d'abord, tirées du parchemin enchanté que le Cardinal avait envoyé pour me briser. Ces mêmes images qui devaient me détruire, un journaliste les a reproduites, diffusées, vendues. Aurora en robe blanche. Aurora le visage tuméfié. Aurora attachée à sa chaise, les poignets en sang, les yeux levés vers le ciel comme une sainte des martyres.Je devrais être furieux. Je devrais traquer l'imprimeur, briser ses presses, faire taire cette curiosité morbide qui se repaît de la souffrance de la femme que j'aime. C'est ce que je m'apprêtais à faire, cette nuit, les poings serrés, la lame au ceinturon. Mais Aurora m'a arrêté d'un geste. Un simple geste de la main, et je me suis immobilisé comme un chien dressé.— Laisse, m'a-t-elle dit. Laisse-les voir. Lais

AuroraLa lettre est arrivée ce matin, portée par un nonce en habit de cérémonie, sous un sceau de cire rouge frappé aux armes du Vatican. La nouvelle administration pontificale, lavée de la honte du Cardinal, présente ses excuses officielles. À moi. Aurora Mancini. Fille du péché, putain de Lorenzo Valeri, martyre de la place Saint-Pierre.Je reste longtemps sans l'ouvrir. La lettre est posée sur la table, entre la cruche d'eau et le plat de figues, et elle brille dans la lumière du matin comme une chose étrangère, une chose venue d'un autre monde. Un monde où les mots écrits sur du papier vélin pouvaient encore signifier quelque chose.Lorenzo est debout près de la fenêtre, les bras croisés. Il ne dit rien. Il attend. C'est ma décision, il me l'a dit hier soir. Cette lettre m'appartient, comme la souffrance m'a appartenu.Finalement, je brise le sceau. Je déplie la feuille. L'écriture est magnifique, calligraphiée par un maître, ornée de lettrines dorées. Le texte est long, onctueux

LorenzoC'est elle qui commence. Nous sommes allongés dans la pénombre de la chambre, après l'amour, la peau encore moite, les souffles encore courts. Une bougie brûle sur la table de nuit, projetant des lueurs orangées sur les draps froissés. Aurora prend ma main. Elle la tourne vers la lumière, et je vois ce qu'elle regarde.Les cicatrices. Sur mes jointures, sur mes phalanges, ces lignes blanches et bosselées que j'ai gagnées en frappant le mur de la maison, cette aube-là, quand le message du Cardinal est arrivé. Les os avaient percé la chair. Les médecins ont recousu, rabouché, bandé. Mais les marques restent. Elles resteront toujours.— Elles sont à moi, dit-elle doucement. Ces cicatrices-là, elles sont à moi.— Ce sont des preuves de faiblesse, dis-je. Je me suis détruit les mains sur un mur au lieu d'être déjà en route pour te sauver.— Ce sont des preuves d'amour. Tu t'es brisé parce que tu ne pouvais pas supporter mon absence. Il n'y a pas de faiblesse là-dedans. Il n'y a que