All Chapters of Péché originel : Chapter 131 - Chapter 140

AuroraLe baptême a lieu dans l'ancien couvent, celui où j'ai grandi, celui où sœur Maria m'a élevée, celui que Lorenzo a racheté et rénové pour en faire le siège de la fondation, et c'est un choix symbolique, un choix de réconciliation, un choix de bénédiction, car c'est dans ce lieu de prière et de silence que j'ai appris à aimer Dieu, et c'est dans ce lieu que je veux que ma fille soit baptisée, pour que Dieu lui-même la prenne sous sa protection, pour que toutes les sœurs qui m'ont aimée la bénissent à leur tour.La chapelle est pleine, les sœurs sont là, vêtues de noir et de blanc, leurs visages ridés par les années, et sœur Maria se tient près de l'autel, plus frêle que jamais, mais droite, et ses yeux brillent de larmes de joie, et je m'avance vers elle, ma fille dans les bras, et je m'agenouille devant elle, et elle pose ses mains sur la tête du bébé, et elle prie, elle prie longuement, et sa voix chevrotante monte vers la voûte, et je sens la grâce descendre, je sens la paix

Il se lève brusquement, contourne le bureau. Je me lève aussi, par réflexe, et me retrouve soudain face à lui, bien trop près. Il me dépasse d'une bonne tête. Je dois lever les yeux pour croiser son regard. Je respire son odeur, un mélange de cuir, de café et de quelque chose d'autre, de plus sombre, de plus masculin. — Vous commencez demain matin. Présentez-vous à six heures. Ma gouvernante, madame Rousseau, vous expliquera vos fonctions. — Je serai là. — J'y compte bien. Il me fixe encore un instant, puis se détourne, comme si je n'existais plus. Je comprends que l'entretien est terminé. Je me dirige vers la porte, les jambes flageolantes, mais je m'oblige à marcher d'un pas assuré. — Mademoiselle Moreau ? Je m'arrête sans me retourner. — Ne me décevez pas. Je franchis la porte sans répondre, le cœur battant la chamade. Dans le hall, le majordome m'attend pour me raccompagner. Ce n'est qu'une fois dehors, en descendant l'allée de gravier sous le ciel lourd de nuages, que je

Élise La salle de bain d'Arthus est plus grande que ma chambre. Le sol est en marbre noir, les murs recouverts de miroirs biseautés, et au centre trône une baignoire à pieds de lion qui semble dater du siècle dernier. Je m'y glisse à contrecœur, un panier à linge sous le bras. C'est madame Rousseau qui m'a chargée de cette corvée. Elle prétend que le linge doit être ramassé avant neuf heures, sinon il s'accumule et l'humidité s'incruste. Je sais qu'elle veut me faire rencontrer l'intimité du maître des lieux. Peut-être pour me tester. Peut-être pour me mettre en garde. Peut-être simplement parce que c'est le travail et qu'il faut bien que quelqu'un le fasse. La pièce est étouffante, saturée d'une odeur de savon et de vapeur. Une serviette éponge traîne sur le carrelage, encore humide. Des éclaboussures d'eau constellent le miroir. Je m'approche de la panière en osier posée près de la baignoire et j'y plonge les mains. La première chose que je touche, c'est sa chemise. Elle est f

ÉliseLe soleil de septembre est impitoyable. Il écrase le jardin d'une lumière blanche, presque violente, qui fait vibrer l'air au-dessus des allées de gravier. Je suis à genoux dans la terre meuble, les mains gantées de cuir souple, un sécateur à la main. Les rosiers s'étendent devant moi en longues rangées ordonnées, leurs tiges épineuses dressées comme des sentinelles. Certaines portent encore des fleurs, des roses tardives aux pétales alourdis par la chaleur. D'autres sont déjà fanées, leurs corolles brunes recroquevillées comme de vieilles mains.Madame Rousseau m'a confié cette tâche avec un sourire entendu. « Le jardin a besoin d'entretien, mademoiselle Élise. Et vous, vous avez besoin de prendre l'air. » Je n'ai pas protesté. Après trois semaines passées entre les murs du manoir, j'étouffe. J'ai besoin de sentir la terre sous mes ongles, le soleil sur ma peau, quelque chose de vivant qui ne me juge pas.Ma robe de coton blanc colle à mon

ÉliseLe lendemain matin, le manoir s'éveille sous un ciel gris. La chaleur de la veille s'est dissipée, remplacée par une moiteur lourde, étouffante, qui annonce l'orage. Je descends à la cuisine avant six heures, comme chaque matin. Madame Rousseau est déjà là, penchée sur le fourneau.— Monsieur de Villedor a demandé son petit-déjeuner dans la salle à manger, ce matin, m'annonce-t-elle sans se retourner. Avec ses invités.— Très bien.— Et mademoiselle Béatrice a demandé du thé au jasmin. Elle dit que le café lui donne des palpitations.Je ne commente pas. Je prépare le plateau, le café, le thé, les viennoiseries. Mes gestes sont précis, rapides, presque automatiques. Trois semaines de service m'ont appris à être efficace.Dans la salle à manger, Arthus est déjà assis à la table, un journal ouvert devant lui. Camille est en face de lui, bâillant à se décrocher la mâchoire. Béatrice n'est pas encore descendue.