Todos os capítulos de LE DIVORCE EXPLOSIF DU MILLIARDAIRE, L'ascension d'une reine: Capítulo 1 - Capítulo 10

Je ne dormis pas.Damien, lui, dormait comme il dormait toujours sur le dos, immobile, une main posée sur l'abdomen, la respiration lente et régulière d'un homme qui ne connaît pas l'insomnie. La cicatrice sur son ventre, juste au-dessus du nombril, luisait sous la lueur bleutée des écrans de la ville qui filtrait par les vitres. Je l'avais vue des centaines de fois. Je ne lui avais jamais demandé d'où elle venait. Il ne l'avait jamais dit. Chez les Cross, les cicatrices se portent comme des médailles en silence.Je me levai sans bruit. Je marchai pieds nus sur le marbre froid jusqu'au salon. Je m'assis au bureau que Damien m'avait attribué un coin du penthouse, près de la baie vitrée, avec une table en verre et un ordinateur. Mon espace. Minuscule, comparé à son bureau qui occupait toute l'aile est, avec sa table en chêne massif et sa vue panoramique sur The Spire. Mon bureau regardait le même horizon, mais d'un mètre plus loin, comme si l'architecte avait décidé que ma vision du mo

Rhea Montenegro entra dans ma vie comme une évidence.Je m'en souviens parfaitement. C'était au gala de la Cross Foundation, six mois avant l'anniversaire oublié — un gala de charité où les milliardaires de Valdoria se réunissaient pour donner des miettes de leur fortune et se photographier en héros. La Cross Foundation soutenait « l'éducation des jeunes filles défavorisées » — l'ironie m'avait échappée à l'époque, mais elle me frappait rétrospectivement : une fondation créée par Victoria Cross, la femme qui n'avait jamais voulu de fille, qui organisait des galas pour les filles des autres.Mais ce soir-là, je ne pensais pas à l'ironie. Je pensais à la femme qui se tenait à l'entrée du grand salon du Hotel Valdoria.Elle était magnifique.Je déteste le mot. Magnifique. Il est vague, interchangeable, un adjectif de remplissage qu'on utilise quand on ne sait pas quoi dire. Mais pour Rhea Montenegro, il était exact. Elle était magnifique de cette manière qui fait taire une pièce — pas pa

Victoria Cross m'invita à prendre le thé.L'invitation arriva par courrier — papier ivoire, encre noire, calligraphie parfaite. Pas un message, pas un appel. Un courrier. Comme au XIXe siècle. Victoria vivait dans un siècle qui n'existait plus, et elle s'en glorifiait. Les appels téléphoniques étaient vulgaires. Les messages électroniques étaient pour les subalternes. Les courriers manuscrits étaient le véhicule des gens qui possédaient du temps — et posséder du temps, quand on était Victoria Cross, était la plus grande marque de pouvoir.Ma chère Séraphine,Je vous serais reconnaissante de me faire l'honneur de partager le thé jeudi prochain, à seize heures, au manoir.Affectueusement,Victoria Ashford-CrossAffectueusement. Le mot était une arme. Victoria Cross ne faisait rien affectueusement. Tout était stratégie, y compris la tendresse — surtout la tendresse. La tendresse de Victoria était un scalpel dissimulé dans du coton.Le manoir Cross à Belmont Heights était une forteresse.

Le bureau de Gabriel Stone se trouvait dans une ruelle d'Old Valdoria que je n'aurais jamais trouvée seule.Pas de plaque, pas d'enseigne. Juste une porte en bois noir, au numéro 14 de la rue des Arquebusiers, entre une boutique d'antiquités fermée et un atelier de reliure dont la vitrine était si poussiéreuse qu'on ne voyait plus les livres à l'intérieur. La ruelle était étroite, pavée, éclairée par des lampadaires en fer forgé qui diffusaient une lumière jaunâtre, comme si le temps, ici, s'était arrêté au siècle dernier.Mira sonna. La porte s'ouvrit sur un escalier étroit, éclairé par des néons blafards qui grésillaient. Nous montâmes. Les marches étaient en bois, usées au centre par des décennies de pas. Les murs étaient en pierre brute, tachés d'humidité. Ce n'était pas un bureau — c'était un repaire.Gabriel Stone nous attendait au deuxième étage, dans une pièce qui ressemblait à ce qu'elle était — l'antre d'un homme qui traque les secrets pour vivre. Murs en brique apparente. É

L'appartement de 17 Belmont Crest Drive se trouvait au dernier étage d'un immeuble discret de Belmont Heights — un bâtiment en pierre sombre, sans concierge visible, avec un ascenseur privé à accès par carte magnétique. Le genre d'adresse que les milliardaires de Valdoria utilisaient pour les choses qu'ils ne voulaient pas que leurs épouses voient. Pas de plaque, pas de nom sur la boîte aux lettres, pas de gardien qui pourrait parler. Juste une porte blindée et un code à six chiffres. L'anonymat comme architecture.Gabriel Stone m'attendait dans une voiture garée en face de l'immeuble. Un sedan gris, banal, invisible, le véhicule d'un homme dont le métier était de ne pas être vu. Quand j'ouvris la portière, l'intérieur sentait le café froid et le cuivre des photos révélées. Il me tendit une enveloppe kraft, sans un mot.« Photos. »J'ouvris l'enveloppe. Dix photos. Prises avec un téléobjectif depuis un bâtiment voisin, à travers les fenêtres de l'appartement. Nettes, précises, irréfut