All Chapters of Daddy und ich: Chapter 121 - Chapter 130

Sie lacht, ein kristallklares Lachen, das falsch klingt, und entfernt sich in einem Rauschen goldener Seide. Doch ihr Blick kehrt in regelmäßigen Abständen zu uns zurück, und jedes Mal spüre ich den Biss der Eifersucht. Die Qual dauert den ganzen Abend. Victoria streift umher, nähert sich Alexander, wenn ich beschäftigt bin, spricht zu nah mit ihm, legt ihre Hand auf seinen Arm, lacht über seine Worte, als teilten sie ein intimes Geheimnis. Ich sehe, wie sie sich zu ihm beugt, ihren Mund fast an seinem Ohr, und etwas in mir zerbricht. Alexander seinerseits tut alles, um sie höflich abzuwehren. Er weicht zurück, vermeidet ihre Berührungen, kehrt zu mir zurück, wann immer er kann. Aber Victoria ist hartnäckig, und die Höflichkeit solcher Bälle hindert ihn daran, sie in ihre Schranken zu weisen, wie sie es verdient. Das Fass läuft über, als ich sehe, wie sie ihre Hand auf seine Brust legt, direkt über die alte Narbe,

— Eva Die Idee keimte langsam, wie ein Samenkorn, gepflanzt in der Mulde meines Bauches, genährt von jedem Blick, den er mir zuwirft, jedem Befehl, den er mir gibt, jedes Mal, wenn er die Kontrolle übernimmt. Eine verrückte, gefährliche, berauschende Idee. Was wäre, wenn ich einmal das Zepter führte? Am Sonntagabend, zurück im Penthouse nach dem Wochenende in den Catskills, ist Alexander entspannt, fast friedlich. Die Maske ist gefallen, das Raubtier schläft, und es ist der Liebhaber, der mir das Abendessen zubereitet, der mir Wein einschenkt, der über meine Scherze lacht. Der Mann, den niemand kennt, der sich hinter der Fassade des Eiskönigs verbirgt. Nach dem Abendessen legt er sich auf das Sofa, seinen Kopf auf meinen Schoß, und ich streichle in Stille sein Haar. Seine Augen sind geschlossen, sein Atem ruhig, und ich spüre, wie sein Körper sich meiner Berührung hingibt wie ein ges

Meine Hände zittern. Mein Atem ist kurz, abgehackt. Das kleine Mädchen, das im Schatten der Lüge aufgewachsen ist, die Frau, die gelernt hat, dem Schein zu misstrauen, alle Versionen meiner selbst schreien im Chor. Schließe dieses Fach. Stell das Buch zurück. Tu so, als hättest du nichts gesehen. Warte auf Alexander, bitte ihn um Erlaubnis, respektiere seine Privatsphäre. Aber da liegt etwas in der Luft, eine elektrische Spannung, eine dumpfe Vorahnung, die mich trotz der Angst vorwärts treibt. Alexander hat mir gesagt, ich solle das Haus erkunden. Er hat mir gesagt, dass es keine Geheimnisse mehr zwischen uns gibt. Wenn sich etwas in dieser Nische befindet, ist es vielleicht eine harmlose Reliquie, ein Familienerbstück, ein unbedeutendes Andenken. Vielleicht. Oder vielleicht auch nicht. Ich nähere mich der Nische, meine nackten Füße schreiten mit feierlicher Langsamkeit über den Perserteppich, als ginge ich auf einen Opferaltar zu. Das

Eva — Eva, hör mir zu... — Nein. Du hörst mir zu. Meine Stimme steigt, bricht, formt sich neu, geladen mit einer Wut, die ich nicht an mir kannte, eine Wut, die von weit her kommt, aus der Kindheit, von dem kleinen Mädchen, das seine Eltern verloren hat und nie wusste, warum. Ich werfe die Akte auf den Teppich, und die Blätter verstreuen sich, die Fotos fliegen, verteilen sich zwischen uns wie die Teile eines monströsen Puzzles, wie die Asche eines Scheiterhaufens. — Ich war an der Columbia. Ich war achtzehn. Du hast mich schon damals fotografiert. Du bist mir auf der Straße gefolgt, du hast meine Zeitpläne notiert, du hast meine Depressionen wie eine Buchhaltungsdatei archiviert. Hat ihr Rezept nicht erneuert, so steht es da. Mein Schmerz, meine Einsamkeit, meine Tränen auf einer Parkbank – alles wurde festgehalten. Alles wurde überwacht. Und ich wusste nichts davon. Ich, ich glaubte, mein Leben gehöre mir.

Er wendet sich mir zu, seine schwarzen Augen glänzen mit fast schmerzhafter Intensität. — Er baute eine Machenschaft auf, Eva. Eine Machenschaft, die fünf Jahre dauerte. Gefälschte Dokumente. Gefälschte Zeugenaussagen. Offshore-Konten, die auf den Namen deines Vaters eingerichtet wurden, mit nachgeahmten Unterschriften, gefälschten Überweisungen, Beweisen, die von Grund auf fabriziert waren. Eine Pressekampagne, orchestriert von gekauften Journalisten, korrupten Leitartiklern, bestochenen Experten. In sechs Monaten fiel dein Vater vom Status des Finanzhelden zu dem des Betrügers, des Korrupten, des Kriminellen. — Mein Vater hätte niemals... murmele ich, die Tränen beginnen wieder zu fließen. — Nein. Hätte er nicht. Aber die öffentliche Meinung verurteilte ihn, bevor er sich überhaupt verteidigen konnte. Die Zeitungen betitelten den Sterling-Skandal. Die Investoren zogen sich massenhaf