All Chapters of Daddy und ich: Chapter 41 - Chapter 50

Er ist da.Er sieht nicht wütend aus. Er sieht nicht rachsüchtig aus. Er sieht müde aus. Seine Züge sind gezeichnet, seine Augen von Violett umringt, ein Schatten schwarzen Bartes bedeckt seine Wangen und seinen kantigen Kiefer. Sein pechschwarzes Haar, sonst perfekt nach hinten gekämmt, ist leicht zerzaust, eine Strähne fällt ihm über die Stirn. Er trägt ein zerknittertes schwarzes Hemd, offener Kragen, hochgekrempelte Ärmel an den Unterarmen. Er hat nicht geschlafen. Er hat nicht gegessen. Er hat gelitten, auch er. Dieser Anblick trifft mich mitten ins Herz, schmerzhafter als alle Strafen.Er sieht mich an, steht im Türrahmen. Seine schwarzen Augen mustern mein Gesicht, meinen regungslosen Körper in der Mitte des Bettes, meine Hände auf den Knien. Ich halte seinem Blick stand, ohne zu blinzeln, zum ersten Mal in meinem Leben vielleicht ohne Angst, ohne Trotz, ohne Lüge.Ich gleite vom Bett, langsam, meine Beine taub von drei Tagen Bewegungslosi

Die Sitzung dauert eine Stunde, vielleicht länger – die Zeit hat jede Konsistenz verloren. Er lässt meine Hand kein einziges Mal los. Seine Stimme unterbricht sich nie, ein kontinuierlicher, hypnotischer Fluss, der mich wie ein Ariadnefaden durch das Labyrinth des Schmerzes führt. Er erzählt mir von unserer ersten Begegnung, von dem Blick, den ich in der Grube erwidert habe, dieser stille Trotz, der ihn durchbohrt hat. Er sagt mir, wie er in diesem Augenblick wusste, dass ich anders war, dass er mich nicht einfach verschwinden lassen konnte wie die anderen. Er erzählt mir von dem ersten Mal, als ich "Daddy" sagte, dieses Wort, das mich all meine Kraft gekostet hat und ihn innerlich ins Wanken gebracht hat. Er vertraut mir an, dass er in der Nacht, als er mich in seinem Arbeitszimmer überraschte, nicht Wut verspürte, sondern eine abgrundtiefe Leere, die panische Angst, mich zu verlieren. Er sagt mir, dass er während dieser drei Tage der Abwesenheit nicht geschlafen, nicht gegess

DamienIch trage sie zu meinen privaten Gemächern. Nicht zu ihren, nicht zum Zimmer der Eingeweihten. Das Zimmer des Herrn, das Allerheiligste, dieser Raum, den seit dem Bau dieses Flügels niemand jemals betreten hat. Keine Submissive, kein Gast, kein Diener. Mein intimes Heiligtum, mein Zufluchtsort als einsamer Mann.Heute Abend gibt es keine Geheimräume mehr, keine Steindonjons, keine kodifizierten Rituale. Es gibt keinen Herrn und keine Eingeweihte mehr. Es gibt einen Mann, eine Frau und das zwingende, viszerale Bedürfnis, zu einem einzigen Wesen zu verschmelzen. Der Tag war eine heilige Prüfung, eine Taufe aus Schmerz und Feuer. Nun kommt die Belohnung. Die Feier. Die Ekstase.Das Zimmer ist riesig, eine Kathedrale der Intimität. Die Wände bestehen aus rohem Stein, Granitblöcken, die im Kontrast zur Raffinesse der Möbel stehen. Ein Bett mit Baldachin aus schwarzem Schmiedeeisen, so massiv, dass es im Boden verwurzelt scheint, mit weißem Lein

Jedes Wort ist eine Klinge, die sich in meine Brust bohrt. Er weiß alles. Absolut alles. Meine Vergangenheit, meinen Beruf, meine ursprünglichen Absichten. Er kennt meine Geschichte besser als ich selbst. Panik steigt auf, eine eiskalte Hand, die mir die Kehle zuschnürt, die meine Lungen zusammendrückt. — Wie...? — Ich habe meine eigenen Quellen, Blanche. Ich habe Ihre Karriere schon lange vor Ihrem 'Verschwinden' aufmerksam verfolgt. Ein Journalist, der sich für Das Auge interessiert, ist ein seltenes Ereignis. Die meisten geben auf, noch bevor sie die Tür durchschritten haben. Sie haben durchgehalten. Sie haben es sogar geschafft, hereinzukommen. Und dann nichts mehr. Keine Artikel mehr, keine Recherchen mehr. Funkstille. Also habe ich mich erkundigt. Ich habe Fragen gestellt. Und ich habe die Katze aus dem Sack gelassen. Die Journalistin, die gefangen, dressiert, gezeichnet wurde. Die Journalistin, die zur willigen Sache des Herrn geworden

Ein zustimmendes Murmeln geht durch die Versammlung. Gläser werden erhoben. Lächeln wird ausgetauscht. Ich lecke, langsam, konzentriert, spüre jede Vene seines Geschlechts gegen meine Zunge pulsieren, jeden Schlag seines Herzens, übertragen in dieses Fleisch, das ich verehre. Sein Daumen, unter der Tischdecke, streichelt meine Schläfe in einer Geste stiller Zustimmung, ein geheimer Segen. Diese unsichtbare Verbindung, diese Macht, die von meinem Mund zu seinem Körper zirkuliert, ohne dass es jemand weiß, diese absolute Komplizenschaft im Verbotenen, ist eine Droge, mächtiger als alle Substanzen, die ich je erlebt habe. Ich bin kein unterworfenes Ding, versteckt unter einem Tisch. Ich bin das geheime Herz des Imperiums, die verborgene Quelle der Macht, die stille Mitverschwörerin.Er kommt in Stille, genau in dem Moment, als einer der Gäste sein Glas erhebt, um einen Toast auszubringen. Sein Orgasmus ist ein mächtiger Krampf, der seine Bauchmuskeln unter meiner Hand zus