All Chapters of Daddy und ich: Chapter 21 - Chapter 30

Ein massiver Stuhl aus dunklem Holz, mit hoher Rückenlehne wie ein mittelalterlicher Thron. Die Armlehnen sind breit, durch Gebrauch poliert. Die Füße sind mit Mustern beschnitzt, die ich nicht erkenne. Ein Stuhl, der scheinbar schon immer da war, der Teil des Steins, der Stille, des Halbdunkels zu sein scheint. Er steht neben dem Stuhl. Schwarzer Anzug, weißes Hemd, der Kragen offen über seinem kräftigen Hals. Dieselbe nüchterne Eleganz wie beim ersten Mal, dieselbe Aura absoluter Kontrolle. Er hält nichts in den Händen, macht keine Geste. Er wartet einfach, die Arme am Körper entlang, den Blick auf die Tür gerichtet, durch die ich gerade eingetreten bin. Auf mich. Er sagt nichts. Er mustert mich. Sein Blick geht von meinem zum Knoten hochgesteckten Haar aus, wandert meinen freigelegten Nacken hinab, verweilt auf dem schwarzen Lederhalsband, gleitet über meine Schultern, a

Das Wort kommt diesmal leichter. Noch immer obszön, noch immer verboten, aber leichter. Wie eine Tür, die sich jedes Mal, wenn man sie aufstößt, ein bisschen weiter öffnet. Seine Hand zieht sich zurück. Die Kälte kehrt in Wellen an die Stelle zurück, wo seine Handfläche lag. Er kommt wieder vor mich, geht in die Hocke, sein Gesicht auf Höhe meines. Seine Augen sind nicht mehr kalt. Sie sind brennend jetzt, verkohlt vor Verlangen und etwas anderem – ein Riss, ein Sprung, eine Menschlichkeit, die er schlecht verbirgt und die mir den Atem raubt. — Steh auf. Ich gehorche. Meine Beine zittern, taub von der knienden Position, geschwächt von der Spannung. Ich schwanke, und seine Hand legt sich auf meinen Ellbogen, um mich zu stabilisieren. Fest. Warm. Erstaunlich beruhigend. Dann hebt er zwei Finger, legt sie auf meine Lippen. Eine einfache, gebieterische, schrecklich intime Geste

Stehend neben dem Holzbock, ein Glas in der Hand – derselbe Whisky, den er nie trinkt, dort gelassen wie ein Theater-Requisit. Er sieht mich eintreten, und sein Blick hat sich seit dem Vorabend verändert. Er ist intensiver, konzentrierter, brennender. Es liegt eine neue Entschlossenheit in seinen Augen, als wäre die erste Sitzung nur ein Vorspiel gewesen, und als begänne heute Abend der Ernst der Sache. — Komm her. Meister-Wort. Meister-Klang. Ich gehe bis zum Holzbock, meine nackten Füße empfindlich für die Unebenheiten des Steins. Er stellt sein Glas auf den Boden, in einer Geste, die etwas Rituelles, Unwiderrufliches hat. Dann nimmt er meine Handgelenke, eines nach dem anderen, und bindet sie an die oberen Riemen. Das Leder ist weich, aber sein Griff ist fest – eine Schnalle, zwei Schnallen, ein Knoten, den er mit fachkundiger Präzision festzieht, weder zu locker noch zu fest. Meine Arme sind über meinen Kopf erhoben, in

BlancheZwanzig Uhr. Die Zeiger der Uhr in meinem Zimmer scheinen sich mit Blei beschwert zu haben. Das Vorbereitungsritual ist kein Eindringen mehr, sondern ein Vorspiel. Jede Geste von Madame Harlow ist eine Note in einer Symphonie, die ich zu erkennen lerne. Das Bad, das brennend heiße Wasser, gesättigt mit Ölen von Patschuli und Vetiver, dunkler heute Abend, erdiger. Das Fließen der Seide auf meiner enthaarten Haut, so glatt, dass der Stoff gleitet und streift, ohne je hängen zu bleiben. Das Halsband, das sie um eine Stufe fester zieht, das Leder gräbt sich mit neuer Festigkeit in mein Fleisch, ein Siegel. "Der Meister erwartet Sie im Silbersaal", sagt sie, und ihr Ton, sonst so neutral, ist von einem Ernst gefärbt, der meinen Puls beschleunigt. Jeder Saal ist ein Kreis aus Dantes Hölle, und ich sinke tiefer hinein mit einer Ungeduld, die mich erschreckt.Der Silbersaal ist ein Schrein aus schwarzem Basalt, der Stein so hochglanzpoliert, dass er unter meinen nackten Füßen zu einem

Er beugt sich vor. Seine Lippen, erstaunlich sanft, legen sich auf meine brennende Stirn. Ein Kuss. Ein Siegel der Zärtlichkeit nach der Eroberung. Es ist diese Geste, so unerwartet, so menschlich, die stille Tränen aus meinen geschlossenen Augen quellen lässt.— Du warst perfekt, meine Schöne, murmelt er, während er behutsam eine Wachsplatte von meinem Bauch löst und meine gerötete, unglaublich empfindliche Haut darunter freilegt. Das nächste Mal wirst du eine schwerere Lektion lernen. Der Schmerz, ebenso wie die Lust, gehört dir nicht mehr. Ich kann sie dir großzügig geben, oder ich kann sie dir mit unendlicher Grausamkeit verweigern. Und die Verweigerung, Blanche, die Frustration deines ganzen Seins, ist die härteste Lektion von allen.BlancheEs ist ein Wort. Ein einziges Wort mit drei Silben. Eine winzige und monumentale Frage. Ich habe "Warum" gesagt.