All Chapters of Daddy und ich: Chapter 31 - Chapter 40

Blanche Der Saal, in den er mich heute Abend bringt, ist ein architektonischer Schwindel. Jede Oberfläche ist ein Spiegel. Die Wände, die niedrige Decke, sogar der Boden, auf dem ich gehe, ist eine Platte aus venezianischem Glas, unter der ich mein umgekehrtes Spiegelbild sehe, das mich anstarrt, die Füße an meine Füße geklebt. Es ist ein unendliches, eisiges Kaleidoskop, ein Gefängnis aus Reflexionen, in dem ich mich überall sehe. Jede Bewegung, die ich mache, wird multipliziert, potenziert, und wirft mir das Bild einer Armee von Frauen zurück, die meine geringsten Gesten kopieren. Eine Frau mit zu glatter Haut, mit einem schwarzen Lederhalsband, das auf ihrer Kehle thront wie eine Schlange. Ihre Augen sind zu groß, zu glänzend, umgeben von malvenfarbenen Ringen. Sie trägt ein einfaches Wickelkleid aus schwarzer Seide, das Damien mir heute Morgen ohne Erklärung zu tragen befohlen hat. Eine Frau, die ich kaum wiedererkenne. Damien ist hi

Blanche "Heute Abend bist du nicht meine Initiandin. Du bist ein Kunstwerk. Das Prunkstück meiner Sammlung. Und du wirst glänzen." Die Einladung zur Wohltätigkeitsgala des Museum of Fine Arts in Boston lag in meiner Pressemappe, lange bevor ich einen Fuß in L'Œil setzte. Die Ironie ist schwindelerregend. Heute Abend komme ich nicht mit einem versteckten Mikrofon und einem Presseausweis. Ich komme am Arm des gefährlichsten Mannes der Stadt, nachdem ich selbst zu einem brennenden Geheimnis geworden bin. Die Verwandlung in meinem Zimmer ist ein Kunstwerk für sich. Madame Harlow hat die großen Geschütze aufgefahren. Ein Friseur und eine Visagistin, von draußen herbeordert, arbeiten schweigend, Bienen um ihre Königin. Mein Haar ist zu einem hohen, raffinierten und scheinbar lockeren Knoten frisiert, einer kunstvollen Unordnung, aus der wilde Strähnen entweichen. Mein Make-up ist betonter als sonst, rauchige Smoky Eyes, die mein

Er wendet sich an den Chef der Sicherheit, der wie von Zauberhand an seiner Seite materialisiert ist. — Nehmt ihr das Halsband ab. Sie ist in keinem meiner Etablissements mehr willkommen. Sie soll nach draußen zurückkehren, wo ihre Mittelmäßigkeit niemanden außer ihr selbst verletzen wird. — Nein! Meister, Gnade! schreit Iris auf und fällt auf die Knie, ihre Nägel kratzen über den Marmorboden. Schicken Sie mich nicht weg! Ich flehe Sie an, ich tue alles! Zwei Kolosse packen sie an den Armen und ziehen sie unsanft hoch. Sie heult, wehrt sich, ihre Bitten brechen sich in den purpurnen Wandteppichen, die die Wände verkleiden. Ihre Schreie hallen wider und verstummen dann, verschluckt von der schweren Tür, die sich hinter ihr schließt. Die Stille kehrt zurück, dichter als zuvor. Es ist eine Warnung für die gesamte Versammlung. Damien hat mich während der ganzen Szene kein einziges Mal angesehen. Er hat mich nicht verteidi

Er streckt seine Hand über den Tisch, und seine Finger legen sich auf meine Hand. Nur eine Berührung. Nur seine Fingerspitzen auf meinen Knöcheln. Und ich komme fast. Eine blendende elektrische Entladung durchfährt meinen Arm, explodiert in meiner Brust, pulsiert in meinem Bauch. Ein unanständiges Stöhnen entweicht meinen Lippen, meine Schenkel pressen sich krampfhaft zusammen. Ich bin eine Harfe, und sein Streifen ist eine Hand, die die am stärksten gespannte Saite zupft. — Siehst du? sagt er und zieht seine Hand zurück. Jeder Nerv ist blank. Jede Empfindung ist verzehnfacht. Es ist eine Lektion in Verletzlichkeit. Du bist offen, ohne Rüstung, ohne Fähigkeit, dich zu verstecken. Es ist dein natürlicher Zustand, der, den die Zivilisation und die Kontrolle ersticken. Heute Abend bist du ein Wesen aus reinem Verlangen. Er steht auf, geht um den Tisch herum. Ich blicke zu ihm auf, flehend. Er beugt sich vor, und sein Mund berührt nicht meinen. Er str

BlancheIch höre nicht, wie die Tür aufgeht.Der massive Eichenflügel dreht sich auf seinen perfekt geölten Angeln, lautlos wie der Hauch eines Gespensts. Ich nehme nur das trockene, fast metallische Klicken der Schreibtischlampe wahr, die angeht und die mitfühlende Dunkelheit zerreißt, in der ich mich seit langen Minuten verkrieche. Das Licht ist eine gelbe Klinge, die das Halbdunkel durchstößt und mich auf meinem Platz festnagelt, zusammengekauert in seinem Ledersessel, eine geöffnete Akte zwischen meinen zitternden Händen, die Fotos des Senators auf meinen Knien ausgebreitet wie böse Tarotkarten.Damien.Er steht im Türrahmen, eine massige Silhouette, die vom Licht des Flurs hinter ihm gezeichnet wird. Er sagt nichts. Er tritt in den Lichtkreis der Lampe, und jeder seiner Schritte auf dem dunklen Holzboden hallt wie ein Totenglocke. Seine Augen – diese schwarzen Augen, die mich ausgezogen, beurteilt, besessen haben – richten sich zuerst auf die