Todos os capítulos de La marque de la souveraine : Capítulo 51 - Capítulo 60

LyraLe premier jour est le plus long.Je reste assise sur mon lit, les genoux repliés contre ma poitrine, les bras entourant mes jambes, le visage enfoui dans le tissu rêche de ma robe. Les hurlements de Léo traversent le mur de pierre comme s'il n'existait pas, et chaque cri est un coup de poignard dans ma poitrine, chaque silence une agonie plus terrible encore parce que je ne sais pas s'il s'est endormi ou s'il s'est évanoui d'épuisement.Anne vient me voir aussi souvent qu'elle le peut, bravant les regards désapprobateurs des gardes et les ordres d'Isadora. Elle m'apporte de l'eau, du pain, des nouvelles de l'extérieur qu'elle murmure à travers la porte comme des secrets volés. Mais les nouvelles ne sont pas bonnes. Léo refuse toute nourriture, il repousse les biberons que les servantes essaient de lui donner, il hurle dès qu'une personne autre que moi s'approche de son berceau. Son corps minuscule commence à dépérir, ses joues se creusent,

LyraC'est un après-midi d'hiver, un de ces après-midi où le soleil perce à peine les nuages et où la lumière tombe sur les pierres du Domaine avec une douceur trompeuse, presque printanière, comme une promesse que la saison froide ne durera pas éternellement. Je suis descendue dans les jardins intérieurs avec Léo, profitant d'une accalmie dans mes corvées et d'une absence providentielle d'Isadora, qui est partie en ville pour la journée avec Lysa, et pour la première fois depuis des semaines, depuis l'incendie, depuis les accusations, depuis les trois jours de séparation qui ont failli nous tuer tous les deux, je me sens presque légère.Les jardins sont déserts à cette heure, les rosiers noirs des Sanguis tendant leurs branches nues vers le ciel pâle, leurs épines luisant doucement dans la lumière hivernale comme des aiguilles de jais. La fontaine au centre de la cour murmure son chant monotone, l'eau claire glissant sur les pierres moussues avec un brui

Lyra Lysa vient me trouver cette nuit-là, comme Isadora le lui a ordonné. Je suis assise sur mon lit, les jambes repliées sous moi, Léo endormi contre ma poitrine après sa dernière tétée. La chambre est plongée dans une pénombre que seule perce la lueur de la veilleuse rouge qui brûle dans la nurserie, de l'autre côté de la cloison. Je ne dors pas, je n'arrive plus à dormir depuis l'incendie, depuis les accusations, depuis les trois jours de séparation qui ont failli nous tuer tous les deux. Chaque fois que je ferme les yeux, je vois les flammes, j'entends les hurlements de Léo, je sens les fissures dans les murs et les ombres qui rampent sur les pierres. Alors je reste éveillée, à veiller, à écouter la respiration de mon fils, à me répéter que tout ira bien, que la sage-femme arrivera bientôt, que la vérité éclatera. On frappe à la porte. Trois coups légers, hésitants, presque timides. Je sais que c'est Lysa avant même d'ouvri

Isadora Il faut que je reprenne l'avantage, et vite, avant que tout ne s'effondre. Je ne peux plus compter sur ma magie pour maintenir Damian sous contrôle, l'aura de Léo la neutralise trop efficacement, et chaque jour qui passe renforce cette aura, élargit les fissures dans le sortilège, rapproche Damian de la vérité. Je ne peux pas non plus attaquer directement la nourrice, elle est protégée par l'enfant, par Gabriel qui lui apporte des fruits confits et des sourires complices, par Julian qui commence à poser trop de questions et à enquêter sur mes activités, par Damian lui-même qui semble sur le point de retrouver la mémoire à chaque fois qu'il croise son regard. Il ne me reste qu'une option, une seule, une dernière carte à jouer avant que la défaite ne soit totale : la faire fuir. Lui tendre un piège où elle s'enfermera elle-même, la pousser à quitter le Domaine de son propre gré, et l'accuser ensuite d'avoir tenté d'enlever l'enfant

Mais je ne meurs pas. Je ne peux pas mourir. Pas encore. Pas avant d'avoir vu la vérité triompher, pas avant d'avoir vu Isadora démasquée et traînée devant le Conseil des Anciens, pas avant d'avoir rendu à mon fils la famille qu'on lui a volée, pas avant d'avoir prononcé devant Damian les mots que je retiens depuis trois ans : je t'aime, je t'ai toujours aimé, et rien ni personne n'a jamais pu effacer cela. Alors je respire. Quelque part, tout au fond du voile noir, une étincelle s'allume, une flamme minuscule qui refuse de s'éteindre. Mon cœur bat. Mes poumons se gonflent. Mes yeux s'ouvrent. Et la première chose que je vois, c'est Damian. Il est penché au-dessus de moi, le visage pâle comme la mort, les yeux écarquillés, la respiration saccadée. Ses cheveux noirs sont en bataille, sa chemise est tachée de peinture, et il a couru, il a dû courir depuis son atelier, depuis la bibliothèque, depuis l'autre bout du