Todos os capítulos de Rejeitada Pelo Rei Alfa: Destinada ao Seu Trono: Capítulo 21 - Capítulo 30

A transição entre as terras arborizadas da Alcateia Blackthorn e os limites escarpados do Reino de Ironcrag era marcada pelo fim súbito da terra fértil. A estrada transformava-se em um labirinto de gargantas estreitas de rocha vulcânica escura, onde o vento do norte soprava com um uivo cortante, carregando a fuligem das grandes forjas que alimentavam o reino dos guerreiros brutos. Lyra Ashbourne puxou o capuz de sua capa preta de viagem para a frente, tentando proteger os olhos da poeira escura que subia do chão. Suas botas de couro cru, agora gastas pelas semanas de marcha e treinamento intensivo, fincavam-se na rocha com uma segurança que ela jamais possuíra no passado. Ao seu lado, Gwyn caminhava mantendo uma das mãos levemente apoiada no cabo de sua espada curta, os olhos cinzentos escaneando as saliências das montanhas acima deles. Atrás das duas, o outro guardião guiava o cavalo que transportava Thomas e as bolsas de suprimentos essenciais. — Os batedores de Ironcrag não usam

A manhã no desfiladeiro cinzento não trouxe o calor do sol, apenas uma claridade pálida que mal conseguia rasgar a densa névoa que subia do norte. Kael Blackthorn desmontou de seu garanhão preto com movimentos tensos e calculistas. Suas botas pesadas afundaram na lama congelada da trilha, e o som metálico de suas esporas ecoou pelas paredes de rocha vulcânica. Ele puxou o capuz de sua armadura escura para trás, deixando o vento gélido golpear suas feições aristocráticas e desalinhadas. Atrás dele, o Comandante Brandon e os três guerreiros de elite mantinham-se em alerta, com as mãos repousando nos cabos de suas espadas. Eles haviam cavalgado a noite inteira, desviando das patrulhas oficiais e jogando um jogo duplo perigoso contra os olhos vigilantes que o Sumo Sacerdote Malakor espalhara pela floresta. — O rastro místico que os batedores relataram termina exatamente aqui, Majestade — Brandon informou, aproximando-se com os olhos atentos às saliências da montanha. — O odor de prata p

O retorno ao Palácio de Blackthorn foi uma lição de frieza militar. Kael Blackthorn cavalgou pelos portões principais logo após o meio-dia, mantendo sua postura impecável sobre o garanhão preto, como se as últimas doze horas não tivessem sido gastas caçando fantasmas no desfiladeiro cinzento. A neve fina agora caía com mais intensidade, cobrindo o pátio de armas com um tapete branco e gélido que abafava o som de seus passos. Ele jogou as rédeas para um cavalariço e caminhou em direção à ala norte, onde os aposentos da Rainha-Mãe estavam localizados. Brandon o seguia a uma distância regulamentar, mantendo o olhar atento a qualquer servo ou clérigo do Conselho que pudesse estar vigiando os corredores. Kael sentia o peso de cada batida de seu coração; o incômodo em seu peito mudara de frequência, tornando-se um aviso silencioso de que ele estava pisando em território inimigo dentro de sua própria casa. Ao entrar na sala de audiências privada de Evelyn, ele encontrou a mãe sentada diant

A descida para as masmorras de ferro de Ironcrag era um teste de resistência para os sentidos. Ao contrário das criptas de Blackthorn, que eram frias e silenciosas, o subterrâneo do palácio de Valen era abafado pelo calor que descia das forjas superiores e ecoava com o som constante de correntes pesadas batendo contra as grades. O ar tinha um gosto forte de enxofre, metal oxidado e terra molhada. Lyra Ashbourne descia os degraus de pedra escura com passos calmos, segurando uma pequena lamparina de óleo cuja chama amarelada cortava a penumbra do corredor. Gwyn vinha logo atrás, com a mão direita repousando casualmente sobre o pomo de sua espada curta, mantendo os olhos cinzentos focados nas poucas sentinelas de ferro que guardavam o acesso subterrâneo. Os guardas reais apenas batiam o punho no peito quando Lyra passava, mantendo uma distância respeitável que agora fazia parte da rotina de segurança do palácio. No final do corredor mais profundo, onde a rocha vulcânica parecia chora

O Salão das Forjas Ocultas, localizado em um nível ainda mais profundo do palácio de Ironcrag do que o próprio Salão de Guerra, estava mergulhado em uma penumbra cortada apenas pelo brilho rubi dos canais de lava residencial que aqueciam a montanha. O som do vento uivando nos desfiladeiros externos chegava ali embaixo como um murmúrio distante, quase soterrado pelo estalo rítmico das brasas. No centro da câmara circular de pedra vulcânica, a imensa mesa de ferro fundido já não sustentava mapas, mas sim a expectativa de uma fratura irremediável na história dos Sete Reinos. Lyra Ashbourne permanecia de pé na extremidade sul do salão, com as costas parcialmente voltadas para a imensa estátua de ferro que representava os primeiros ferreiros do oeste. Ela vestia sua túnica de couro negro ajustada ao corpo, com as braçadeiras de aço polido firmes nos pulsos. Seus volumosos cabelos cacheados estavam presos em uma trança intrincada que descia por suas costas, deixando sua nuca — e a marca da