All Chapters of Rejeitada Pelo Rei Alfa: Destinada ao Seu Trono: Chapter 51 - Chapter 60

O cheiro de salmoura congelada e sangue fresco cortou o vapor enxofrado assim que a vanguarda da coalizão rompeu a última fenda geotérmica. As praias do Vale dos Pinheiros abriam-se em uma planície desolada de areia escura, castigada por ondas violentas que arrebentavam contra os blocos de gelo na costa. Sob a claridade pálida que antecedia a alvorada, três imensos navios sagrados de Silverwood balançavam pesadamente na arrebentação. Suas pontes de desembarque de bronze já haviam sido arriadas sobre as águas rasas, e centenas de carrascos mascarados do Conselho da Lua avançavam pela linha da maré, portando as temidas lanças longas cujas pontas de prata reluziam de forma ameaçadora. Lyra Ashbourne cravou as botas na areia misturada à neve profunda, liderando as divisões de assalto do sul. Sua capa preta de viagem inflava com as lufadas do vento costeiro, enquanto a trança alta mantinha seus cabelos cacheados presos. Na nuca, a marca em forma de lua crescente pulsava com uma energia pr

O amanhecer sobre o Vale dos Pinheiros não trouxe o calor do sol, mas sim uma claridade gélida e acinzentada que revelava a escala do massacre na areia escura. As duas embarcações menores do Conselho Superior, atingidas repetidamente pelas lanças balísticas de ferro fundido que a artilharia pesada do Rei Valen disparava do topo das colinas, agora não passavam de carcaças fumegantes de carvalho estilhaçado. Os mastros sagrados haviam desabado sobre as águas rasas, e as lonas de suas velas brancas flutuavam na arrebentação como mortalhas flácidas, manchadas pela fuligem e pelo sangue escuro dos executores. No convés do navio principal, Lyra Ashbourne mantinha a postura ereta, com a adaga de Aço Vulcânico firmemente empunhada, a ponta ainda roçando a pele do pescoço do General Inquisidor Malachai. Ela respirava de forma compassada. A trança alta mantinha seus volumosos cabelos cacheados sob total controle, e a marca da lua crescente na sua nuca reduzia gradualmente a intensidade de seu

A contagem regressiva de setenta e duas horas havia se afunilado para os seus minutos finais na crista dos paredões de basalto. A nevasca marítima, que antes servira como um escudo acústico e visual perfeito para os trabalhos de içamento da coalizão, começava a se dissipar gradualmente sob o comando místico do vento do norte. A claridade fria e implacável da lua cheia do Solstício subia ao zênite, tingindo a imensidão escura do oceano com um brilho prateado que revelava, milha após milha, a aproximação da tempestade real que o Conselho Superior enviara para purificar as províncias do oeste. Lyra Ashbourne permanecia de pé na borda do penhasco mais alto da Baía dos Corvos, com os dedos enluvados apoiados sobre a rocha vulcânica congelada. Sua capa preta flutuava pesadamente ao redor das botas de combate, mas sua postura exalava a rigidez e a imperturbabilidade de uma soberana que aguardava a primeira peça do xeque-mate. Seus volumosos cabelos cacheados estavam perfeitamente domados p

O primeiro carrasco mascarado a romper a borda do penhasco nem sequer teve a chance de firmar os pés na pedra vulcânica congelada. Kael Blackthorn avançou com a brutalidade de um predador defendendo seu território, desferindo um golpe horizontal violento com sua imensa lâmina de aço escuro. O metal cortou o ar com um zumbido grave e, no milésimo de segundo seguinte, a espada real colidiu contra o pescoço do executor. O impacto quebrou a base da máscara de ferro fundido e decapitou o guerreiro de Silverwood em um jorro de sangue quente que salpicou a neve acumulada na rocha. O corpo inerte desabou para trás, despencando no abismo de cem metros em direção às águas escuras da baía. Logo ao seu flanco esquerdo, a adaga de Aço Vulcânico de Lyra Ashbourne moveu-se em uma trajetória precisa e implacável. Dois carrascos cinzentos haviam conseguido içar seus corpos pelas cordas de escalada, sacando as espadas de prata com o fanatismo típico do clero. Lyra antecipou o peso do corpo do primeir

A descida para as masmorras subterrâneas do castelo avançado do Vale dos Pinheiros assemelhava-se a uma jornada ao coração de uma tumba esquecida. Conforme os degraus de basalto úmido afundavam na rocha maciça, o som da nevasca externa e o crepitar das lareiras superiores iam sendo engolidos por um silêncio pesado. O ar ali embaixo estava saturado pelo cheiro de mofo antigo, terra congelada e pelo odor metálico do ferro usado nas contenções. Tochas de resina barata, presas a argolas oxidadas nas paredes, lançavam uma claridade amarelada e vacilante que desenhava sombras grotescas ao longo do corredor estreito. Lyra Ashbourne caminhava na vanguarda do pequeno grupo, mantendo os passos das botas de combate firmes e silenciosos sobre a pedra bruta. Suas mãos longas e enluvadas repousavam próximas às adagas de Aço Vulcânico presas à cintura, as lâminas escuras emitindo um calor sutil que afastava parte da umidade gélida do subterrâneo. Seus volumosos cabelos cacheados estavam presos na t