All Chapters of Le monstre que la mafia protégeait : Chapter 11 - Chapter 20

Chapitre 12KyrelSilas pose le rapport sur mon bureau avec cette économie de gestes qui le caractérise, un simple dossier beige qui contient en quelques feuilles la synthèse de toutes les informations que mes hommes ont collectées sur Naelys Voren depuis quarante-huit heures, et je le lis debout, incapable de m'asseoir, incapable de rester immobile, parce que ce que je découvre dans ces pages allume en moi un brasier que je ne peux pas, que je ne veux pas éteindre.Elle a continué. Malgré le cambriolage de son appartement, malgré la disparition de son témoin, malgré l'humiliation publique au tribunal, malgré son cabinet qui lui a retiré le dossier et ses collègues qui l'ont couverte de ridicule, malgré tout cela, Naelys Voren a continué. Elle a passé la journée d'hier à interroger d'anciens employés du port dans des cafés sordides, à fouiller des archives poussiéreuses dans des sous-sols municipaux, à téléphoner à des témoins récalcitrants avec une obstination qui frôle l'inconscienc

Chapitre 14KyrelL'alerte arrive sur mon téléphone à vingt-deux heures quarante-sept, un signal silencieux qui fait vibrer l'appareil contre ma cuisse et qui signifie que l'un de mes hommes a repéré une menace imminente, et quand je lis les coordonnées géographiques qui accompagnent le message, mon sang se fige dans mes veines avec une brutalité de blizzard. Naelys Voren est sortie ce soir, elle est allée interroger un ancien indicateur de police dans un quartier que mes hommes ne couvrent que partiellement, un quartier de hangars désaffectés et de ruelles aveugles où les appels au secours se perdent dans le vacarme des trains de marchandises, et quelqu'un l'a suivie, quelqu'un que mes guetteurs n'ont pas identifié à temps, quelqu'un qui s'est glissé dans son sillage comme une ombre parmi les ombres.Je n'ai pas souvenir de m'être levé, pas souvenir d'avoir dévalé l'escalier de mon penthouse, pas souvenir d'avoir démarré la voiture, une Maserati noire dont le moteur rugit dans la nui

Chapitre 16KyrelL'aube se lève sur la ville dans des nuances de gris et de rose qui évoquent une blessure qui cicatrise, et je suis assis dans mon bureau depuis des heures, les yeux fixés sur les rapports de surveillance que mes hommes déposent sur ma table avec une régularité d'horloge. Chaque compte-rendu décrit les mouvements de Naelys Voren avec une précision militaire : elle est sortie de chez elle à huit heures douze, elle s'est rendue à la bibliothèque municipale où elle a consulté les archives des journaux de 1998, elle a déjeuné seule dans un café du quartier universitaire, elle a rendu visite à un ancien policier à la retraite qui habite une maisonnette en banlieue, elle est rentrée chez elle à dix-neuf heures quarante-cinq après avoir fait un détour par le marché pour acheter des fruits et du pain. Rien dans ces rapports n'indique une menace, rien ne suggère que les ombres qui ont essayé de la tuer ont repris leur traque, et pourtant je continue de lire chaque ligne, de v

Chapitre 18KyrelLe rapport du médecin légiste que j'ai soudoyé est posé sur mon bureau depuis ce matin, trois pages de jargon médical qui décrivent la mort de Madame Gaspari avec une précision clinique, et chaque ligne de ce rapport est une lame qu'on enfonce dans ma mémoire, une lame qui rouvre des blessures que vingt-cinq ans n'ont pas suffi à cicatriser. La vieille femme n'est pas morte de causes naturelles, contrairement à ce que les journaux ont publié ce matin avec cette complaisance paresseuse qui caractérise la presse de cette ville, elle est morte d'une injection de chlorure de potassium, une substance indétectable dans un organisme âgé, une substance qui provoque un arrêt cardiaque si rapide que la victime n'a même pas le temps de crier, et cette méthode, cette signature, cette façon de tuer en imitant la mort naturelle, je la reconnais comme on reconnaît l'écriture d'un frère ennemi sur une lettre de menaces qu'on espérait ne jamais recevoir.Je me lève, incapable de rest

Chapitre 20KyrelLa convocation est arrivée ce matin, un message codé sur un papier vélin que seul le cercle restreint des chefs de famille sait encore utiliser, une tradition qui remonte à l'époque où les mafieux ne faisaient pas confiance aux téléphones et qui persiste aujourd'hui par superstition autant que par prudence. Le message tenait en trois lignes : réunion extraordinaire, minuit, le sanctuaire sous le restaurant désaffecté, présence obligatoire de tous les clans. Je l'ai lu, je l'ai brûlé dans le cendrier de cristal qui ne me sert qu'à cela, et j'ai attendu la nuit en sachant que quelque chose allait se produire, quelque chose que les chefs de famille n'avaient pas prévu, quelque chose qui allait peut-être changer l'ordre immuable de notre monde souterrain.Le sanctuaire est plein quand j'arrive, plein comme je ne l'ai jamais vu depuis la grande guerre des clans qui a déchiré la ville au début des années quatre-vingt-dix, et l'air humide de la cave voûtée vibre d'une tensi