All Chapters of Le monstre que la mafia protégeait : Chapter 21 - Chapter 30

Chapitre 21NaelysLe silence qui suit la réunion secrète est un écho qui ne cesse de rebondir contre les parois de mon crâne, une résonance qui déforme toutes mes certitudes comme un verre d'eau posé sur une table d'harmonie pendant un tremblement de terre, et je reste cachée derrière la tenture de velours bien après que les chefs mafieux ont quitté le sanctuaire, bien après que Kyrel lui-même s'est évanoui dans la nuit, incapable de bouger, incapable de penser, incapable de faire autre chose que de revoir en boucle la scène dont je viens d'être le témoin involontaire. Ces hommes, ces sept vieillards qui règnent sur la pègre de la ville avec une poigne de fer et des fortunes bâties sur des montagnes de cadavres, ces hommes que la presse décrit comme des monstres froids et calculateurs, ces hommes se sont levés comme un seul être pour jurer protection à Kyrel Draxen, et ce n'était pas un serment d'allégeance que j'ai entendu, ce n'était pas un hommage de vassal à suzerain, c'était une

Chapitre 23NaelysLa porte de mon appartement est entrouverte, et cette fois, quand je pousse le battant du bout des doigts, je ne ressens ni la panique du premier cambriolage ni la terreur rétrospective de la mort de Madame Gaspari, mais une résignation glacée, une acceptation presque paisible du fait que mon existence est devenue une succession de violations, une série de seuils franchis par des ombres qui entrent et sortent de ma vie comme d'un moulin. La serrure n'a pas été forcée, les fenêtres sont intactes, l'alarme que j'avais fait installer après la première intrusion n'a pas été déclenchée, et ce constat est plus terrifiant que toutes les effractions du monde parce qu'il signifie que la personne qui est entrée chez moi possède une clé, ou pire, possède un savoir-faire qui rend les serrures et les alarmes aussi dérisoires que des cadenas en plastique sur une porte de prison.Rien n'a été volé, une fois encore, et cette absence de vol est devenue la signature d'une menace qui

Chapitre 25NaelysLa convocation que je reçois ce matin-là est une lettre recommandée dont l'en-tête porte encore le nom de mon cabinet, ce nom que j'avais contribué à bâtir à force de victoires et de nuits blanches, et quand je la décachette dans le silence de mon appartement dévasté, les mots dansent devant mes yeux comme des insectes noirs sur une page trop blanche. La convocation est polie, trop polie, elle parle de "restructuration interne" et de "divergences stratégiques", elle m'informe que ma collaboration avec le cabinet Voren & Associés prend fin avec effet immédiat, et cette politesse, cette froideur administrative, est pire que toutes les insultes parce qu'elle transforme ma passion en un simple contrat qu'on résilie, ma vocation en une ligne comptable qu'on efface d'un trait de plume, ma vie entière en un dossier qu'on jette à la corbeille sans autre forme de procès. Les médias, ces charognards qui tournent autour de moi depuis des semaines, se sont déjà emparés de la no

Chapitre 27NaelysL'enquête que je reprends après mon licenciement n'a plus la structure rigoureuse des dossiers juridiques, elle est devenue une quête désespérée, une marche aveugle dans un brouillard de plus en plus épais, et ce soir-là, en rentrant chez moi après une journée passée à interroger des commerçants du port qui refusaient de me parler, je décide de couper par une ruelle que je connais depuis des années, une ruelle étroite et sombre qui sent la poubelle et l'urine de chat, mais qui raccourcit mon trajet de dix minutes. La nuit est tombée depuis longtemps, les lampadaires sont rares dans ce quartier, et le bruit de mes talons sur les pavés inégaux est la seule présence qui m'accompagne, un claquement sec qui rythme ma fatigue et mon obstination.Les deux hommes surgissent de l'ombre d'un porche sans un bruit, sans un cri, sans un avertissement, et avant que je comprenne ce qui m'arrive, une main gantée se plaque sur ma bouche tandis qu'un bras puissant m'attire en arrière

Chapitre 29NaelysL'ancien policier s'appelle Marco Varelli et il vit dans une résidence pour retraités à la périphérie de la ville, un bâtiment bas et triste dont les couloirs sentent la soupe aux légumes et l'urine de chat, et quand je frappe à sa porte ce matin-là, après trois semaines de coups de téléphone sans réponse et de messages laissés sur un répondeur qui semblait engloutir les mots comme un marécage engloutit les pierres, c'est un vieillard au dos voûté et aux yeux embués de cataracte qui m'ouvre, un vieillard dont le visage ridé porte les traces d'une peur si ancienne qu'elle s'est gravée dans les plis de sa peau comme une seconde nature. Il me fait entrer sans un mot, sans me demander qui je suis ni ce que je veux, comme s'il m'attendait, comme s'il savait qu'un jour ou l'autre quelqu'un viendrait frapper à sa porte pour lui demander des comptes sur les fantômes qu'il avait laissés derrière lui il y a un quart de siècle.Le salon où il me conduit est une pièce minuscule