All Chapters of Dreißig Tage vor dem Abschied: Chapter 11 - Chapter 20

Etwas in meiner Brust spannte sich automatisch an. Fünf Jahre Gespräche, die so begannen, hatten mich gut trainiert.„Ich habe Vivienne angerufen“, sagte er. „Gestern. Habe ihr gesagt, sie soll den Post runternehmen, den, in dem sie mich getaggt hat. Sie hat sich geweigert.“ Sein Kiefer spannte sich auf die Art an, wie er es tat, wenn etwas wirklich durch seine Fassung gedrungen war. „Und dann hat sie gesagt, sie verstehe nicht, warum ich mich so anstrenge für jemanden, von dem ich mich ohnehin scheiden lasse.“Die Küche wurde sehr still.„Und was hast du gesagt?“, fragte ich. Meine Stimme war ruhig. Das überraschte mich beinahe.Er sah mich direkt an. Keine Vorstellung, kein kontrollierter Ausdruck – nur Ehrlichkeit, schlicht und leicht unangenehm, so wie echte Ehrlichkeit immer ist.„Ich habe gesagt, das sei die falsche Frage.“Ich blieb einen Moment ganz still und ließ das in mir wirken – nicht genau Hoffnung, etwas Komplizierteres als Hoffnung, etwas, für das ich noch kein klares

Er hatte die Möbel umgestellt.Als ich am Donnerstagabend die Treppe herunterkam, fand ich das Wohnzimmer umarrangiert vor: das Sofa an die Wand geschoben, den Couchtisch beiseitegerückt, eine freie Fläche in der Mitte des Teppichs, die es vorher nie gegeben hatte. Die Lampen auf der niedrigsten Stufe. Kerzen angezündet, elfenbeinfarbene Kerzen in Haltern, die ich noch nie gesehen hatte, was bedeutete, dass er extra dafür ausgegangen und sie gekauft hatte. Und Musik spielte bereits, leise und unaufgeregt, etwas Orchesterhaftes und leicht Altmodisches, das einem sagte, wie man sich bewegen sollte, ohne zu fragen.Ich blieb im Türrahmen stehen und sagte nichts.Er kam aus der Küche, als er mich hörte. Keine Jacke, Ärmel hochgekrempelt, das Kerzenlicht fing die Ebenen seines Gesichts in diesem besonderen Gold ein, das alles so aussehen lässt, als würde es schon erinnert, während es noch geschieht. Er sah mich an, wie ich den Raum betrachtete, und erklärte sich nicht und inszenierte die G

Die Wohnung roch nach dem Leben von jemand anderem.Das war das Erste, was mir auffiel, als ich am Freitagmorgen die Tür mit dem Schlüssel aufschloss, den Dana Mercer in der Vorwoche abgegeben hatte. Die Kerzen von jemand anderem, die Kissen von jemand anderem, die Kaffeetassen von jemand anderem im Schrank über dem Spülbecken. Clara – Danas Schwester, die in London – hatte sie ordentlich und warm und vollständig voller einer Persönlichkeit hinterlassen, die noch nicht meine war.Ich stellte meine eine Tasche in die Mitte des Wohnzimmers und stand einen Moment da und sah mich um.Sie war klein. Erheblich kleiner als das Haus der Coles – ein Einzimmerappartement in einem Gebäude an der Sixth Avenue mit gutem Licht und dünnen Wänden und einem Heizkörper, der zweimal klopfte, bevor er anging, was ich innerhalb der ersten zehn Minuten herausfand. Die Küche war kaum eine Küche. Das Badezimmer hatte schwarz-weiße Fliesen, die original zum Gebäude gehörten, was Clara offensichtlich als charm

Ethan fand die Tasse am Sonntagmorgen.Er hatte gewusst, dass sie da war – er hatte sie gesehen, als er am Samstag die Treppe herunterkam, und wieder am Sonntag, wie sie genau dort auf der Theke stand, wo ich sie zurückgelassen hatte. Die blaue. Seine Tasse, von meinen Händen am letzten Morgen unserer Ehe hingestellt, die French Press daneben schon gemahlen und bereit. Er hatte den Kaffee gemacht, irgendwann, an beiden Tagen. Trank ihn stehend an der Theke, so wie er es früher nie getan hatte, weil allein am Küchentisch zu sitzen sich wie eine besondere Art von Falsch anfühlte, die er noch nicht benennen wollte.Am Sonntag bewegte er die Tasse schließlich. Öffnete den Schrank über der Mikrowelle – genau dort, wohin ich ihm per Nachricht geschrieben hatte, zu schauen – und stellte sie hinein.Der Schrank war auf eine Weise organisiert, die ihm nie aufgefallen war. Alles nach Funktion gruppiert, die Tassen in dieselbe Richtung gedreht, die Gläser nach Höhe angeordnet.Ich hatte diesen S

Er war schon da, als ich ankam.Montagmorgen, zehn Uhr, die Büros von Mercer Associates im vierzehnten Stock eines Gebäudes an der Park Avenue, das riesige Fenster hatte und die Art von Licht, die alles etwas bedeutsamer aussehen ließ, als es wahrscheinlich war. Die Empfangsdame hatte gerade erst gesagt: *Ms. Hale, Mr. Mercer kommt gleich…*, als sich eine Tür den Flur hinunter öffnete und er herauskam.Mein erster Gedanke – dessen ich mich nicht rühme und den ich nicht so tue, als wäre er nicht passiert: *Oh.*Nicht auf die Weise jemandes, der die Fassung verliert. Nur eine einzelne, stille, unwillkürliche Anerkennung. Die Art, wie man etwas erkennt, wonach man nicht gesucht hat. Julian Mercer war groß, breitschultrig, mit der Art von Gesicht, die eher interessant als konventionell gutaussehend war – starker Kiefer, dunkle Augen, ein Mund, der selbst in einer professionellen Umgebung zu Amüsement neigte. Er trug einen guten Anzug mit der Leichtigkeit jemandes, der sich seit langer Zei