All Chapters of BAISE-MOI 4: Chapter 11 - Chapter 20

Sa voix est un fil de glace. Le mensonge est si énorme qu'il en est insultant, une provocation délibérée. Je n'hésite pas. Ma main se détend, rapide comme un serpent, attrape son menton entre le pouce et l'index, force sa tête à pivoter vers moi. Sa peau est douce, brûlante, et je sens son pouls battre la chamade sous mes doigts. Ses yeux s'écarquillent, ses lèvres s'entrouvrent. Elle ne s'attendait pas à ce que je la touche en public. — Regarde-moi quand tu mens. Ma voix est grave, rocailleuse, chargée de tout le désir que je retiens depuis des semaines. Une voix qui ne laisse aucune place à la discussion. Elle me regarde. Ses pupilles sont dilatées, immenses, des puits noirs où je pourrais me noyer. Sa respiration s'accélère, sa poitrine se soulève, et je vois ses tétons pointer plus fort à travers le tissu. Elle est en colère, oui. Mais elle est surtout excitée. Terriblement excitée. Comme moi. Sa culotte doit être trempée, et

Cette image me fait mouiller si fort que je dois m'appuyer au plan de travail pour ne pas tomber. Mes jambes tremblent, ma chatte pulse, mon clitoris est un point de feu. Je glisse discrètement ma main sous ma robe, je touche ma chatte nue , je ne porte plus de culotte depuis qu'il m'a volé la mienne et je me caresse rapidement, frénétiquement, deux doigts sur mon clitoris gonflé, en regardant la porte par laquelle il est sorti. Je jouis en silence, debout, contre le plan de travail de la cuisine, avec ma nièce de trois ans qui mange ses céréales à deux mètres de moi. L'orgasme me traverse comme une vague brûlante, et je dois me mordre la lèvre jusqu'au sang pour ne pas crier son nom. Je suis vraiment la pute de mon beau-frère. Même s'il ne me touchera jamais. Même s'il ne me prendra jamais. Je lui appartiens déjà, totalement, irrémédiablement. Vincent Ce dîner était une mauvaise idée. Je le savais en invitant Thierry, mais je l'ai fait quand

Sa voix est basse, rauque, toute proche. Elle coule sur ma peau comme du miel chaud. Je ne réponds pas. Mes cils ne tremblent pas. Je suis une statue de chair et de désir, immobile sous ses doigts. Dans ma tête, je lui réponds, j'ouvre les yeux, je l'attire contre moi, je l'embrasse, je défais son pantalon, je prends sa queue dans ma main, je la guide en moi, il me pénètre sur le canapé, brutalement, profondément, entièrement. — Tu fais semblant de dormir, Camille. Encore. Sa main se glisse sous la couverture, sous ma robe, remonte le long de ma cuisse nue. Le contact de sa peau calleuse sur ma peau douce est un électrochoc, une décharge qui me traverse de la cuisse jusqu'au ventre. Ses doigts trouvent l'élastique de ma culotte. Mais au lieu de la déchirer, de l'écarter, de plonger en moi, il s'arrête. Il reste là, immobile, les doigts posés sur le tissu humide. — Tu es trempée. Rien qu'en me sentant approcher. Rien qu'en sentant la couverture sur toi. Tu es prête à me recevoi

Il s'approche. Trois pas lents, mesurés, calculés, qui réduisent la distance entre nous à presque rien. Le parquet craque sous ses chaussures. L'air se charge d'électricité. Il est si près que je peux sentir son parfum, ce mélange de santal et de savon et de cette odeur musquée qui est la sienne, cette odeur qui me fait mouiller rien qu'en la respirant. Je vois les paillettes dorées dans ses iris gris, les ridules au coin de ses yeux, ce petit défaut dans sa barbe naissante là où les poils refusent de pousser. Je perçois le duvet sur sa mâchoire, je pourrais le compter si je voulais. — C'est un ordre. Sa voix est grave, rocailleuse, chargée d'une tension qui fait vibrer l'air entre nous. — Tu n'es pas mon maître. Je lève le menton, je le défie du regard. Mon cœur bat si fort que je suis sûre qu'il peut l'entendre, que le bruit de mes pulsations emplit la pièce. Mes tétons sont durs comme

Touché. Je souris malgré moi, dans l'ombre du couloir. Camille est forte, bien plus forte que je ne le pensais. Elle ne se laisse pas abattre, ne se laisse pas manipuler. Elle encaisse, analyse, riposte. C'est une guerrière. Ma guerrière. — Vous êtes sa nounou, Ludivine. Pas sa femme. Pas sa maîtresse. Rien. Vous n'êtes rien. Et vous le resterez. Alors faites votre travail, occupez-vous de Manon, et arrêtez de vous mêler de ce qui ne vous regarde pas. J'entends des pas. Camille qui sort de la cuisine. Je recule vivement dans l'ombre, plaqué contre le mur du couloir. Elle passe devant moi sans me voir, et je vois son visage. Ses yeux sont brillants de larmes contenues, ses lèvres serrées, ses poings crispés le long de son corps. Elle ne pleure pas. Elle ne pleure pas, mais elle en a besoin. Elle monte l'escalier, le dos raide, et disparaît dans l'étage. Je reste dans le couloir, immobile. Ludivine est encore d