All Chapters of Embrasse-moi 4: Chapter 81 - Chapter 90

Il y a une telle tristesse dans ses mots, une telle résignation, que je ressens une envie soudaine de le toucher, de le rassurer, de lui dire que je comprends. Je comprends ce que c'est que de vivre dans l'ombre de quelqu'un. Je comprends ce que c'est que de se sentir inférieur. Je comprends ce que c'est que de porter un poids qu'on n'a pas choisi. Mon père vivait dans l'ombre de Gabriel Ashford. Et moi, je vis dans l'ombre de mon père.— Vous êtes ici pour longtemps ? demandé-je, cherchant à changer de sujet.— J'ai un bureau au trente et unième. Je travaille sur les projets de développement durable. C'est... moins glamour que la direction générale, mais au moins je fais quelque chose de bien.— Le développement durable, c'est important.Il me regarde avec une intensité nouvelle. Comme si mes paroles l'avaient touché plus qu'il ne voulait l'admettre. Comme si personne ne lui avait jamais dit ça.— Merci. Ça fait du bien d'entendre ça.Nous restons là, silencieux, à nous regarder. Un

LéaJe rentre chez moi à vingt-deux heures. Le trajet en métro est un brouillard. Je suis assise, les jambes serrées, mon manteau boutonné jusqu'au menton pour cacher les lambeaux de mon chemisier. Les gens autour de moi sont flous, leurs voix sont étouffées, leurs visages sont des taches. Le bruit des roues sur les rails est un bourdonnement lointain. Les lumières des stations défilent derrière les vitres, des flashs blancs et orange qui me brûlent les yeux. Je ne vois personne. Je n'entends personne. Je suis seule avec ma honte, ma douleur, et le souvenir brûlant de ses doigts, de sa queue, de son mépris.Je pousse la porte de mon appartement. Un petit studio dans le onzième, modeste mais propre, rempli de plantes et de livres. Des étagères en pin brut chargées de romans, de recueils de poésie, de manuels d'histoire. Un canapé défoncé recouvert d'un plaid en laine. Une cuisine minuscule où s'entassent des tasses dépareillées. Mon refuge. Mon sanctuaire.

GabrielJe l'ai vue avec Raphaël.Dans le vestiaire. Il lui tenait la main. Il essuyait ses larmes. Il lui parlait doucement. Il la regardait avec ses yeux de chien battu, avec sa douceur de faible, avec sa bonté de perdant. Il lui a glissé une carte. Son numéro. Son email. Comme un amant transi. Comme un prétendant. Comme un rival.J'ai vu rouge.Je ne sais pas ce qui m'a pris. Je l'ai convoquée dans mon bureau. Je lui ai ordonné de m'accompagner chez le tailleur. J'avais besoin d'une nouvelle chemise. C'était un prétexte. Un prétexte pour l'avoir près de moi. Pour la surveiller. Pour m'assurer qu'elle ne s'échappait pas. Pour m'assurer qu'elle ne tombait pas dans les bras de mon frère.Le tailleur est une boutique discrète du Marais. Une façade étroite, une porte cochère, un escalier en colimaçon qui monte vers un atelier baigné de lumière. Le genre d'endroit où les prix ne sont pas affichés. Où l'on entre sur rendez-vous. Où

Chaque mot est un coup de poignard. Chaque mot est une déclaration. Chaque mot est une reddition. Je la prends lentement, profondément, en la regardant dans les yeux. Je vois le plaisir monter en elle, vague après vague, marée après marée. Je vois ses joues rougir, ses lèvres trembler, ses yeux se voiler.— Plus fort, murmure-t-elle.— Non.— S'il te plaît. Plus fort.— Non. Je te prends comme je veux. Pas comme tu veux.— Salaud.— Oui. Ton salaud.Elle me gifle. Une gifle légère, presque tendre, qui claque dans le silence. Je souris. Je l'attrape par les cheveux. Je tire sa tête en arrière. J'expose sa gorge. Je mords sa peau. Je la marque. Je laisse une empreinte rouge sur sa peau claire, une marque de possession, une signature.Elle gémit. Elle gifle encore. Elle griffe mon dos. Elle me mord l'épaule. Elle se bat. Elle se débat. Elle me résiste. Et c'est cette résistance qui me rend fou. C'est cette résistan

GabrielLa réunion informelle chez moi. Un prétexte. Un énième prétexte. Je voulais les avoir tous les deux. Léa et Raphaël. Pour voir. Pour jauger. Pour surveiller. Pour comprendre ce qui se tisse entre eux, ce qui se joue sous mes yeux, ce qui m'échappe.Le penthouse est baigné d'une lumière bleutée qui filtre à travers les baies vitrées. La nuit est tombée sur Paris, la ville scintille en contrebas comme un océan de lumières, et la piscine intérieure projette des vagues de bleu sur les murs de marbre blanc. L'air est chaud, humide, chargé de l'odeur du chlore et de quelque chose d'autre. Quelque chose de plus subtil. Quelque chose qui ressemble à de la tension.Ils sont dans l'eau. Léa et Raphaël. Ils nagent côte à côte, leurs corps fendant la surface avec une grâce fluide. Léa porte un maillot une pièce noir qui épouse chaque courbe de son corps, qui dévoile ses épaules, qui souligne sa taille fine et ses hanches pleines. Ses cheveux sont rel