All Chapters of Baise-moi encore 6: Chapter 11 - Chapter 20

Je m'assois à mon bureau. Mon ordinateur s'allume avec un ronronnement discret. Je pose mon sac à mes pieds, j'aligne mes stylos, j'ouvre un carnet neuf. Je suis prête. Ou du moins, je fais semblant de l'être.La matinée s'écoule dans un silence absolu. Blackthorn travaille. Moi, je ne fais rien. Littéralement rien. Mrs. Harcourt ne viendra que cet après-midi pour ma première séance de formation. En attendant, je suis censée « observer et apprendre ». Observer quoi ? Apprendre quoi ? Il ne se passe rien. Il lit, écrit, téléphone. Sa voix est étouffée par la paroi vitrée , je ne perçois qu'un bourdonnement grave, presque apaisant.À dix heures, il se lève et disparaît par une porte que je n'avais pas remarquée , une salle de bains privative, suppose-je. Je suis seule. Je regarde autour de moi. Le bureau est si propre qu'il en est stérile. Pas une photo, pas un bibelot, pas un souvenir. Juste le marbre, le verre, l'acier. L'antre d'un homme qui a gommé toute trace d'humanité de son envi

Je reprends mon stylo. J'écris mécaniquement, sans réfléchir, sans penser. Ma main trace les mots sur le papier, mais mon esprit est ailleurs. Il est là, posé sur cette main qui a touché la mienne. Sur ces doigts qui ont enveloppé mes doigts. Sur cette chaleur qui s'est glissée sous ma peau et qui ne veut plus s'en aller. Il dicte la fin de la lettre, me congédie d'un geste. Je retourne dans ma cage de verre, m'assois à mon bureau, pose mon carnet devant moi. Ma main tremble. Je la regarde fixement. La même main que tout à l'heure. Les mêmes doigts. La même peau. Mais elle n'est plus la même. Elle a été touchée. Elle a été marquée. Et cette marque, aussi infime soit-elle, ne s'effacera pas. De l'autre côté de la vitre, Blackthorn s'est replongé dans ses dossiers. Il ne me regarde pas. Il ne regarde jamais. Mais il m'a touchée. Et ça, c'est nouveau. Ça, c'est différent. Je repren

RoseLa troisième semaine commence comme les précédentes : dans un silence de cathédrale, rythmé par le cliquetis de mon clavier et le bourdonnement étouffé de la voix de Blackthorn derrière la paroi vitrée.Je m'habitue. C'est ça, le plus étrange. Je m'habitue à la cage de verre, au regard invisible, aux ordres donnés par téléphone, aux dictées prononcées à une vitesse impossible, aux dossiers classés selon des règles que seule Mrs. Harcourt comprend vraiment. Je m'habitue aux journées de douze heures, aux déjeuners sautés, aux dîners avalés debout devant le micro-ondes de la salle de repos. Je m'habitue à lui. À sa présence massive de l'autre côté de la vitre, à ses silences, à ses rares paroles, à ses regards qui ne me voient pas , ou qui font semblant de ne pas me voir.Les vêtements qu'il m'a offerts sont devenus mon uniforme. La robe gris perle, le chemisier de soie, la jupe crayon, les escarpins italiens. Je les porte chaque jour, en alternance avec d'autres tenues qui sont app

RoseUne semaine passe. Victoria n'est pas revenue, mais son ombre plane sur le quarantième étage comme un nuage toxique. Chaque fois que le téléphone sonne, je sursaute. Chaque fois que la porte s'ouvre, je lève les yeux avec appréhension.Blackthorn, lui, est plus distant que jamais. La vulnérabilité que j'ai surprise cette nuit-là s'est refermée comme une huître. Le masque est revenu, plus épais, plus impénétrable qu'auparavant. Il me dicte ses lettres sans me regarder, me donne ses ordres par téléphone, me congédie d'un geste. Il ne m'adresse pas un mot qui ne soit strictement professionnel.Mais je sais. J'ai vu. Et ce que j'ai vu ne s'efface pas.Ce matin, je suis penchée sur un rapport quand la sonnerie du téléphone retentit.— Mon bureau. Maintenant.La communication est coupée avant que j'aie pu répondre. Je me lève, le cœur battant, et je longe la paroi vitrée jusqu'à sa porte.Il est debout face

Rose --- Douzième jour. Ou treizième. J'ai perdu le compte. La routine du bureau a repris, mais quelque chose a changé. Une tension nouvelle, un courant électrique qui passe entre nous chaque fois que nos regards se croisent. Il ne m'a plus touchée. Il ne s'est plus approché de moi. Mais ses yeux me suivent. Partout. Tout le temps. Je sais qu'il me regarde. Je le sens. Ce regard gris qui glisse sur ma nuque, sur mes épaules, sur mes hanches. Ce regard qui me déshabille sans me toucher. Ce regard qui me consume. Ce matin, je porte la jupe crayon qu'il m'a offerte , celle de la boîte, la noire, avec la fente discrète sur le côté. Et le chemisier de soie ivoire, si fin qu'il épouse le moindre de mes mouvements. Et les escarpins italiens qui cambrent mes pieds et modifient ma démarche. Il m'a vue entrer. Il a levé les yeux de son journal, juste une seconde, et il a regardé ma jupe.