All Chapters of Baise-moi encore 6: Chapter 41 - Chapter 50

Je reste debout au milieu du salon, incapable de bouger. Mon regard va du canapé au lit, du lit au canapé. Le canapé est en cuir, visiblement ancien, avec des accoudoirs usés et des coussins affaissés qui portent l'empreinte de tous ceux qui s'y sont assis avant moi. Il a l'air de tout sauf confortable. Mais ce n'est pas le confort qui m'inquiète. C'est la proximité. C'est l'idée de dormir à quelques mètres de lui, séparée seulement par un paravent de bois sculpté et des portes qui ne ferment pas à clé. C'est l'idée que cette nuit, peut-être, je vais traverser ce salon obscur, contourner ce paravent, et me glisser dans ce lit. Et le pire, c'est que je le veux. Je le veux de toute mon âme. Je le veux depuis le premier jour. — Quelque chose ne va pas, Miss Thornton ? Sa voix me tire de mes pensées. Il n'a pas levé les yeux de son dossier, mais je sais qu'il m'observe par-dessus ses lunettes. — Non, Mr. Blackthorn. Tout va bi

Je prends sa main, et nous retournons à la suite McCrimmon en silence, traversant les couloirs de pierre éclairés par des torchères, montant les escaliers en colimaçon dont les marches de pierre sont creusées par des siècles de pas. Les tapisseries anciennes bruissent dans le vent comme des fantômes, et nos ombres s'étirent sur les murs, immenses et déformées. La suite est plongée dans la pénombre. Le feu de tourbe est réduit à des braises rougeoyantes qui jettent des lueurs fantomatiques sur le lit à baldaquin. Le vent hurle dans les tourelles, secouant les vitraux, faisant vibrer les carreaux. Le loch, en contrebas, clapote contre la rive comme un cœur qui bat. — Bonne nuit, Miss Thornton, dit-il en se dirigeant vers le lit. — Bonne nuit, Mr. Blackthorn. Je me glisse derrière le paravent, où mes bagages ont été déposés, et j'enfile la nuisette vert émeraude que j'ai achetée pour ce

Rose Le salon est plongé dans l'obscurité. Les braises du feu de tourbe luisent faiblement dans l'âtre, dernier souffle d'un incendie qui s'est consumé, projetant des ombres mouvantes sur les tapisseries anciennes. Le vent hurle dans les tourelles comme un loup solitaire, secouant les vitraux, faisant vibrer les carreaux dans leurs cadres de plomb. Le loch, en contrebas, clapote contre la rive, rythme lancinant, obsédant, qui bat la mesure de mon désir. Et au centre de la pièce, derrière le paravent de bois sculpté représentant des scènes de la mythologie grecque — Léda et le cygne, Europe et le taureau, Psyché et l'Amour —, le lit à baldaquin se dresse dans la pénombre comme un autel. Un autel dédié à un dieu païen, à un culte interdit, à une cérémonie que nous sommes sur le point de célébrer. Je traverse le salon pieds nus, le cœur battant si fort que je l'entends dans mes oreilles, un tambour sourd qui scande mon désir. La nuisette vert ém

Il entre en moi avec une lenteur insoutenable, centimètre par centimètre, s'arrêtant chaque fois que je retiens mon souffle, chaque fois que mon visage se crispe. La douleur est brève, aiguë, une déchirure qui me coupe le souffle, presque aussitôt remplacée par une sensation de plénitude qui me submerge. Il est en moi. Il fait partie de moi. Nous sommes liés, unis, soudés l'un à l'autre. Nous ne sommes plus deux êtres séparés. Nous sommes un seul corps, un seul cœur, une seule âme. — Regarde-moi, dit-il d'une voix étranglée par l'émotion. Ne ferme pas les yeux. Je veux que tu me voies quand je te fais l'amour. Je veux voir tes yeux quand tu jouiras autour de moi. Je le regarde. Ses yeux gris sont fixés sur les miens, et je vois dans ses prunelles toute l'émotion qu'il retient depuis des semaines, depuis des années peut-être. De la passion, du désir, de la tendresse, de la peur. Il a peur, lui aussi. Peur de ce qu'il ressent. Peur de ce que je

Rose Le retour à Londres se fait dans un silence de plomb. La Bentley nous emporte à travers les routes sinueuses des Highlands, puis sur l'autoroute qui file vers le sud, vers la ville, vers cette tour de verre et d'acier où tout a commencé. Le paysage défile derrière les vitres teintées, les montagnes s'estompent, les lochs disparaissent dans la brume, et peu à peu, les collines sauvages laissent place aux banlieues grises, aux zones industrielles, aux premiers immeubles de la capitale. Blackthorn est assis à côté de moi, le visage tourné vers la vitre, les mâchoires crispées, les doigts tambourinant sur l'accoudoir de cuir dans un rythme nerveux, obsessionnel. Il ne me parle pas. Il ne me regarde pas. Il est redevenu la statue de marbre, le PDG impitoyable, l'homme de glace qui ne laisse rien paraître. Je ne dis rien non plus. Je fixe le paysage qui défile, les nuages qui s'amoncellent comme des présages, et je sens la colère monter en moi comme une marée. Une parenthèse. Notre