All Chapters of Baise-moi encore 6: Chapter 61 - Chapter 70

RoseTrois jours passent. Trois jours de silence, de doutes, d'angoisses. Trois jours à me demander s'il viendra, s'il comprendra, s'il sera capable de faire le premier pas. Trois jours à me répéter que j'ai bien fait, que je ne pouvais pas continuer ainsi, que cette relation étouffante nous aurait détruits tous les deux. Trois jours à errer dans mon petit appartement comme une âme en peine, à regarder le téléphone, à sursauter au moindre bruit, à me demander si je n'ai pas tout gâché en refusant son offre.Et puis, le quatrième jour, il vient.La sonnette retentit à dix-neuf heures précises. Je sursaute, le cœur bondissant dans ma poitrine. J'ouvre la porte, et il est là, debout sur le palier, vêtu d'un simple pull à col roulé et d'un jean. Pas de costume, pas de cravate, pas de manteau de luxe. Alexander Blackthorn, l'homme le plus riche du pays, habillé comme un homme ordinaire. Le geste est si inattendu, si bouleversant, que j'en reste muette

RoseLe lac de Blackthorn Hall s'étend au bout du parc, derrière une haie de rhododendrons et un bosquet de saules pleureurs dont les branches effleurent l'eau comme des doigts. L'eau est noire, profonde, à peine ridée par la brise du soir. Les derniers rayons du soleil couchant embrasent la surface, la transformant en un miroir de feu et d'or. L'air sent l'humidité, la mousse, les feuilles mortes. Un héron s'envole à notre approche, ses ailes immenses battant l'air avec un bruit de soie, et son cri rauque résonne sur l'eau comme un appel.Nous restons debout sur la rive, silencieux, les yeux fixés sur l'eau. Je pense à sa mère, à cette femme qui s'est jetée dans ce lac par une nuit d'hiver, et je frissonne malgré la douceur de l'air. Il doit penser à elle aussi. Sa main est dans la mienne, froide, tremblante. Je sens son pouls battre contre ma paume, rapide, irrégulier. Il a peur. Pour la première fois, il a peur, et il ne cherche pas à le cach

RoseLe dîner s'achève dans la salle à manger de Blackthorn Hall, cette pièce immense aux murs couverts de boiseries sombres, éclairée par un lustre de cristal qui projette des éclats de lumière sur les couverts en argent et les nappes de lin blanc. Dehors, le vent d'automne secoue les chênes centenaires, et les feuilles mortes tourbillonnent contre les vitres comme des âmes errantes. Le feu crépite dans la cheminée monumentale, et les portraits des ancêtres Blackthorn nous observent de leurs yeux sévères depuis leurs cadres dorés, témoins silencieux de ce moment qui va bientôt basculer. Nous avons mangé en silence, ou presque, échangeant des regards plus éloquents que des mots, nos mains se frôlant sous la table à chaque occasion. Depuis cette nuit dans la bibliothèque, depuis ce moment où tu t'es abandonné entre mes bras, quelque chose a changé entre nous. Tu es plus doux, plus attentif, plus présent. Tu me regardes comme si j'étais la seule chose qui comptait au monde, et cette dév

RoseTu as appris. Vraiment appris. Pas parfaitement, pas du jour au lendemain, mais tu as appris. Et ce soir, tu me le prouves.La serre de Blackthorn Hall est une construction victorienne de verre et de fer forgé, adossée au mur sud du manoir. Les plantes exotiques y prospèrent depuis des générations : des orchidées aux pétales translucides qui pendent des armatures comme des bijoux fragiles, des fougères arborescentes qui montent jusqu'aux vitres, des jasmins qui embaument l'air de leur parfum entêtant. Tu y as fait installer un petit salon de jardin, des fauteuils en rotin, une table basse en fer forgé, et des lanternes en cuivre qui projettent une lumière douce et dorée sur les feuillages. C'est un lieu magique, hors du temps, où les parfums se mêlent et où la nuit semble plus douce qu'ailleurs. C'est ici que tu as choisi de me faire ta demande, ta vraie demande, celle qui ne ressemble pas à un ordre.Tu m'y conduis après le dîner, sans

RoseMa première conférence en tant qu'associée de Blackthorn & Thornton a lieu dans un hôtel prestigieux de Londres, devant un parterre de trois cents personnes. Des investisseurs, des entrepreneurs, des journalistes, des étudiants. Tous sont venus entendre la femme qui a su dompter le grand Alexander Blackthorn, la secrétaire devenue associée, la chrysalide devenue papillon.Je me tiens derrière le rideau de l'estrade, le cœur battant, les mains moites. Je porte une robe noire sobre et élégante, choisie par moi-même, pas par toi. Mes cheveux sont relevés en un chignon simple, mon maquillage est discret, mes talons sont modérés. Je ne suis plus la secrétaire transparente, mais je ne suis pas non plus la femme fatale que tu avais façonnée. Je suis moi-même. Rose Thornton. Associée. Conférencière. Femme.— Tu es prête ? demandes-tu derrière moi.Je me retourne. Tu es là, dans l'ombre, vêtu d'un costume gris clair, les mains dans