All Chapters of Von den Meinen verstoßen, vom Wolfs-König geliebt.: Chapter 121 - Chapter 130

Cillian O'Connor herrscht nicht nur mit eiserner Hand über die Rudel – sein skandalöser Ruf eilt ihm voraus. Ein Mann von gefräßigem Appetit und unersättlichem Anspruch, verweilt er nie zwei Nächte hintereinander im selben Bett und lässt erfüllte, doch flüchtige Liebhaberinnen zurück.Doch in der ersten Nacht, in der Éabha seinen Blick kreuzt, ist sie es, die ihn mit den Augen verschlingt. In der zweiten Nacht ist er es, der die Kontrolle verliert und ihren Nacken wie eine Beute verfolgt. Ab der dritten Nacht zersplittern seine eigenen Regeln – es geht nicht mehr darum, sie zu brechen, sondern sie gemeinsam neu zu schreiben, in einem Körper-an-Körper, in dem die Macht ins Wanken gerät, in dem Stöhnen zu Befehlen wird und in dem das Verbotene verbrennt, um aus seiner Asche neu zu erstehen.Liam, Éabhas vorherbestimmter Seelenverwandter, hat sie schamlos verstoßen, um die Tochter Cillians zu heiraten, des obersten Anführers der Werwölfe. Als ob dieser Verrat nicht genügte, zertritt er d

Éabha— Du musst dich setzen, Éabha. Du wirst fallen.Brighid zieht mich zu einem flachen Felsen, zwingt mich, mich zu setzen. Die Menge applaudiert weiter, jubelt, schreit ihre Freude hinaus. Einige wenden sich mir zu, zufällig, und ihre Blicke verändern sich, als sie mich erkennen. Die Verstoßene. Die Omega, die man für die Alpha von edlem Blut weggeworfen hat. Die, die nicht gut genug war. Die, die man auf dem Altar der Macht geopfert hat.— Ich verstehe nicht, murmle ich. Ich verstehe nicht.— Sch, sch, sprich nicht. Atme.— Er ist meine Seelenverwandte, Brighid. Meine Seelenverwandte. Wie kann er... wie kann er...Die Übelkeit steigt. Ich werde mich übergeben. Ich werde ohnmächtig werden. Ich werde sterben, jetzt, hier, auf diesem Felsen, und es wäre so viel einfacher.Auf dem Podest tauschen Liam und Saoirse einen Kuss unter den Acclamationen. Ein öffentlicher Kuss, lang, dazu bestimmt, gesehen zu werden.

Seine Geliebte. Das Wort hallt in meinem Kopf wie eine Totenglocke. Sein Ding. Sein Spielzeug. Die Omega, die man benutzt, wenn man Lust auf Sanftheit hat, bevor man zur wahren Gefährtin zurückkehrt, der würdigen Alpha. — Du wolltest, dass ich deine Geliebte werde? — Das war der Plan, ja. Du hättest ein schönes Leben gehabt. Eine Wohnung, Geld, meinen Schutz. Niemand hätte es gewagt, dich anzurühren, du wärst mein kostbares Ding geblieben. Aber du musstest an die große Liebe glauben, an das Schicksal, an all diesen Unsinn. Er schüttelt den Kopf, fast mit Mitleid. — Das Schicksal, Éabha, existiert nicht. Es gibt nur Gelegenheiten. Und du bist keine. Du bist nur eine Omega. Du bist geboren, um zu dienen, nicht um zu herrschen. Ich stehe auf. Meine Beine zittern, aber ich stehe auf. Ich schaue ihm in die Augen, zum ersten Mal ohne Liebe, ohne Illusion. Zum ersten Mal senke ich nich

ÉabhaAcht Tage.Acht Tage, seit ich dieses Zimmer nicht mehr verlassen habe. Acht Tage, in denen ich die Risse an der Decke zähle, die Geräusche des Hauses höre, ohne daran teilzunehmen. Acht Tage, in denen ich dasselbe Nachthemd trage, das ich am Abend der Versammlung angezogen hatte, das immer noch ein wenig nach dem Schweiß meiner Flucht durch den Wald riecht.Mama bringt Tabletts hoch. Sie stapeln sich auf der Kommode, unberührt. Die Suppe wird kalt, das Brot wird hart, der Käse trocknet aus. Manchmal, nachts, höre ich ein Kratzen. Mäuse. Sie kommen, um zu fressen, was ich verweigere.— Sie muss raus.Mamas Stimme dringt durch den Fußboden. Ich kenne jeden Ton ihrer Stimme inzwischen. Dieser hier ist der der Sorge, die zu Panik wird.— Noch nicht, antwortet Papa. Nicht jetzt. Lass ihr Zeit.— Zeit wofür? Um langsam zu sterben? Sie isst nicht mehr, Declan. Sie trinkt kaum. Gestern habe ich ihre Stirn berühr

Éabha Der Samstagsmarkt. Mama hat darauf bestanden. Nicht gebettelt, bestanden. Mit dieser Stimme, die sie annimmt, wenn sie entschieden hat, dass es zu meinem Besten ist, dass ich kein Mitspracherecht habe. — Die Leute müssen sich daran gewöhnen, dich zu sehen. Du kannst dich nicht ewig verstecken. Je länger du wartest, desto schwerer wird es. Sie versteht es nicht. Niemand versteht es. Es ist keine Frage der Gewohnheit. Es ist eine Frage des Überlebens. Jeder Blick ist eine Klinge. Jedes Geflüster ist Gift. Und ich bin schon am Ende meiner Kräfte. Aber ich gehe. Weil sie es ist. Weil ich ihr zumindest das schulde. Ich ziehe eine Kapuze über, die dickste, die dunkelste. Ich ziehe die Kapuze hoch, um mein Gesicht zu verbergen. Meine Finger zittern, als ich die Kordeln knüpfe. — Bist du bereit? ruft Mama von unten. —