All Chapters of Le Plus Grand Regret de Mon Ex-Mari: Chapter 51 - Chapter 60

Le lundi soir, Roman dîna seul à la table de la cuisine.Il avait commandé chez le restaurant deux rues plus loin qu'il avait toujours eu l'intention d'essayer sans jamais l'avoir fait, parce qu'il y avait toujours eu autre chose en cours à l'heure où ça devenait pertinent. Avant de s'asseoir, il posa son téléphone face contre le comptoir. Il ne le reprit pas pendant le repas.Personne en face de lui. Aucune conversation à laquelle être présent. Il s'entraînait quand même, sur le principe qu'on ne peut pas construire une nouvelle habitude en présence de la chose à laquelle on avait échoué avant de l'avoir construite en son absence. On pratiquait d'abord la forme. On la remplissait ensuite.La soupe était bonne. Il avait toujours entendu dire qu'elle l'était. Il ne l'avait jamais vérifié avant maintenant.Il lava le bol lui-même et le rangea dans le placard qui lui était destiné, dont il connaissait maintenant l'emplacement, et retourna à son bureau....Le mardi, il appela Eleanor.Sa

Le bénéfice de la Fondation Aldric accueillait deux cents invités répartis sur vingt-cinq tables.Aucun des deux n'avait vérifié la disposition à l'avance. Il n'y avait aucune raison de le faire. Les probabilités d'un résultat précis sur vingt-cinq tables ne nécessitaient pas de gestion.Sera trouva sa carte de place à la table sept et s'assit. Elle était en pleine phrase avec le membre du conseil de la fondation assis à sa gauche quand elle entendit la chaise à sa droite être tirée en arrière. Elle termina sa phrase. Puis elle regarda.Roman se tenait debout, sa carte de place à la main. Il venait manifestement de la lire. Son visage était composé de cette façon particulière d'une personne ayant reçu une information inattendue et ayant décidé, dans le laps de temps de tirer une chaise, exactement comment la gérer.« Mademoiselle Montague », dit-il.« Monsieur Ashford », dit-elle.Il s'assit.Six autres personnes à la table. Toutes professionnelles. Toutes conscientes, à des degrés va

L’article éclata un mercredi matin à 7h18.Priya l’avait imprimé et posé sur son bureau avant huit heures, trois résultats de recherche connexes agrafés derrière. Presse financière de niveau intermédiaire. Assez spécifique pour être prise au sérieux par les gens dont les opinions faisaient bouger les marchés. Pas un grand média, mais assez proche pour que les grands médias s’en emparent dans les vingt-quatre heures si personne ne réagissait vite.Roman le lut deux fois. Puis il appela Lars.Lars était déjà dans l’immeuble. Il avait l’analyse du schéma de sourçage sur la table de conférence en quarante minutes : la structure de l’indice anonyme, la façon dont l’information avait été répartie entre deux contacts distincts vers la publication pour créer l’apparence d’une corroboration indépendante, le timing précis par rapport à l’activité récente d’Aldric.« C’est Aldric », dit Lars. Il posa l’analyse avec la certitude plate de quelqu’un ayant suivi une signature opérationnelle précise

Rosa était rentrée chez elle à dix-neuf heures.Le domaine était silencieux de cette manière particulière qui n'existait qu'après le départ de tout le monde. Une qualité différente de celle des petits matins. Plus pleine. La maison s'installait en elle-même pour la nuit. Sera avait mangé seule dans la cuisine, quelque chose de simple que Rosa avait laissé couvert sur la cuisinière, avait lavé son assiette elle-même, était restée un instant devant la fenêtre de la cuisine, puis s'était mise en mouvement.Elle alla au petit salon au bout du couloir est.Elle n'y venait pas souvent. C'avait été la chambre de sa mère. Savio l'avait laissée inchangée après sa mort, quand Sera avait onze ans. Mêmes meubles, même lampe à l'abat-jour jaune pâle, mêmes deux livres sur l'étagère du bas que sa mère lisait et n'avait jamais terminés. La pièce sentait le vieux bois et quelque chose de vaguement floral, qui avait depuis longtemps cessé d'être un parfum précis pour devenir simplement l'odeur de cett

Dante le lui dit au petit-déjeuner, un lundi.Il était assis en face d'elle à la petite table de cuisine, avec son café et son dossier, et cette franchise particulière qu'il gardait pour les choses qu'elle avait besoin d'entendre sans qu'on la conduise doucement jusqu'à elles. Aucune mise en train. Aucune transition en douceur.« Roman a rencontré ton père samedi », dit-il.Sera leva les yeux de sa tasse. « Encore ? »« C'est ton père qui l'a invité, cette fois. »Elle reposa son café. Petit bruit sur le bois. Elle regarda Dante à travers la table.« De quoi ont-ils parlé ? »« Papa ne m'a pas tout dit. » Il fit tourner sa tasse d'un seul mouvement. « Il m'a dit que Roman avait répondu honnêtement à une question que la plupart des hommes dans sa position auraient trouvé le moyen de contourner. »Elle attendit.« Quelle question », dit-elle.« Ce qu'il veut, avec toi. »La cuisine était silencieuse. Par la fenêtre, les jardins du domaine étaient pâles et immobiles, la lumière matinale