All Chapters of Le play boy qui oubliait toutes ses amantes : Chapter 11 - Chapter 20

Chapitre 11ArielleLa clochette tinte. Je lève la tête. Il est là.Cayden. Debout dans l'embrasure. Il est revenu. Comme il l'avait promis.Mon cœur rate un battement. Je le maudis.— Vous êtes revenu.— Je vous l'avais dit.— Les hommes disent toujours ça.— Et ils reviennent ?— Jamais.Il avance. Lentement. Il ne sourit pas. Il me regarde. Et c'est pire que tout.— Vous vous souvenez de moi ?— Oui.— De tout ?— Oui.— Pourquoi ?— Je ne sais pas. Mais je me souviens.Il s'arrête à deux pas. Trop près. Pas assez.— Vous n'avez pas dormi.— Non.— Pourquoi ?— Parce que j'avais peur de vous oublier.Ma gorge se serre.— Vous ne m'avez pas oubliée.— Non.— Pourquoi ?— C'est vous qui avez la réponse.— Je n'ai rien.— Vous avez quelque chose. Sinon je ne serais pas là.Je détourne les yeux. Je ne veux pas voir ce regard. Cette intensité. Cette façon qu'il a de me regarder comme si j'étais la seule personne dans cette pièce.— Vous devriez partir.— Non.— Vous ne pouvez pas rester

Chapitre 13ArielleLa clochette tinte. Je lève à peine les yeux.— Bonjour.Une femme. Tailleur strict. Sac trop lourd pour une simple visite. Elle ne regarde pas les livres. Elle me regarde, moi.— Vous êtes Arielle Knox.— Oui.— Vous connaissez Cayden Rhys.Ce n'est pas une question.— Il vient ici.— Évidemment.Elle sort un mouchoir. Le froisse entre ses doigts. Elle ne pleure pas. Pas encore.— Je m'appelle Inès. Je ne suis pas la première. Je ne serai pas la dernière.— Que voulez-vous ?— Vous prévenir.— De quoi ?— De lui.Elle avance. Elle pose ses deux mains à plat sur le comptoir.— Il m'a dit qu'il m'aimait. Pendant huit mois. Huit mois, mademoiselle. Il m'a présentée à ses amis. Il m'a emmenée dans des endroits que je ne pouvais même pas imaginer. Et un matin, j'ai frappé à sa porte. Il a ouvert. Il m'a demandé qui j'étais.— Il ne vous a pas reconnue ?— Non.— C'est impossible.— C'est ce que je pensais aussi. J'ai cru à une blague. J'ai crié. J'ai pleuré. J'ai suppl

Chapitre 15ArielleJe ferme la librairie. Vingt-deux heures. La rue est sombre.J'entends des pas. Lourds. Irréguliers.Je ne me retourne pas. J'accélère. Les pas accélèrent.Une main sur mon épaule. Je me retourne.Un homme. Ivre. Le regard vide.— T'es belle.— Lâchez-moi.— Pourquoi ?— Lâchez-moi.Il serre. Je me débats. Il rit. Il me tire vers le mur.Je veux crier. Rien ne sort.Une main sur son épaule. Il est retourné.Cayden.Il ne dit rien. Il frappe. L'homme tombe. Il frappe encore. L'homme rampe.— Pars.L'homme part. En titubant. Il disparaît.Je suis contre le mur. Je tremble.Cayden se tourne vers moi.— Vous allez bien ?Je n'arrive pas à parler.— Arielle.— Oui. Je… oui.— Vous tremblez.— Ça va passer.Il ne me touche pas.— Vous le connaissiez ?— Non.— Il vous a suivie.— Oui.Silence.— Je vais vous raccompagner.— Non.— Arielle.— Je n'ai pas besoin de vous.— Je sais. Mais je vais le faire quand même.Je le regarde. Il n'attend rien.— Pourquoi vous êtes là ?

Chapitre 17ArielleLundi. La librairie ouvre. Je range les nouveautés. Je sers trois clients. Je ne pense à rien.Mardi. Je remarque que je n'ai pas allumé la lumière du fond. La chaise est dans l'ombre. Je ne la regarde pas.Mercredi. Une femme entre. Elle porte un manteau trop lourd pour la saison. Elle cherche un livre pour sa fille. Je la guide vers le rayon jeunesse. Elle me suit. Elle parle. Je l'écoute à moitié.— Elle a dix-sept ans. Elle est amoureuse. Pour la première fois.— Je vois.— Vous avez des livres sur ça ? L'amour. Le vrai. Pas les contes de fées.Je m'arrête. Je la regarde.— L'amour vrai n'est pas un conte de fées.— C'est ce que je lui dis. Mais elle ne m'écoute pas. Elle croit que tout est simple.— Ça ne l'est jamais.— Vous parlez comme quelqu'un qui sait.Je ne réponds pas. Je lui tends un roman. Elle le prend. Elle le retourne.— Vous l'avez lu ?— Oui.— Il est triste ?— Oui.— Elle a besoin de ça. De savoir que l'amour fait mal. Parfois.— Parfois.Elle

Chapitre 19ArielleJe commence à y croire.C'est nouveau. C'est fragile. Mais c'est là. Dans la façon dont je regarde la porte. Dans la façon dont j'attends la clochette. Dans la façon dont je touche la rose blanche qu'il m'a laissée.Je la garde. Je ne l'ai pas jetée. Je l'ai mise dans un verre. Derrière le comptoir. Là où je peux la voir. Là où elle me rappelle que quelque chose a changé.Je souris. Toute seule. Comme une idiote. Parce qu'un homme m'a dit « merci d'exister ». Et que personne ne m'a jamais dit ça. Jamais.La clochette tinte. Je lève la tête. Mon cœur bondit.C'est lui. Dehors. De l'autre côté de la vitre. Il ne me voit pas. Il regarde vers la rue. Il attend quelqu'un. Peut-être moi.Je pose le livre que je tenais. Je m'approche de la vitrine. Je veux qu'il me voie. Je veux qu'il entre. Je veux lui dire que j'ai reçu les fleurs. Que j'ai lu la carte. Que j'ai souri.Et puis je la vois.Une femme. Élégante. Manteau clair. Cheveux blonds. Sourire parfait. Elle s'approc