Tous les chapitres de : Chapitre 351 - Chapitre 360

TESSA.„Athletengang. Kopf unten.“Reed sagte es, als täte er mir einen Gefallen. Meine Beine zitterten noch vom Fahrersitz. Sein Sperma glitt unter dem Rock den Schenkel runter. Die Rucksackgurte schnitten in die Schultern, weil ich die Tasche nie abgenommen hatte.Er zog mit der Karte an der Seitentür. Der Flur roch nach Bleiche und Rasen. Zwischen den Stunden war die Umkleide leer. Reihen aus Metall. Eine Uhr über den Waschbecken. 8:48.„Zwölf Minuten“, sagte er. „Der Professor macht die Anwesenheit an der Tür. Kommst du zu spät rein, guckt jeder auf deinen Mund.“Er drängte mich in die Seitenbucht, die ohne Kameras, mit einem Riegel, den er mit dem Daumen umlegte. Der Rucksack traf den Spind. Der Laut war zu laut. Er schob den Rock bis zur Taille hoch und fand mich noch nass vom Wagen, die Slips zur Seite verdreht, sein Chaos schon als glänzende Linie auf der Haut.„Reed. Es kann jemand reinkommen.“„Tun sie nicht. Das Training fängt zur vollen Stunde an. Halt den Spind fest.“Ich

„Setz dich neben Daddy. Da ist mehr Platz.“Mama sagt es, als wäre es nichts. Ich setz mich. Der Sonntagstisch ist voll. Braten. Kartoffeln. Seine Söhne. Zwei Cousins. Ein Nachbar, der nicht gehen wollte. Mein Kleid ist zu kurz für diesen Stuhl, und er weiß das. Sein Schenkel trifft den meinen in der Sekunde, in der ich sitze.Dann seine Hand.Sie landet auf meinem Bein wie die eines stolzen Stiefvaters. Warm. Schwer. Jeder kann sie sehen. Mama lächelt.„Er ist so zärtlich mit ihr“, sagt sie zum Nachbarn. „Ich lieb’s, dass die beiden sich verstehen.“Seine Finger drücken einmal zu. Unter dem Tischtuch gleiten sie einen Zentimeter höher.Ich nehm die Gabel, weil ich mit den Händen irgendwas tun muss. Der Braten schmeckt nach nichts. Ich spür nur, wie sein Daumen innen am Schenkel streicht, langsam, als hätte er den ganzen Nachmittag Zeit.„Alles gut?“, fragt er, laut genug für den Tisch. „Du siehst warm aus.“„Alles gut“, sag ich. „Nur die Soße.“Seine Hand ist nicht gut. Sie ist schon

„Ich komm.“Helens Schuhe halten kurz vor den Küchenfliesen. Roman zieht so schnell aus mir, dass ich das Becken packen muss. Er zieht das Kleid runter. Ich greif mit zitternden Händen die Platte und dreh mich um.Helen lächelt, als wäre in diesem Haus nichts dreckig.„Da ist sie. Ihr zwei seid ein gutes Team.“Roman spült die Hände. Ich trag die Platte an ihr vorbei, seine Nässe noch an den Schenkeln. Ich seh ihn nicht an. Kann ich nicht. Wenn ich hinseh, verrat ich uns.Der Rest des Nachmittags ist Lärm. Wohnzimmer. Restkuchen. Sein Sohn redet von einem Spiel. Roman sitzt im Sessel und legt die Hand auf die Lehne meines Stuhls, wenn ich vorbeikomme, wieder zärtlich, so wie Helen es mag. Niemand sieht, dass ich noch nass bin. Niemand sieht, dass ich seine Form noch spür.Die Nacht kommt langsam.Das Haus wird Zimmer für Zimmer still. Helen nimmt ihre Tablette. Seine Söhne machen die Türen zu. Ich lieg im Gästebett im selben Kleid, weil er gesagt hat, es bleibt an, und ich bin zu weit

NORA„Du hast es letzte Nacht auf dein Bett gelegt.“Griffin sagte es aus der Badezimmertür, während die Dusche hinter ihm noch lief. Dampf rollte um seine Schultern. Er hatte ein Handtuch an den Hüften und sonst nichts. Der Klebezettel hing noch an der Tür.„Ich hab’s heute Morgen wieder aufgehängt.“„Nachdem ich nachgesehen hab. Das ist nicht dasselbe.“Mamas Auto war vor einer Stunde weggefahren. Einkaufen. Eine Nachbarin. Irgendwas, das dem Haus eine Stunde Stille gab, die er eindeutig mitgezählt hatte.„Geh rein“, sagte er. „Die Tür bleibt so offen, wie ich sie lasse.“„Der Spalt.“„Ja. Der Spalt, den ich nie repariert hab.“Mir sackte der Magen.Er sah, wie es landete.„Du dachtest, das Scharnier ist kaputt. Es ist nicht kaputt. Ich hab’s locker gemacht, in der Woche, in der du in das Abstellzimmer gezogen bist. Ich stell mich hin, wo du jetzt stehst, und seh dir zu beim Waschen. Letzte Nacht hab ich zugesehen, wie du die Hand unter mein Handtuch geschoben hast, nachdem ich gesa

Marissa.„Du kommst hier nicht mehr rein, wann du Lust hast.“Das war das Letzte, was ich Reid vor drei Wochen gesagt hatte, als ich aus der Dusche kam und ihn um zwei Uhr nachts in meiner Küche stehen sah. Stiefel noch an. Aß die Pasta, die ich für seinen Vater gemacht hatte. Sah mich an, als wäre das Handtuch, das ich festhielt, ein Vorschlag.Reid Kane. Sechsundzwanzig. Der Sohn meines Mannes. Auf dem Papier mein Stiefsohn und sonst nichts in diesem Haus.Ich hatte Barrett vor vierzehn Monaten geheiratet. Barrett Kane. Zweiundfünfzig. Stilless Geld. Die Sorte Mann, der nie die Stimme hebt, weil der Raum ihm schon gehört. Seine erste Frau war vor acht Jahren gestorben. Reid wollte nie einen Ersatz und hat nie so getan. Er hat seine eigene Wohnung quer durch die Stadt. Er hat trotzdem einen Schlüssel zu dieser. Barrett hat ihn ihm nie abgenommen.In dieser Nacht ging Reid nicht, als ich es ihm sagte. Er saß an der Insel, sah das Wasser meine Beine runterlaufen und fragte, ob Barrett