Lahat ng Kabanata ng O Resgate da Noiva: Kabanata 11 - Kabanata 20

David MercerO estrondo da porta de madeira da vivenda a fechar-se nas nossas costas cortou o som das orações e dos soluços. Sob o céu escuro de Miami, empurrei a cadeira de rodas do sargento Miller pelo caminho de pedra, desviando-me das centenas de velas que cobriam a calçada. Não dissemos uma única palavra. Instalei o Miller no banco do passageiro do jipe, guardei a cadeira na traseira e liguei o motor. Eu não tinha um passaporte válido na mão, mas os meus olhos procuravam o asfalto com a frieza de quem já sabia qual seria o próximo gatilho a puxar.Antes mesmo de abandonar o local, Lincoln Spector saiu a passo rápido. Ele caminhou direto para a minha janela, com a cara trancada e os punhos enfiados nos bolsos do casaco.O Spector bateu com o nó dos dedos no vidro. Quando o baixei, ele olhou-me fixamente nos olhos. O detetive conhecia-me desde a infância; ele previu ali mesmo, pelo meu silêncio, que absolutamente nada no mundo faria demover o Capitão daquela decisão. Em vez de me t

David MercerO zunido constante dos motores do Boeing 777 parecia uma tortura a onze mil metros de altitude. Na cabine pressurizada e escura do voo noturno entre Doha e Banguecoque, o resto do mundo parecia suspenso num limbo sem vida. À minha esquerda, um turista alemão dormia com a cabeça encostada na janela; à minha direita, o corredor tinha o vaivém silencioso das hospedeiras de bordo que distribuíam copos de água a passageiros acordados. Nenhum deles imaginava que o homem sentado na poltrona 24B, com uma camisa polo escura e calças de lona baratas, carregava o inferno no corpo e a guerra na mente.Apertei os olhos, sentindo a pressão da altitude fazer o microchip latejar debaixo da pele da minha nuca. O pequeno corte que fizera no hangar da base desativada de Homestead, ainda não tinha fechado direito. A carne ali estava inflamada, quente, puxando a cada movimento que eu fazia com a cabeça. Levei a mão à nuca e pressionei o penso rápido com a ponta dos dedos, sabendo que aquela

Teresa d'ÁvilaA sombra de Samnang Vandy caiu sobre mim com o peso de uma laje de betão. Encolhi-me contra o cimento frio do porão, apertando os trapos do vestido de noiva contra o peito, enquanto o silêncio da cela era quebrado apenas pelo som compassado dos passos dele. Ele não tinha pressa. Tinha a calma de um predador que sabe que a presa não tem para onde fugir. O cheiro do perfume caro de sândalo dele misturava-se de forma nauseabunda com o odor a mofo e a álcool daquele subsolo. O barão do crime agachou-se à minha frente. A luz fraca e amarelada do candeeiro de teto refletia-se na cicatriz profunda que lhe cortava a face direita. Ele estendeu a mão e, com uma lentidão que me fez parar o coração, enterrou os dedos no meu cabelo, puxando-me a cabeça para trás com força para me obrigar a olhar diretamente para os seus olhos escuros e vazios.— És demasiado valiosa para ser desperdiçada numa vala comum, americana — murmurou Vandy, num inglês perfeito, soltando um riso seco que me

Vandy fez um sinal com a cabeça em direção à cortina de veludo vermelho que separava o camarote do corredor dos fundos. Dois capangas entraram no espaço empurrando duas jovens. Elas não tinham mais dezoito anos. Usavam trajes tradicionais de seda, mas os seus rostos mostravam os sinais claros de sedação extrema — olhos semicerrados e passos vacilantes. Tinham os pulsos atados com fitas plásticas pretas.— Estas duas chegaram no lote de terça-feira, vindas das províncias vizinhas — explicou Vandy, apontando para as jovens com desdém. — Estão limpas. Foram testadas e estão prontas para o uso. Considera-as uma oferenda pessoal para ti e para os teus guardas esta noite. Podem levá-las para os quartos do piso superior. Façam o que quiserem com elas. Amanhã, se ainda estiverem inteiras, os meus homens tratam de as recolher.O inspetor Sarath olhou para as raparigas. Um brilho de luxúria crua cruzou o seu rosto enrugado. Ele levantou-se e agarrou no queixo da mais próxima com força, virando

David MercerO motor do jipe gemia em rotação baixa, sofrendo. A cada metro o lodo vermelho tentava engolir as rodas.Já íamos há mais de três horas longe do subúrbio de Saigão. O asfalto acabou. Agora era só trilho, rasgado pela erosão e pela lama das plantações de borracha abandonadas. O jipe sacudia. Terra molhada batia nas janelas fumadas.A humidade do Sudeste Asiático entrava pelas frestas da chapa como vapor. Colava a camisa ao meu peito e deixava o painel melado. O ar cheirava a vegetação podre, gasóleo e terra encharcada. Com 1,87m e ombros de fuzileiro, aquela cabine era um caixão de metal. Cada osso doía com os solavancos. Mas os olhos ficaram presos na mata. Ela se fechava sobre nós como garras negras sob a tempestade. No auricular esquerdo, no volume mínimo, Miami chiava.— Corvo... a frequência... a perder sinal... — a voz do sargento Miller vinha picotada pelas nuvens do golfo. — Tempestade... interferência no satélite de Homestead... estás a entrar na zona cega... C