Todos os capítulos de La esposa que olvide amar: Capítulo 61 - Capítulo 70

Lo mencionó un martes.Estaban hablando por teléfono. Era el final de una larga conversación sobre algo completamente distinto. Ella le había estado contando sobre una nota que Elena le había dado esa mañana, y él la escuchaba como siempre. Luego hubo una pausa natural y él lo dijo con esa naturalidad de decir las cosas que no requieren un momento especial.Hoy me confirmaron el contrato —dijo—. La nueva película. Empieza en cuatro meses.Helena estaba de pie junto a la encimera de la cocina con sus notas del día aún abiertas en el cuaderno color crema.Qué bien —dijo—. ¿Cuál?Él se lo dijo. Era un proyecto importante. De esos que llegan a los actores que han trabajado bien en los lugares adecuados. Ella ya sabía lo suficiente sobre la industria como para entender lo que significaba para él.Adrian. Es algo real —dijo ella.Él emitió un sonido que no era ni modestia ni aprobación. Simplemente el sonido de alguien que recibe algo por lo que ha estado trabajando durante mucho tiempo.¿D

Helena llamó a Adrian el sábado por la tarde desde su cocina.Había estado repasando sus notas de Markov y encontró algo que quería comentar; él era la persona a la que llamaba cuando necesitaba hablar de sus problemas.Contestó al segundo timbrazo. Helena.Tengo una pregunta sobre el segundo acto —dijo ella—. La escena en la que encuentra las cartas. Sigo pensando que Elena busca algo más allá de la ira, pero no encuentro la palabra.Duelo —dijo él—. No por la persona, sino por la versión de ella que creía que existía.Helena guardó silencio un momento.Sí —dijo ella—. Exactamente.Siempre hay dolor debajo de la ira —dijo él—. La ira simplemente se manifiesta con más fuerza.Lo escribió en el cuaderno. Las páginas color crema ya se llenaban con su letra.¿Cómo va tu película? —preguntó ella.Bien —dijo él—. Diferente al rodaje de Jordan. Más grande. Con más elementos en movimiento. Pero bien.¿Echas de menos el muro? —preguntó ella.Una pausa. ¿Qué pared? —preguntó él.La pared de fu

El domingo amaneció gris y silencioso.Damián se levantó antes que Camila. Preparó café en la cafetera de la habitación, salió a la terraza y se quedó de pie junto a la barandilla, mirando el agua.El mar estaba en calma. No había viento. Solo agua gris, cielo gris y el sonido de las olas rompiendo contra las rocas.No había dormido bien.Se había quedado en la oscuridad, pensando en el teléfono que vibraba en el bolsillo de su abrigo, en el sendero del acantilado. En el nombre que aparecía en la pantalla y al que no había contestado. En lo que decía de él, que su primer impulso había sido guardarlo antes de que Camila lo viera.Tomó su café.Tras él, la puerta se abrió.Camila salió con su propia taza. Llevaba la bata del hotel. El pelo suelto. Miró el agua y luego a él.—Te has levantado temprano —dijo.—No podía dormir —respondió él.Ella se quedó de pie junto a él, en la barandilla, sin preguntar por qué.Se quedaron allí un rato. El agua bajo ellos se movía lentamente. El hotel a

La escena que Elena había programado para el jueves trataba sobre una mujer que anhelaba algo que no estaba segura de poder desear.Helena llevaba dándole vueltas desde el lunes. No las líneas. Se sabía las líneas. El sentimiento que transmitían. Esa cualidad particular de desear algo y no atreverse a ponerle nombre, porque nombrarlo lo hacía real, y las cosas reales se pueden perder.Elena anunció la preparación a las nueve y miró a Helena antes de la primera toma.Sabes de qué trata esta escena —dijo Elena—. No lo que está escrito. De qué trata realmente.Sí —dijo Helena.Bien —dijo Elena—. Entonces no la actúes. Simplemente vívela.Regresó al monitor.Thomas miró a Helena desde su marca.Lista —dijo.Ella miró el decorado. La ventana integrada en la escena. La silla junto a la puerta. La arquitectura cotidiana de una vida que pertenecía a otra persona.Sí —dijo.La escena duró seis minutos.Helena no la actuó. Ella simplemente estaba ahí. La mujer que anhelaba aquello que no estaba

La flor estaba en el felpudo cuando llegó a casa desde la azotea. Un tallo. Blanco. Envuelto en papel marrón atado con una cuerda sencilla, como se envolvían las cosas cuando alguien había pensado en ello. Ni un lazo de florista. Ni celofán. Solo papel y cuerda, y la flor erguida contra su puerta como si hubiera estado esperando pacientemente y estuviera dispuesta a seguir esperando indefinidamente. Se quedó un momento en el pasillo mirándola. La vecina del final del pasillo pasó con su perro y dijo buenas noches, y Helena le respondió buenas noches, y ninguna de las dos se miró. Cuando el sonido de los pasos se desvaneció, estaba sola de nuevo en el pasillo con la flor en su felpudo. La recogió. Había una pequeña tarjeta escondida bajo la cuerda. La abrió de pie allí, con su abrigo y su bolso todavía al hombro. Su letra era cuidadosa. Como la de alguien que había escrito la frase más de una vez antes de decidirse por esta versión. Llevo semanas intentando encontrar las palabras adecu