جميع فصول : الفصل -الفصل 110

Alguns dias se passaram desde a noite em que Alessandro confessara a visita de Donatella a Chiara.A mansão continuava em estado de alerta elevado. O perímetro externo permanecia dobrado. A escuta no apartamento de Brooklyn Heights já estava ativa, embora ainda não tivesse captado nada além de silêncios longos e passos isolados. Isabella dormia com a mão de Alessandro sobre a barriga todas as noites, mas o sono vinha leve, interrompido por chutes do menino e por sonhos em que o sorriso de Donatella se misturava ao rosto de Lorenzo. Durante o dia, ela se ocupava do quarto do bebê — ajeitando mantas, reorganizando gavetas, deixando Sofia ajudá-la com o mobile —, tentando construir alguma normalidade sobre a rachadura que a ameaça interna abrira.Foi numa tarde cinzenta, enquanto revisava a lista de enxoval na biblioteca, que o impossível aconteceu.A porta se abriu sem o peso usual de hostilidade ou de anúncio. Maria Rossi apareceu no umbral.Isabella sentiu o chão oscilar sob os pés.A

O homem que ousou abrir a porta para Maria Rossi foi levado pouco depois do anoitecer. Não houve gritos no pátio. Não houve espetáculo. Apenas dois capos o conduziram pelos corredores laterais da mansão, longe dos aposentos de Isabella, longe do quarto do bebê, longe de qualquer olhar que não precisasse ver. As mãos do traidor estavam presas atrás das costas com uma gravata de plástico. Ele tropeçava de vez em quando, os sapatos arrastando no chão de pedra. Ninguém falava. O único som era o eco irregular dos passos e a respiração curta demais do homem que, horas antes, aceitara um envelope grosso em troca de cinco minutos de distração. A sala isolada ficava no subsolo antigo da propriedade — um cômodo de paredes de pedra grossa, piso frio e úmido, uma única lâmpada pendurada no centro por um fio desencapado e nenhuma janela. O cheiro era de umidade, de ferro antigo e de algo que nunca era completamente lavado. Era o tipo de lugar que a família Vitale usava quando a conversa precisava

A situação na mansão já estava insustentável, mas tudo se agravou com a visita de Maria Rossi. Alessandro percebia que Isabella estava cada vez mais encurralada — o empurrão ainda ardia nas mãos dela, o perfume antigo ainda parecia grudado nas paredes da biblioteca, e o peso de Donatella e Chiara continuava pairando como uma ameaça que não se resolvia com uma única execução. Ele precisava tomar uma atitude antes que fosse tarde demais. E a decisão veio na sexta-feira pela manhã, depois de mais uma noite em que Alessandro dormiu com a mão espalmada sobre a barriga de Isabella e acordou com o mesmo peso no peito.A mansão ainda carregava o resquício de tudo: o perfume antigo de Maria Rossi grudado nas paredes da biblioteca, a mentira elegante de Donatella, a certeza de que Chiara estava sendo alinhada em Brooklyn Heights, o silêncio definitivo do homem que aceitara dinheiro na portaria. Alessandro olhou para Isabella no café da manhã — a forma como ela segurava a xícara com as duas mãos

O sábado amanheceu com uma neblina baixa que cobria o vale como um véu fino e úmido.Isabella acordou primeiro. A luz cinzenta entrava pelas janelas largas do quarto principal, filtrada pela névoa que ainda pairava sobre o lago. Alessandro ainda dormia, o rosto relaxado de um jeito que ela raramente via na mansão — a mandíbula solta, as sobrancelhas sem a tensão habitual, a boca entreaberta. A mão dele permanecia espalmada sobre a barriga, o polegar solto, o corpo virado na direção dela como se, mesmo no sono, recusasse qualquer distância. O menino se mexia de forma preguiçosa, um giro lento seguido de um chute suave que fez a mão de Alessandro se contrair instintivamente. Isabella ficou quieta por longos minutos, apenas observando o lago através do vidro. O vapor subia da água fria em fios finos e prateados. As árvores na margem estavam imóveis, os galhos pesados de umidade. O silêncio era tão completo que parecia ter peso, uma presença física que preenchia o quarto junto com o calor

O tiroteio lá em cima durou menos de sete minutos. Alessandro se moveu com a precisão de quem treinara a vida inteira para exatamente aquele tipo de terreno. Cada passo, cada respiração, cada decisão era o resultado de anos em que o corpo aprendera a obedecer antes mesmo que a mente terminasse de formular o comando. Os homens de Lorenzo eram bons — treinados, disciplinados, acostumados a operar em equipes coordenadas —, mas não conheciam as trilhas estreitas que serpenteavam entre as árvores antigas, os desníveis sutis do terreno que podiam fazer um homem perder o equilíbrio por uma fração de segundo fatal, os pontos cegos criados pelos juncos altos que bordavam a margem do lago e pelas raízes expostas que se entrelaçavam como armadilhas naturais. Ele usou cada vantagem como se o próprio lugar conspirasse a seu favor. Usou o conhecimento de menino que pescava naquele lago antes mesmo de saber o que era o mundo lá fora, que aprendia a se mover em silêncio absoluto entre as árvores par