All Chapters of Depois do Divórcio, Casei com o Pior Inimigo do Meu Ex: Chapter 91 - Chapter 100

POV Camille O meio da tarde trouxe uma brisa morna que afastava o cheiro forte da maresia, substituindo-o pelo aroma de terra úmida e pinheiros das encostas de Port Regis. Depois que Leo cansou de caçar pequenos caranguejos na enseada, Elliot insistiu em nos levar para conhecer a colina oeste. Durante os anos em que vivi como Helena Miller, aquele trecho da costa sempre fora uma área quase intocada: uma antiga propriedade do século XIX, construída em pedras claras de cantaria, cercada por carvalhos centenários e com uma vista deslumbrante que dominava toda a curva da baía até o canal aberto. O utilitário subiu a alameda privativa de cascalho branco, parando diante da varanda de ferro trabalhado da casa senhorial. — O comitê de patrimônio histórico de Dorset manteve a estrutura original intacta — Elliot comentou ao desligar o motor, virando-se para o banco de trás para soltar a fivela da cadeirinha de Leo. — Mas a ala leste foi totalmente reformada há dois anos. Tem aquecimento ce

POV Camille A notícia da retificação civil de Leo não causou o estrondo que eu temera por meia década. Em Port Regis, onde as marés moldavam o tempo e os silêncios valiam mais do que as palavras soltas, os moradores acolheram a novidade com a discrição nobre que lhes era própria. Para a comunidade da costa, Helena Miller sempre fora uma mãe dedicada e exemplar; saber que o homem alto de Mayfair, agora líder dos investimentos na marina e parceiro de Thomas nas docas, era o pai de sangue do garoto apenas encaixou a última peça de um mosaico que todos viam nascer no formato dos olhos daquela criança. Na tarde de terça-feira, o sol suave do início da primavera banhava as tábuas recém-instaladas do píer secundário. A Livraria Histórica estava aberta sob os cuidados tranquilos da Sra. Gable, que cantarolava enquanto catalogava novas remessas de ficção marítima. Eu aproveitei a trégua das vendas para descer até a beira-mar com uma pasta de couro trazendo as autorizações do comitê de pre

POV Elliot Parker O domingo acordou com uma daquelas manhãs límpidas em que o mar de Dorset parece feito de vidro soprado. A brisa vinha constante, com a força perfeita para enfunar uma vela sem levantar ondas grandes demais na entrada da baía. No ancoradouro privativo da colina oeste, o veleiro de Thomas balançava suavemente preso aos cabeços de amarração recém-instalados. Leo estava sentado sobre o cais de madeira, com as perninhas balançando no vazio e o colete salva-vidas laranja bem afivelado no peito miúdo. Ele segurava o compasso de latão com uma mão e a haste com a bandeira vermelha com a outra, a expressão dividida entre uma seriedade militar e uma euforia que transbordava pelos olhos azuis. — Papai, a agulha já tá apontando para onde o tio Thomas disse que os golfinhos pulam! — Leo anunciou quando terminei de descer a escadaria de pedra que ligava a casa senhorial ao píer. Eu vestia uma malha de lã azul-escura com a gola alta aberta e calças impermeáveis, deixando os s

POV Elliot Parker A mudança fora concluída quando o crepúsculo começou a derramar tons de cobalto e cobre sobre a enseada de Port Regis. A caminhonete de Thomas fez três viagens no total, descarregando as últimas caixas de livros raros e os pequenos baús de cedro no piso térreo da casa senhorial. A equipe contratada da vila ajudara a subir a cama de carvalho e as cômodas, mas o restante fora desempacotado por nós: mãos calejadas pelo cais e dedos acostumados a papéis timbrados dividindo a mesma fita adesiva e os mesmos panos de limpeza. Thomas recusou o convite para o jantar com um aceno tranquilo da varanda, alegando que precisava conferir o gerador da marina antes da maré alta da meia-noite. Ele sabia, com a sabedoria silenciosa que sempre o definiu, que aquela primeira noite pertencia exclusivamente a nós. Às nove e meia, a casa estava mergulhada em uma quietude calorosa. Subi a escadaria em caracol até a ala leste, guiado apenas pelo reflexo suave da iluminação indireta do c

POV CamilleA mesa comprida de carvalho da sala de jantar, posicionada diante da grande janela voltada para a baía, estava posta com a simplicidade nobre que aprendi a valorizar nos meus anos de costa.Não havia porcelanas francesas com frisos de ouro ou garçons silenciosos servindo pratos cronometrados como nas manhãs sufocantes de Mayfair. Havia apenas pratos de louça branca e grossa, uma travessa fumegante de panquecas douradas, uma tigela de amoras silvestres colhidas na encosta e o aroma forte do café recém-coado disputando espaço com a maresia fresca que entrava pela fresta da porta-balcão.Leo ocupava a cabeceira mais próxima do jardim, devorando sua segunda panqueca com uma colherada exagerada de mel, com o queixo ligeiramente lambuzado e o compasso de latão repousando ao lado do copo de leite como um sentinela indispensável.À sua direita, Elliot servia-se com calma, usando uma camiseta escura simples e com os olhos atentos a cada movimento do menino. À esquerda, Thomas beber