Todos los capítulos de Depois do Divórcio, Casei com o Pior Inimigo do Meu Ex: Capítulo 111 - Capítulo 120

POV Elliot Parker O ronco das betoneiras pesadas ecoava pela garganta da enseada como o trovoar da própria tempestade que se avizinhava. O relógio marcava cinco e quarenta da tarde. O céu sobre o Canal da Mancha perdera qualquer vestígio de claridade, transformando-se em uma abóbada de chumbo denso que descia sobre as falésias. O vento sul ganhava força em rajadas curtas e violentas, levantando borrifos de espuma salgada que alcançavam a borda da escarpa onde o guincho mecânico fora instalado às pressas. Três caminhões industriais com tração nas quatro rodas manobraram na beirada da encosta, sustentados por calços de aço. Os motores rugiam em rotação constante, girando os tambores carregados com concreto de cura ultrarrápida — uma liga polimérica de alta densidade desenvolvida para obras submarinas, que endurecia mesmo sob a pressão da água salgada em menos de quarenta minutos. — Mangote principal posicionado na boca da fenda! — gritou o engenheiro-chefe da divisão pesada da Parke

POV Camille A porta do quarto principal fechou-se com um clique abafado de trinco pesado, isolando o corredor escuro e o eco distante do vento nas telhas. O quarto não estava completamente às escuras. A lareira de ferro fundido do canto da suíte, abastecida antes do anoitecer por Thomas, mantinha uma fornalha viva de carvão em brasa. A luz vermelha e densa projetava sombras compridas pelas paredes de pedra clara, tingindo as vigas expostas do teto abobadado com uma penumbra quente e espessa. Elliot não me colocou de imediato sobre a cama. Seus pés descalços pararam no meio do tapete de lã espessa, mantendo-me suspensa contra o seu peito como se a gravidade daquele dia de lama e concreto não tivesse conseguido drenar a sua força monumental. Os olhos dele, no entanto, não tinham a frieza de cálculo que paralisara o procurador Vance no portão da propriedade. Havia uma chama escura e faminta em suas pupilas dilatadas, uma urgência física reprimida por horas de controle absoluto, por d

POV Elliot Parker A descida pela trilha da escarpa sob a luz fria das nove da manhã revelava o estrago que o temporal da noite anterior quase causara. Pedaços de cascalho e raízes expostas mostravam onde a terra cedera superficialmente antes do escoramento, mas o bloco principal da colina permanecia hirto contra a arrebentação das ondas. O Dr. Julian Alistair descia com passos metódicos, apoiado em uma vara de medição retrátil de fibra de carbono. Atrás dele, dois técnicos de sua equipe carregavam um scanner tridimensional de subsolo acoplado a um tripé de campo. O procurador Arthur Vance vinha por último, pisando com cautela exagerada nas pedras úmidas, as barras do sobretudo cinza salpicadas de barro e a respiração curta pelo desnível da encosta. Thomas e eu abríamos o caminho com a corda guia firmemente ancorada aos grampos de aço instalados na véspera. Quando alcançamos a boca da caverna da maré baixa, a água estava em refluxo, deixando a soleira de entrada livre de inundação

POV Camille A tranquilidade no vilarejo durou exatos três dias após a instalação dos novos compressores na cooperativa. O sábado amanhecera com um céu azul e límpido, daqueles raros no outono de Dorset, e a calçada em frente à Livraria Histórica estava cheia. Pescadores passavam cumprimentando com acenos de cabeça respeitosos, e as caixas de livros que descarregamos na véspera já ocupavam os expositores principais. Pela primeira vez em meses, a sensação de que a vida havia entrado em um fluxo sereno e definitivo aquecia o meu peito. Mas a calmaria durou até o exato instante em que vi o carro de Harrison subir a ladeira da colina em direção à casa senhorial, quase cortando as curvas de cascalho. Quando retornei para casa no início da tarde, deixando Leo com a Sra. Gable entretida com contos marítimos infantis, encontrei a porta do escritório do térreo entreaberta. Elliot estava em pé diante da grande janela voltada para a baía. Ele segurava um maço de folhas impressas com relatór

POV Camille O som dos pneus triturando o cascalho da alameda antes das cinco da manhã cortou a névoa com a frieza de uma contagem regressiva. O carro preto de Harrison já aguardava na base da varanda, as lanternas traseiras pintando de vermelho os troncos dos carvalhos adormecidos. O motor rodava em marcha lenta, um sussurro mecânico impaciente que lembrava a cada segundo que o fuso horário de Londres e o corredor aéreo de Heathrow não toleravam atrasos. No hall de entrada, a mala rígida de couro escuro de Elliot repousava junto à porta dupla. Ele usava um sobretudo de lã cinza-chumbo sobre o terno sem gravata. O homem corporativo de Mayfair parecia ter retornado na elegância impecável do corte das roupas, mas os olhos azuis que me encaravam na penumbra daquele corredor não tinham nada da frieza dos arranha-céus da capital. Eram os olhos do homem que passara a madrugada inteira velando o meu sono, com o compasso de latão guardado no bolso interno, bem contra o lado esquerdo do pei