All Chapters of SPICY HOT 5: Chapter 61 - Chapter 70

RosalieLa villa s'est vidée. Les invités sont partis. Les hommes du clan sont partis. Marco est parti. Elena est partie. Les lumières se sont éteintes une à une. Le silence est tombé sur la maison comme un voile de velours. Alessandro m'a prise par la main. Il m'a guidée à travers les couloirs, à travers les escaliers, à travers les portes. Il m'a emmenée dans une chambre que je n'avais jamais vue. Une chambre différente des autres. Une chambre qui n'est pas une chambre de punition, ni une chambre de possession, ni une chambre de marque, ni une chambre de brisure, ni une chambre de consumation, ni une chambre de destruction. Une chambre qui est une chambre d'amour. Une chambre qui est une chambre de tout.Les murs sont tendus de soie blanche. Les rideaux sont de velours blanc. Les draps sont de satin blanc. Des bougies blanches sont allumées partout. Des fleurs blanches sont disposées dans des vases. Des pétales blancs sont répandus sur le sol. Tout est

Rosalie Les jours passent. Les nuits passent. Les heures passent. Les minutes passent. Les secondes passent. Et quelque chose change. Quelque chose se brise. Quelque chose s'ouvre. Quelque chose se donne. Quelque chose s'abandonne. Je m'abandonne. Totalement. Complètement. Entièrement. Je m'abandonne à lui. À son amour. À sa possession. À sa garde. À sa marque. À sa brisure. À sa consumation. À sa destruction. À son tout. Je m'abandonne. Je m'abandonne. Je m'abandonne. Je n'ai plus peur. La peur est partie. La peur s'est dissoute. La peur s'est évaporée. Je n'ai plus de doute. Le doute est parti. Le doute s'est dissous. Le doute s'est évaporé. Je n'ai plus de rage. La rage est partie. La rage s'est dissoute. La rage s'est évaporée. Je n'ai plus de haine. La haine est partie. La haine s'est dissoute. La haine s'est évaporée. Je n'ai plus rien. Rien que lui. Rien que son amour. Rien que sa possession. Rien que sa garde. Rien que sa marque.

ElleLa lumière du matin passe à travers les rideaux, poussiéreuse, jaune, elle découpe le parquet en lames claires et moi je suis penchée au-dessus de la cuvette, les mains agrippées au rebord froid, et mon corps se vide, encore, une troisième fois depuis l'aube, la bile amère dans la gorge, les yeux qui piquent, le ventre qui se tord comme une serviette qu'on essore.— Encore, murmure-je. Encore.Je reste là, à genoux sur le carrelage, le front posé contre la porcelaine, et j'attends que ça passe. Ça ne passe pas. Ça revient par vagues, ces nausées qui montent du creux de l'estomac comme une marée sale, et je crache, je crache, je crache encore, les doigts tremblants, la nuque moite de sueur malgré le froid de la pièce.Je compte les jours dans ma tête. Je compte, je recompte, je compte encore. Le retard. Ce retard qui n'aurait pas dû exister. Ce retard qui me tombe dessus comme une pierre lancée dans un puits sans fond.— C'est rien, dis-je tout haut. C'est rien, c'est juste... c'e

Et il me prend dans ses bras. Il me serre contre lui, fort, si fort que je sens son cœur battre contre le mien, deux rythmes qui se cherchent, qui se répondent, qui finissent par s'accorder.— Je ne comprends pas, dis-je dans son cou. Je ne comprends pas ce qui se passe.— Moi non plus, murmure-t-il. Mais je t'aime. Je t'aime et tu portes mon enfant. Rien d'autre ne compte.— Pourquoi tu es à genoux ? Pourquoi tu pleures ? Pourquoi tu m'appelles mon cœur ?— Parce que j'ai eu peur. Parce que j'ai cru que tu allais partir. Parce que je t'aime.Je ferme les yeux. Je respire son odeur, cette odeur de savon et de peau chaude, cette odeur qui est la sienne, qui est chez moi maintenant. Je ne comprends pas ce qui se passe. Je ne comprends pas ce revirement. Je ne comprends pas pourquoi il est à genoux, pourquoi il pleure, pourquoi il m'appelle mon cœur.Mais je ne pose pas de questions. Pas maintenant. Pas dans ce moment. Je

Il dit ça et il baisse les yeux. Lui. Le maître. Il baisse les yeux. Et je sens quelque chose se fissurer en moi. Quelque chose de doux. Quelque chose de dangereux. Il me touche tout le temps. Pas comme avant. Avant, ses mains étaient possessives, elles prenaient, elles exigeaient. Maintenant, elles se posent. Sur mon épaule. Sur ma nuque. Sur le creux de mes reins, quand je suis debout devant l'évier. Elles se posent et elles restent là, chaudes, immobiles, comme si elles voulaient juste vérifier que je suis encore là, que je ne me suis pas évaporée. Parfois, il passe derrière moi et il pose ses deux mains sur mon ventre. — Tu es là, dit-il. — Oui, je suis là. — Tu ne vas pas partir. — Non. — Promets-moi. — Je te promets. Il ne dit rien. Il reste là, à me tenir, le menton posé sur mon épaule, et je sens son souffle sur ma joue, régul