Todos os capítulos de Cláusula de Vingança : Capítulo 31 - Capítulo 40

Ilhabela, terceiro dia... O clique final no teclado soou mais alto do que deveria. Verônica recostou na cadeira, os olhos fixos na tela. A simulação tinha rodado limpa. Sem erro. Sem gargalo. O módulo novo da fusão não só funcionava, como era superior. Mais rápido que o Atlas. Mais seguro e mais elegante na arquitetura. Marcel estava em pé ao lado dela, braços cruzados, o peito subindo e descendo num ritmo contido de quem também sentia o peso do que acabara de acontecer. — Rodou — disse ele. — Rodou melhor do que o Atlas — completou Verônica, quase sem acreditar na própria voz. — Em estabilidade e em escalabilidade. O silêncio que veio depois não era de rivalidade. Era de reconhecimento. Ela virou o rosto para ele. — Dois gênios no mesmo projeto é perigoso. — Ou imbatível. Verônica segurou o olhar dele por um segundo e, pela primeira vez em muito tempo, não tentou desmontar o elogio embutido. — Imbatível — admitiu. — A gente é imbatível juntos. Marcel não sorriu

Ilhabela, manhã seguinte... A luz entrou devagar pela janela aberta. Verônica acordou primeiro. O corpo doía de um jeito diferente — não só o residual do quadril, mas a marca gostosa de ter sido atravessada com cuidado e intensidade. Marcel dormia ao lado dela, um braço ainda pesado sobre a cintura dela, o rosto enterrado metade no travesseiro. Por alguns segundos, ela só observou. Depois o celular dele começou a vibrar. Uma vez. Duas. Três. Marcel resmungou, buscou o aparelho às cegas e atendeu ainda com a voz rouca de sono. — Fala. Do outro lado, a voz de Helena vinha quebrada, embargada, alta o suficiente para Verônica captar fragmentos. …acidente… …hospital… …braço… O corpo de Marcel ficou rígido de uma vez. Ele já estava sentado na beira do sofá antes mesmo de desligar. — Quando? — Você está sozinha? — Estou saindo agora. Verônica se apoiou nos cotovelos, o lençol preso na altura do peito. — O que aconteceu? Marcel passou a mão pelo rosto, já em pé, procurando

Ilhabela, noite A máscara de argila rachava no queixo de Verônica cada vez que ela abria a boca para comer. Estavam no sofá, pernas encolhidas, uma tigela de chips entre os dois e um filme de horror ruim demais para ser assustador. Na tela, uma atriz gritava por motivo discutível. Rafael comentava o guarda-roupa das vítimas com seriedade crítica. — Essa ia morrer só pelo salto — disse ele, apontando. — Em fuga na floresta. Amadora. Verônica soltou um riso pelo nariz e um pedaço da máscara despencou na blusa. — Você destrói qualquer catarse. — Eu aprimoro. Catarse com análise de figurino é elite. Por alguns minutos, funcionou. O corpo dela afundou no sofá. O quadril quase não doía. A casa cheirava a creme de beleza e pipoca de micro-ondas. Era ridículo, era bom. Até o silêncio voltar entre uma cena e outra. Verônica olhou para o próprio joelho. — Você acha que eu fui idiota? Rafael nem tirou os olhos da tela de imediato. — Em qual departamento? — Em achar que a

Marcel ficou no meio da sala, a chave ainda na mão, o corpo em pé como se ainda não tivesse decidido se estava em casa ou invadindo território alheio. A cobertura era dela. O sofá era dela. A regra da noite também tinha sido dela. E isso deixava um gosto ruim na boca — o gosto de quem chega atrasado numa guerra que a outra pessoa já está travando sozinha. Verônica digitava. O clique seco das teclas preenchia o ambiente com uma disciplina quase agressiva. Sem olhar para ele. Sem suavizar o clima. Sem oferecer qualquer fresta. — Eu preciso de banho — disse Marcel, por fim. — Tem toalha no armário do corredor — respondeu ela, sem girar a cadeira. — E os slides estão na pasta compartilhada. Lê até o fim. Principalmente a parte de governança. Ele soltou uma risada curta, sem humor. — Recebido. Subiu os degraus do mezanino dois a dois, mais pela necessidade de se afastar do que por pressa real. No chuveiro, a água quente bateu no pescoço e nas costas sem lavar o essencial: a i

Marcel avançou. Devagar. O solado do sapato no piso de madeira. O espaço encolhendo até o calor do corpo dela encontrar o dele no meio da cozinha. De perto, dava para ver o pulso no pescoço dela. Dava para sentir o vapor residual subindo da pele molhada do cabelo. O perfume dele — amadeirado, suor contido sob a camisa — misturou com o cheiro limpo dela e ficou pesado no ar. — Frustração? — repetiu, baixo demais. — Eu passei a manhã inteira ao seu lado fingindo que a única coisa entre a gente era governança. Seu joelho encostava no meu. Seu perfume estava na minha boca. E você quer fingir que isso é só mercado? — Eu quero lembrar o porquê de a gente estar debaixo do mesmo teto. — Então me lembra sem mentir com a cara fechada. Verônica ergueu o queixo. Perto assim, o hálito dela chegava quente na boca dele. Havia cansaço por baixo da compostura. E havia calor. Contido. Teimoso. Visível na forma como os dedos apertaram o copo antes de abandoná-lo na bancada com um tilintar curto.