All Chapters of ENNEMIS MORTELS : Chapter 21 - Chapter 30

ElaraJe respire à peine quand je m'engage dans le couloir menant aux ascenseurs. Mes talons claquent sur le marbre poli, seul son dans le silence oppressant de l'étage direction. Chaque pas me rapproche de la liberté, chaque pas m'éloigne de l'antre du monstre. Mais je ne suis pas encore en sécurité. Pas dans cette tour. Pas dans cette meute.Je tourne à l'angle du couloir et me fige.Damian Thorne est là, adossé nonchalamment au mur, les mains dans les poches de son costume gris anthracite. Il m'attend. Ce n'est pas un hasard. Ce n'est pas une coïncidence. Il savait que je sortais du bureau de son cousin, et il a choisi ce moment précis pour m'intercepter.Je m'oblige à conserver un visage neutre, à ne pas laisser paraître ma surprise. Je reprends ma marche, comme si je ne l'avais pas vu. Mais il se redresse, sourit, s'interpose sur mon chemin.— Mademoiselle Vance. Quel heureux hasard.— Monsieur Thorne.— D

KaelenJe suis dans le jardin.C'est un jardin que je connais, sans le reconnaître vraiment. Il y a des rosiers en fleurs, des allées de gravier blanc, des statues de marbre qui se dressent dans la pénombre. Une fontaine murmure quelque part, invisible. La lune est ronde, pleine, énorme dans le ciel de velours noir. Elle éclaire tout d'une lumière argentée, irréelle.Je marche lentement, sans but précis. Je porte un smoking noir, un masque de loup sur le visage. C'est un bal masqué. Je le sais sans savoir comment. Je le sais parce que je l'ai déjà vécu. Il y a sept ans. Il y a une éternité.Elle est là. Au bout de l'allée.Elle porte une robe de dentelle rouge sang, qui contraste avec sa peau pâle comme la lune. Ses cheveux sombres tombent en cascade sur ses épaules nues. Son visage est caché par un masque en filigrane doré, mais ses yeux, ses yeux rouges, brillent comme des braises dans la nuit.Je m'approche. Mon cœur

Elara Je prépare mon sac à main : un rouge à lèvres pour les retouches, un mouchoir, quelques dollars, mon téléphone, un petit spray de holy water déguisé en parfum au cas où je serais attaquée par un loup particulièrement agressif. Une bouteille en argent aussi, pleine de sang, cachée dans une petite poche discrète. Je n'ai pas l'intention de m'en servir, mais on ne sait jamais. Je regarde ma montre. Dix-neuf heures trente. Il est temps de partir. Je descends l'escalier de mon petit immeuble. La rue est calme, éclairée par les lampadaires qui commencent à s'allumer. Un taxi m'attend en bas. Je lui donne l'adresse du Domaine Thorne, m'installe sur la banquette arrière. Pendant le trajet, je regarde par la fenêtre. La ville défile, indifférente, magnifique. Les buildings scintillent, les avenues s'illuminent, la nuit tombe doucement sur le monde. Je respire profondément, essayant de calmer les battements de mon cœur.

ElaraKaelen est un danseur exceptionnel. Précis, gracieux, autoritaire. Il me guide sur la piste avec une aisance déconcertante, comme s'il avait dansé toute sa vie, comme si son corps connaissait chaque pas depuis toujours. Je le suis, malgré moi, malgré tout. Mon corps répond au sien, épouse ses mouvements, anticipe ses gestes. C'est troublant, presque humiliant.Il me tient serrée contre lui. Trop serrée. Sa main dans mon dos est ferme, possessive. Ses doigts s'enfoncent légèrement dans la chair de mes reins, comme pour me marquer, m'immobiliser, me revendiquer. Sa main qui tient la mienne broie doucement mes phalanges. La douleur est mesurée, calculée, juste assez pour me rappeler qu'il pourrait me briser d'un simple geste.Nos corps se touchent. Sa cuisse contre la mienne à chaque pas. Son ventre plat contre le mien. Sa poitrine contre mes seins. La chaleur monte, insupportable. La marque sur mon poignet, cachée sous la manche longue de ma

ElaraLa portière claque. Le silence retombe, lourd, étouffant, comme un couvercle de plomb sur une tombe. Je reste assise dans ma voiture, les mains crispées sur le volant, le regard fixé sur le parking désert. Mon cœur bat si fort que je l'entends résonner dans mes tempes, dans ma gorge, dans le bout de mes doigts. Il cogne contre mes côtes comme un oiseau fou qui se débat dans une cage trop étroite.— Je sais que tu mens. Et je découvrirai qui tu es.Sa voix résonne encore en moi, comme un écho lointain qui refuse de s'éteindre. Je ferme les yeux, inspire profondément. Une fois. Deux fois. Trois fois. Rien n'y fait. La panique est là, tapie dans ma poitrine, prête à m'engloutir. Elle monte, elle enfle, elle déferle comme une marée noire.Je mets le contact. Le moteur ronronne doucement. Les phares percent l'obscurité, découpent deux faisceaux de lumière dans la nuit. Je quitte le parking de la tour Storne, m'enfonce dans les rues désertes de la ville. Les feux de circulation défile