All Chapters of MON PÈRE EST MORT POUR SAUVER L'HOMME QUI M'A BRISÉ LE CŒUR : Chapter 11 - Chapter 20

Une heure s'était écoulée. Peut-être deux. Julia n'aurait pas su dire. Le temps s'était arrêté dans cet escalier de service, entre les murs gris, sous la lumière blanche des néons. Elle était restée assise par terre, dos au mur, les bras autour des genoux, le regard fixé sur la porte. Son père avait dit qu'il reviendrait. Alors elle attendait.Mais il ne revenait pas.Elle commença à faire les cent pas. Trois pas dans un sens, trois pas dans l'autre. Ses semelles couinaient sur le sol. Elle regardait l'heure sur son téléphone. Elle regardait la porte. Elle regardait ses mains. Elle les serrait, les desserrait, les enfonçait dans ses poches.Elle finit par se rasseoir. C'est là qu'elle le sentit.Un coin de papier qui dépassait de sous sa cuisse. Quelque chose de dur, de plié, qui n'était pas là avant. Elle baissa la tête. Un papier plié en quatre, blanc, sans inscription. Elle le prit. Ses doigts tremblaient. Elle le déplia lentement, sans le déchirer.Ce n'était pas une lettre.C'éta

Elle se leva.Ses jambes tremblaient. Elle dut s'appuyer contre le mur pour ne pas tomber. Elle ramassa le papier, le plia, le glissa dans sa poche. Elle essuya ses joues du revers de la main. Elle prit une inspiration. Puis une autre. Elle ouvrit la porte.Le couloir était vide. Les néons bourdonnaient au-dessus de sa tête. Elle marcha jusqu'au poste des infirmières. Une femme en blouse bleue levait des yeux fatigués vers un écran.— Je veux voir mon père.L'infirmière la regarda.— Votre père ?— Martinez. Il est arrivé cette nuit.L'infirmière tapa sur son clavier. Elle lut l'écran. Son visage se ferma.— Service de médecine légale. Sous-sol. Couloir C.Julia hocha la tête. Elle se détourna. Elle marcha vers l'ascenseur. Elle appuya sur le bouton. Les portes s'ouvrirent. Elle entra. Elle appuya sur le bouton du sous-sol.L'ascenseur descendit. Lentement. Trop lentement. Julia fixait les chiffres qui défilaient. 2. 1. 0. -1.Les portes s'ouvrirent.Le sous-sol était froid. Plus froi

Julia tenait la clé dans sa main.Elle l'avait gardée, serrée dans sa paume, depuis le sous-sol de l'hôpital. Elle ne savait pas ce qu'elle ouvrait. Elle ne savait pas où aller. Elle marchait dans les rues grises, la clé d'un côté, le contrat de l'autre. Deux objets qui contenaient toute la vie de son père.Elle finit par s'asseoir sur un banc, dans un square désert. Elle sortit la clé. Le numéro 214. Puis le contrat. Elle le déplia. Elle relut les articles. Les engagements. Les signatures.Elle ferma les yeux.Quelques minutes plus tard, elle se leva. Elle rangea la clé et le contrat. Elle reprit sa marche.Elle marcha longtemps. Les rues défilaient. Les quartiers changeaient. Elle finit par s'arrêter devant une petite rue étroite, calme, bordée d'immeubles anciens. Une plaque bleue au coin. Rue des Lilas. Elle ne connaissait pas cette rue. Mais quelque chose la retint.Elle s'engagea dans la rue. Les numéros défilaient. 12. 18. 24. 32. Elle s'arrêta. Devant elle, un immeuble bas. Un

Quelques jours plus tard…La pluie tombait depuis l'aube. Devant l'hôtel de ville, une foule silencieuse s'était rassemblée. Des voisins du quartier. Des amis de son père. Ses anciens collègues de l'usine, en bleu de travail, mal à l'aise dans leurs vestes sombres. Des visages qu'elle connaissait à peine, d'autres qu'elle n'avait jamais vus. Tous étaient venus.Le corbillard était garé le long du trottoir, portes ouvertes. Le cercueil de bois clair reposait dessus, sous une pluie battante. Six hommes se tenaient autour, la tête baissée, les épaules trempées. Ils attendaient le signal.Julia descendit du taxi. Elle ne prit pas de parapluie. Elle marcha jusqu'au corbillard, les cheveux collés au front, la robe noire plaquée contre ses jambes. Les gens s'écartaient sur son passage sans oser lui parler. Certains baissaient les yeux. D'autres hochaient la tête. Personne ne s'approcha.Le corbillard démarra au pas. La foule suivit en silence. Julia marcha derrière, seule, à quelques mètres

Son père posa ses couverts. Il regarda sa femme. Sa femme baissa les yeux.— Quand tu étais à l'hôpital, il te fallait un donneur. Aucun de nous n'était compatible. Un donneur s'est présenté. Il a posé une condition.— Quelle condition ?— Tu dois épouser sa fille.Gabriel se leva d'un coup. Sa chaise racla le sol.— Quoi ?— Gabriel, assieds-toi.— Quoi ? répéta Gabriel. Tu es en train de me dire que quelqu'un a donné sa moelle osseuse pour moi, et qu'en échange, je dois l'épouser ?— C'est plus compliqué que ça.— Plus compliqué ? C'est quoi ça, papa ? Un marché ? On m'a vendu ? On m'a acheté ?— Gabriel…— Qui est cette fille ? Qui est ce donneur ? Pourquoi personne ne m'a rien dit ?— Le donneur est mort, Gabriel. Pendant l'intervention.Le silence tomba sur la table.Gabriel regarda son père. Il regarda sa mère. Il regarda Camille. Aucun ne bougea.— Il est mort ?— Oui.— Pour moi ?— Oui.Gabriel recula d'un pas. Il s'appuya contre le dossier de sa chaise.— Et sa fille ?— Ell