All Chapters of L'Antre du Lion: Chapter 471 - Chapter 480

Le deuxième NoëlLa veille de Noël, pour la deuxième année consécutive sans Noah, le Jardin des enfants se couvrit de lumières. Mais cette fois, la fête se déroula en deux lieux : sous le tilleul, où brillaient comme chaque année les lanternes, et dans la grande maison de madame Rey, où la longue table, garnie de nappes brodées, accueillit près de soixante convives.— Je n'ai jamais vu ça, dit Léa, en traversant la cour.— Moi non plus, dit Julien.— Un Noël en deux endroits.— Un Noël élargi.— C'est ce qu'il voulait, dit Léa. Que ça déborde.Dans la grande salle, Nour, Fatima et Idris servaient les plats : une dinde fumante, des gratins, des légumes rôtis, des tartes, une montagne de pain. Les invités, venus de tout le village et d'ailleurs, se pressaient autour des tables. Parmi eux, le vieux facteur, l'étudiant, la mère aux trois enfants, la jeune femme silencieuse qui, depuis trois semaines, revenait chaque jeudi et avait fini par dire son prénom : Inès.— Je peux vous aider ? de

Les mains d'InèsAu bout d'une semaine, Inès commença à prendre sa place dans la maison. Elle aidait à la cuisine, mettait la table, passait le balai dans la salle. Elle parlait peu, souriait de plus en plus, et surtout, elle observait tout. Un matin, Fatima, venue chercher du fil, la surprit en train de contempler la machine à coudre de madame Rey, dans un coin du salon.— Tu sais t'en servir ? demanda Fatima.— Un peu.— Comment « un peu » ?— J'ai travaillé trois ans dans un atelier de retouches.— Quel genre ?— Robes de mariée, dit Inès. Ourlets, doublures, boutons.— Viens ici.— Pourquoi ?— Viens, ordonna Fatima.Inès s'approcha. La vieille dame, assise sur un tabouret, lui tendit un morceau de tissu bleu, une aiguille, du fil.— Ourle-moi ça.— Maintenant ?— Maintenant.Inès s'assit, enfila l'aiguille d'un geste sûr, et se mit à coudre. Ses mains, fines et rapides, tracèrent de minuscules points réguliers, presque invisibles. Fatima, penchée par-dessus son épaule, suivait ch

La merIls arrivèrent à la mi-journée dans une petite ville côtière, balayée par un vent glacé. La plage, immense et déserte, s'étendait sous un ciel d'ardoise, lourd de nuages. Camille descendit les marches de pierre d'un pas hésitant, comme si elle redoutait de troubler quelque chose.— C'est si grand, dit-elle.— Tu ne l'avais jamais vue ?— Pas depuis très longtemps. Une fois, petite.— Avec ton grand-père ?— Je crois. Je ne me souviens que du bruit.— Tu l'entends ?— Je l'entends.Les vagues, longues, grises, roulaient sur le sable avec un grondement sourd, régulier, presque une respiration. Camille retira ses chaussures, marcha pieds nus sur le sable mouillé. Le froid lui monta jusqu'aux genoux, mais elle ne s'en soucia pas.— Tu vas attraper la mort, dit Malik, derrière elle.— Peut-être. Mais c'est beau.— Je ne dis pas le contraire.— Viens.Il retira ses souliers, la rejoignit. Ils marchèrent côte à côte, le long de l'eau, sans parler. Les mouettes tournoyaient au-dessus d

Le banc du lycéeDébut mars, au lycée horticole, derrière le hangar du fond, un petit coin de terre jusqu'alors abandonné prit un aspect tout nouveau. Une trentaine d'élèves, sous la direction de Capucine et de Lucas, avaient désherbé, retourné, amendé le sol. Au centre, un banc de chêne clair, taillé à l'atelier « La Branche », attendait son premier occupant.— Il est splendide, dit monsieur Lemaire, le professeur de botanique, en s'approchant.— C'est le banc de Noah, dit Capucine.— Je vois la phrase.— « Une saison de plus. »— C'est vous qui l'avez trouvée ?— C'est lui.— Évidemment, dit monsieur Lemaire. J'aurais dû m'en douter.Il s'assit, doucement, essaya le dossier, croisa les mains sur ses genoux. La cheville lâche craqua légèrement.— Il grince, remarqua-t-il.— C'est exprès.— Pourquoi ?— Pour qu'on sache qu'il est vivant.— Je vois.— C'est une tradition, dit Lucas. Capucine me l'a expliqué.— Je suppose qu'on peut tout expliquer avec elle.— Presque.Autour du banc, l

Le bac de LénaAu début de mai, par un après-midi de grand soleil, Léna revint au Jardin des enfants. Elle descendit de la voiture de sa mère, un chapeau de paille sur la tête, des baskets neuves aux pieds, et marcha jusqu'à la grille avec une lenteur solennelle.— Tu es prête ? demanda sa mère.— Oui.— Tu es sûre ? Tu peux encore attendre.— Non, dit Léna. J'ai attendu assez longtemps.La grille de capucines grinça légèrement. Elle poussa, entra, s'immobilisa. Devant elle, le jardin s'étendait, vert, fleuri, bruissant d'abeilles. Au fond, le grand tilleul étalait déjà ses premières feuilles. À ses pieds, sur le Banc de la Branche, Capucine, la casquette de marin sur la tête, lui faisait un grand signe.— Léna !— Capucine !Elles se jetèrent dans les bras l'une de l'autre, au milieu de l'allée. Gabriel, qui arrivait en courant, se joignit à elles. Ils formèrent un petit tas, riant, étourdis.— Tu es là, dit Capucine.— Je suis là.— Tu as bonne mine.— Je me sens bien.— Tu as grand