All Chapters of Ihre Kleine Besessenheit: Chapter 11 - Chapter 17

Der Verhörraum roch nach abgestehendem Kaffee und fluoreszierendem Licht. Die Luft war dick mit dem chemischen Gestank von Bleichmittel, altem Schweiß und billigem Kaffee. In der Mitte des Raumes saß ein zerkratzter Stahltisch, der stark am Boden verschraubt war.Damien saß auf einer Seite davon, seine breiten Schultern waren so tief gebeugt, dass er ausgehöhlt aussah. Seine Hände waren mit Handschellen gefesselt, die kalten Stahlglieder klapperten jedes Mal sanft gegen die Metalloberfläche, wenn sein Körper zitterte. Er sah aus wie eine völlig zerstörte Seele. Das makellose weiße Arbeitshemd, das er getragen hatte, war zerknittert und fleckig, und das getrocknete, rostfarbene Blut von Elena war immer noch unter seinen Fingernägeln verkrustet und über seine Knöchel verschmiert.Sie waren während der Stunden der Verarbeitung ausgetrocknet - die Aufnahme, die Fotos, die Fingerabdrücke, die spezifische, entmenschlichende Effizienz eines Systems, das ihn von einer Phase zur nächsten beweg

Die Zelle war sechs Fuß breit und neun Fuß lang.Die Betonwände der Doppel-Koje-Zelle schwitzten. Es war keine physische Kondensation, sondern die schwere, stagnierende Feuchtigkeit von sechs komprimierten menschlichen Körpern, die die gleiche recycelte, metallische Luft atmeten. Das kontinuierliche, niederfrequente Brummen des unterirdischen Belüftungssystems vibrierte direkt durch die Stahlfedern des Rahmens und ließ sich wie eine anhaltende, lokalisierte Migräne in Damiens Schädel nieder.Er hatte nach der ersten Nacht aufgehört zu laufen.Jetzt saß er auf dem Rand des Kinderbettes mit den Ellbogen auf den Knien und den Händen, die locker zwischen ihnen hingen, und starrte auf den Boden und dachte an nichts Besonderes und alles gleichzeitig - den spezifischen, anstrengenden psychischen Zustand eines Mannes, dessen Gedanken achtundvierzig Stunden lang durch dasselbe Material gekreist hatten und Rillen darin abgenutzt hatten, ohne etwas Neues zu finden.Morgen.Das Wort saß in seiner

“Alle steigen auf.“Die Stimme des Gerichtsvollziehers durchschneide das Murmeln des Gerichtssaals mit der gleichen flachen, praktizierten Autorität wie zuvor - aber diesmal war der Raum, der sich erhob, anders. Voller. Schwerer. Die öffentliche Galerie war nicht mehr die spärliche, gleichgültige Sammlung von Fremden, die die Vorverhandlung bevölkert hatte. Heute hielten die Bänke Journalisten, Rechtsbeobachter und die spezifische Kategorie der Bürger von Los Angeles, die hochkarätige Fälle so verfolgten, wie andere Menschen dem Sport folgten - mit Investitionen, mit Meinungen, mit dem besonderen Appetit von Menschen, die bereits entschieden hatten, was das Ergebnis sein sollte, und hier waren, um es bestätigt zu sehen.Abteilung 47 hatte heute eine Audienz.Damien stand am Tisch des Angeklagten.Er war seit drei Uhr morgens wach - nicht aus freien Stücken, sondern aus der spezifischen, unwillkürlichen Wachheit eines Körpers, der auf einer zellulären Ebene verstanden hatte, dass heute

Sonnenlicht schnitt in scharfen, geometrischen Schrägstrichen durch das intelligente Glas der East Wing Suite und warf hellgoldbalken über den dunklen Hartholzboden.Damien wachte langsam auf, seine Sinne falteten seine Umgebung zusammen, bevor sich seine Augen überhaupt öffneten. Die schwere, erstickende Stille des Anwesens in Hollywood Hills hing in der Luft und drückte mit einem seltsamen, unnatürlichen Gewicht gegen sein Trommelfell. Für eine erschreckende, verwirrende Sekunde schlug sein Herz gegen seine Rippen, als er dachte, er sei wieder in seiner Bezirksgefängniszelle - der harte Beton unter seinem Rücken, der Geruch von industriellem Bleichmittel, das ständige, leise Summen entfernter Eisentüren, die zuschlugen.Er setzte sich auf den Rand des übergroßen Kingsize-Bettes und rieb sich eine schwieige Hand über das Gesicht. Seine breiten Schultern brannten vor anhaltender Anspannung, jeder Muskel in seinem Rücken schmerzte von der schieren psychologischen Gewalt des gestrigen G