All Chapters of Im Schatten des Mondes: Die Gefährtin des verfluchten: Chapter 51 - Chapter 60

Die Stunden unmittelbar nach der Geburt legten sich wie ein warmer, schützender Kokon über den Westflügel der Festung. Draußen auf der Hochebene hatte der junge, frische Morgen des neuen Tages den Himmel in ein zartes, klares Bernstein getaucht, während die ersten goldenen Sonnenstrahlen die rauen Granitmauern des Berges in ein sanftes, fast feierliches Licht tauchten. In unseren Gemächern herrschte eine absolute, fast ehrfürchtige Stille. Das große Kaminfeuer knisterte leise und warf tanzende, goldene Reflexe an die Wände, die mit den schweren, silberbestickten Wandteppichen behängt waren. Die schwere, von dichten Pelzen und weichem Leinen umgebene Lagerstätte bot einen Ort vollkommener Geborgenheit. Ich lag tief in die Kissen zurückgelehnt, die Erschöpfung des langen Nachtwachens lag noch schwer und wohltuend in meinen Gliedern, doch in meiner Brust breitete sich ein Gefühl aus, das jede Müdigkeit mit einer unendlichen, strahlenden Wärme fortwog. Neben mir, geschützt in den starke

Die Jahreszeiten auf der Nordhochebene vollzogen ihren ewigen Wandel nun in einer so ungestörten, tiefen Harmonie, dass die Jahre wie kostbare Perlen an einer Kette dahinaglitten. Aus den ersten, unsicheren Krabbelversuchen auf dem polierten Parkettboden des Westflügels waren längst feste, entschlossene Schritte geworden. Kian war zu einem lebhaften, neugierigen Kleinkind herangewachsen, dessen unbändige Energie und strahlende Präsenz jeden Winkel der alten Festung mit frischem Leben erfüllten. Es war ein klarer, kühler Morgen im Frühsommer, als der Duft von feuchtem Moos, taufrischem Gras und den süßlichen Blüten der Bergkräuter durch die weit geöffneten Bogenfenster in den privaten Salon drang. Das Sonnenlicht goss sich in langen, goldenen Bahnen über den Raum und wärmte das dunkle Eichenholz des Bodens. Ich saß an dem kleinen Arbeitstisch in der Ecke des Salons und blätterte in den alten Pergamenten der Priesterinnen-Chroniken, während ich mit einem halben Ohr dem leisen, rhythmi

Die dichten, aschgrauen Wolken, die sich über den westlichen Kämmen der Nordhochebene zusammenbrauten, trugen eine Schwere in sich, die selbst die erfahrensten Wächter des Midnight-Blood-Clans unruhig werden ließ. Es war kein gewöhnlicher Wintersturm, der sich da aus den unergründlichen Tiefen der Nebelmeere heraufwälzte. Der Wind, der mit eisigen, schneidenden Böen über die Zinnen der Festung fegte, roch nicht nach frischem Bergschnee und Tannenharz; er roch nach altem Salz, nach ersticktem Ozon und nach einer fremdartigen, metallischen Kälte, die jegliche Wärme aus der Luft zu saugen schien. Im großen Kriegssaal der Hauptfeste brannten die Fackeln mit einem unruhigen, fast bläulichen Flackern, als würden sie gegen eine unsichtbare, feindliche Präsenz ankämpfen. Um den massiven Mahagoni-Kartentisch hatten sich die engsten Vertrauten des Alphas versammelt: Hauptmann Jarek, dessen geschmierte Parade-Rüstung nun wieder der schweren, kampferprobten Rüstung gewichen war; zwei der älteste

Der kalte, mechanische Satz, der wie ein hohler Eismantel durch die windgepeitschte Luft des Westkamms schnitt – „Eure Magie ist eine Anomalie. Eure Magie ist ein Fehler. Die Auslöschung beginnt“ –, schien selbst den stürmischen Wind für einen Wimpernschlag zum Schweigen zu bringen. Es gab keine diplomatischen Warnungen mehr, keinen Raum für Verhandlungen oder das Ausloten von Bedingungen. Die Fremden aus den unergründlichen Tiefen der Nebelmeere trugen weder Herzen in ihren Brüsten, die von Ehre oder Furcht angetrieben wurden, noch suchten sie nach Tribut oder Unterwerfung. Sie waren eine kalte, perfekt berechnende Maschinerie der Zerstörung, die gekommen war, um alles zu tilgen, was nicht in ihre sterile, geometrische Ordnung passte. Im selben Augenblick, in dem das letzte synthetische Echo des feindlichen Anführers verhallte, hoben tausend graue Krieger im perfekten, grausamen Takt ihre langen Lanzen. An den Spitzen dieser fremdartigen Waffen begann ein gleißendes, summendes Lich

Der Sprung, den Noah in jenem entscheidenden Bruchteil der Sekunde von der felsigen Kante aus ausführte, war von einer so rohen, unbändigen Urgewalt getragen, dass er die Gesetze der gewöhnlichen Schwerkraft vollkommen aufzuheben schien. Seine muskulösen Beine spannten sich wie gespannte Stahlfedern, und als er sich abstieß, riss er den Boden unter sich in feine Splitter. Das goldene Mal an seiner linken Schulter pulsierte in einem solch grellen, reinen Licht, dass der dunkle, stürmische Schatten des feindlichen Anführers augenblicklich weggewischt wurde. Der mechanische Kommandant der grauen Legionen reagierte mit der perfekten, eisernen Geschwindigkeit einer hoch entwickelten Rechenmaschine. Die horizontal verlaufende Leuchtlinie an seinem Helm wechselte von einem hektischen Rot zu einem schrillen, schneidenden Blauton. Er riss die lange, schlanke Lanze nach oben, und an deren Spitze entlud sich ein konzentrierter, kreisrund rotierender Plasmastrahl, der direkt auf Noahs Brust zust