All Chapters of PAPÁ Y YO 1: Chapter 11 - Chapter 20

Separo las piernas. Mis mejillas arden, más calientes que el agua del baño. El guante se sumerge, sube por mis pantorrillas, mis rodillas, se aventura sobre mis muslos. La parte interior, tierna y sensible. Más arriba. Aún más arriba. La crin raspa mi piel, su contacto es áspero, impersonal, terriblemente intrusivo. No es sensual. Es clínico. Es la preparación de un cuerpo que se limpia antes del uso, como se pule un objeto de valor antes de presentarlo a su propietario. Y sin embargo, la vergüenza de ser así manipulada, expuesta, abierta, limpiada como un mueble que se abrillanta, desencadena en mí un vértigo desconocido. Algo en mi bajo vientre, un calor que no tiene nada que ver con la temperatura del baño. Un pulso que late, insistente, vergonzoso, entre mis muslos. Aprieto las mandíbulas para no gemir. —El Amo exige una depilación integral —anuncia la señora Harlow retirando el guante—. Se hará después del baño. —¿Integral? —De la nuca a los tobillos. El cuerpo debe ser liso

Construí este imperio no por el poder, no por la riqueza, sino para infiltrarme en su mundo desde dentro. Para crear un lugar adonde vinieran por sí mismos, atraídos por el lujo, por el misterio, por la promesa de transgresión. Un lugar donde podría observarlos, estudiarlos, conocerlos. Y un día, pronto, destruirlos uno a uno. Blanche Sterling llegó en medio de esta guerra. Una variable imprevista. Una complicación potencial. Y sin embargo, no puedo decidirme a eliminarla. Es demasiado interesante. Demasiado vibrante. Demasiado llena de esa curiosidad turbia que es a la vez su oficio y su maldición. Vino aquí para denunciar mi mundo, pero aún no sabe que ya forma parte de él. Siempre ha formado parte de él. Solo espera a alguien que se lo revele. Recuerdo la escena en el despacho. Sus ojos grises desorbitados de terror cuando desgrané los detalles de su vida. Su mano temblorosa en la mía cuando aceptó mi trato. El rub

Blanche El coche se detiene ante una entrada que no conocía. No es la fachada principal del club, aquella por la que llegué la primera vez, con su escalinata monumental y sus columnas corintias. Es la parte trasera de la finca, invisible desde la carretera, protegida por un muro de piedra gris y una hilera de cipreses centenarios. Una puerta cochera se abre a un patio empedrado, íntimo, iluminado por faroles de hierro forjado que proyectan sombras movedizas sobre los muros de piedra. No pasamos por el club. Esta ala es privada. Residencial. La suya. Donde vive, duerme, come, existe al margen de su papel de Rey de las Sombras. Donde nadie es invitado jamás, según los rumores de Margot. Salvo yo. Salvo su nueva iniciada. Una mujer me espera en el umbral, silueta sombría y rígida bajo la luz de los faroles. Cincuenta y tantos, cabello gris acero recogido en un moño tan severo que parece doloroso, ni un mechón fuera de lugar. Un vestido negr

Blanche Cuando la puerta se abre, no sé cuánto tiempo ha pasado. La señora Harlow ha aparecido, me ha peinado en un moño alto que despeja mi nuca, ha maquillado mis ojos de negro, mis labios de un rosa mate, ha vaporizado sobre mi garganta y mis muñecas un perfume amaderado, oscuro, que huele a cuero y a musgo. Luego me ha conducido a través de un dédalo de pasillos que no había visto la primera vez. Más estrechos, más oscuros, tapizados de terciopelo granate que absorbe la luz y el sonido. Los apliques de bronce difunden una luz amarilla, vacilante, que deforma las sombras y da a cada rincón el aspecto de una amenaza disimulada. Bajamos una escalera de caracol, estrecha, los peldaños de piedra desgastados por siglos de pasos. El aire se enfría, se espesa, se carga de un olor mineral, subterráneo. Debemos estar en los cimientos de la mansión, muy por debajo del nivel del club. Desembocamos en una puerta únic

No tengo elección. Ya no tengo ninguna elección. Mis dedos tiemblan sobre el primer botón del camisero, un minúsculo disco de nácar perdido en la seda negra. La tela se desliza sobre mis hombros, cae al suelo con un roce imperceptible. El culotte sigue, cadera a cadera, muslo a muslo. Lo hago deslizar a lo largo de mis piernas, lo aparto con el pie. Estoy desnuda. Arrodillada. Ante él. Mis pechos están expuestos, mis pezones duros apuntando hacia él. Mi vientre está liso, brillante de los aceites del ritual. Mis muslos están apretados uno contra otro, intentando ocultar lo que ya no puede ocultarse. El collar de cuero negro es lo único que llevo. Lo único que me une a él, a este lugar, a esta realidad de pesadilla que se ha convertido en la mía. —Manos en la espalda. Hombros hacia atrás. No te escondas. Obedezco, los movimientos lentos, entorpecidos por la vergüenza y la conciencia aguda de mi desnudez. Mis manos se cruzan en la parte baja de mi espalda, mis hombros se e