Lahat ng Kabanata ng Le contrat du PDG: Kabanata 11 - Kabanata 20

CharlotteCe matin, je me réveille avant l'aube, et pendant un instant, un instant seulement, j'oublie.J'oublie le contrat, le manoir qui m'attend, le nom que je vais porter dans quelques heures. J'oublie tout, et je suis simplement Charlotte Bouchard, allongée dans le lit de son enfance, à écouter le silence de la maison endormie. Le radiateur cliquette doucement dans son coin, comme il l'a toujours fait, et dehors, la neige continue de tomber, silencieuse, obstinée. Pendant cet instant, je suis en paix.Puis la réalité me rattrape, brutale, et l'oubli s'effrite comme un rêve qu'on ne parvient pas à retenir.Aujourd'hui, je me marie.Je reste allongée longtemps, les yeux fixés sur le plafond, à répéter cette phrase dans ma tête pour tenter de lui donner un sens. Aujourd'hui, je me marie. Non. Rien à faire. Ces mots refusent de se lier à moi, ils glissent sur ma conscience comme l'eau sur une vitre. Un mariage, c'est un jour de joie. C'est une robe qu'on choisit avec sa mère, un bouq

CharlotteLe trajet vers Westmount dure une vingtaine de minutes, une vingtaine de minutes de silence absolu. Alexandre, à l'avant, consulte son téléphone comme si de rien n'était, comme s'il rentrait d'une réunion et non de son mariage. Moi, je regarde le paysage changer : les rues commerçantes du centre-ville laissent place à des avenues résidentielles de plus en plus larges, de plus en plus calmes, bordées de maisons de plus en plus démesurées. Westmount. Le vieux Montréal argenté, celui des fortunes établies, des familles dont le nom figure sur des plaques de fondations et des murs d'universités. Le monde d'Alexandre Lavoie.Les grilles apparaissent au bout d'une courbe. De hautes grilles de fer forgé, noires, surmontées de pointes, encadrées de deux piliers de pierre. Elles s'ouvrent lentement à notre approche, sans un grincement, même les mécanismes, ici, sont d'un luxe silencieux. La voiture s'engage dans une allée interminable, bordée d'arbres cen

Charlotte La nuit est tombée depuis longtemps lorsqu'on frappe à ma porte. Je n'ai pas quitté ma chambre de l'après-midi. J'ai déballé quelques affaires, parcouru les rayonnages de ma bibliothèque privée, trois livres, tout au plus, que j'ai posés sur le secrétaire comme une maigre déclaration d'existence, et j'ai décliné le plateau-repas qu'une femme de chambre est venue m'apporter vers dix-huit heures. Je n'ai pas faim. Je n'aurai peut-être plus jamais faim. — Entrez, dis-je. C'est le majordome. Il s'incline avec cette correction impeccable qui semble être la langue officielle de la maison. — Madame Lavoie. M. Lavoie souhaite vous recevoir dans son bureau. Je note l'emploi de mon nouveau nom dans sa bouche. Pas une hésitation, pas une ironie. Le majordome, au moins, fait son métier. — Je le rejoins immédiatement. —

CharlotteÀ dix-neuf heures précises, je descends le grand escalier.J'ai choisi une robe longue, d'un bleu nuit profond, sobre et parfaitement coupée, l'une des seules pièces élégantes de ma garde-robe, héritée d'un gala de charité auquel mon père m'avait emmenée autrefois, quand nous étions encore une famille présentable. Mes cheveux sont relevés en chignon, mes bijoux réduits à une paire de perles aux oreilles, celles de ma mère. En passant devant le miroir du hall, je me suis arrêtée une seconde pour vérifier ce que le monde verra ce soir : une jeune femme calme, digne, impeccable. Parfait. Que personne ne devine ce qu'il y a dessous.Alexandre m'attend au bas de l'escalier, en smoking noir. Il me regarde descendre, et, pour la deuxième fois en deux jours, quelque chose d'indéfinissable passe dans ses yeux. Cela ne dure pas plus d'une seconde. Puis le masque se remet en place.— Vous êtes à l'heure, dit-il.— C'est ma princi

Il y a de tout, ici. Des classiques de la littérature mondiale, des essais philosophiques, des traités d'économie, des biographies, des atlas, des ouvrages d'art. Une bibliothèque de collectionneur, une bibliothèque d'homme cultivé, une bibliothèque qui a mis des décennies à se constituer. Je promène mes doigts sur les reliures, je lis les titres, je m'arrête sur certains, je continue. Et puis je trouve un rayon entier consacré à la littérature québécoise. Anne Hébert, Gabrielle Roy, Jacques Poulin, Michel Tremblay, Marie-Claire Blais, Réjean Ducharme. Tous mes auteurs, tous ceux que j'étudie, tous ceux qui composent ma thèse. Tous ceux qui m'ont appris à penser, à rêver, à survivre.Je tire un volume de sa place, un recueil d'essais sur la dette dans la littérature canadienne-française. Je m'installe dans un fauteuil, je l'ouvre, et je commence à lire.Le temps passe. Je ne le vois pas passer. Je suis ailleurs, dans ce monde de mots et d'idées qui a toujours été mon refuge, mon échap