Le contrat du PDG のすべてのチャプター: チャプター 121 - チャプター 130

— CharlotteDeux semaines. Deux semaines de calme apparent. Deux semaines pendant lesquelles Alexandre et moi avons vécu comme des fantômes, cloîtrés dans le manoir, à attendre. À attendre l'audience. À attendre la contre-expertise. À attendre la décision du juge. Deux semaines pendant lesquelles j'ai senti mon ventre s'arrondir, mon bébé bouger, mon corps changer. Deux semaines pendant lesquelles j'ai essayé de ne pas penser à Ferland, à ses menaces, à ses sourires, à ses preuves. Mais je pensais à lui. Tout le temps. Toutes les nuits. Tous les jours. Il était là, dans un coin de ma tête, comme une araignée qui tisse sa toile.Et maintenant, me revoilà. Dans cette salle d'audience. Sur ce banc. Face à ce juge. Face à Ferland. Face à mon passé. Face à mes mensonges. Face à ma vérité. Je porte une robe sombre, un chemisier blanc, et mes cheveux sont tirés en arrière. Je ressemble à une femme sérieuse. À une femme respectable. À une femme qui va se battre. Parce que c'est ce que je suis

— Me FerlandJe suis dans mon bureau. Je tiens le rapport d'expertise dans la main. Les résultats sont clairs. La filiation est établie. L'enfant est d'Alexandre. Alexandre Lavoie. Ce fils de riche. Cet héritier arrogant. Ce mari jaloux. Ce père de pacotille. L'enfant est de lui. Et moi, je suis humilié. Humilié par la cour. Humilié par la justice. Humilié par la vérité. La vérité qui éclate. La vérité qui me nargue. La vérité qui me détruit.Je froisse le rapport. Je le jette contre le mur. Il rebondit. Il tombe. Il reste là, sur le tapis, comme une chose morte. Et je me dis que je ne peux pas en rester là. Je ne peux pas accepter cette défaite. Je ne peux pas laisser Alexandre Lavoie gagner. Je ne peux pas laisser Charlotte Lavoie triompher. Je ne peux pas laisser cet enfant naître. Vivant. Reconnu. Héritier. Je ne peux pas. Je ne veux pas. Je ne le supporterai pas.Je me lève. Je marche vers la fenêtre. La ville est là, grise, froide, indifférente. Mais je ne la vois pas. Je ne voi

— CharlotteSophie est arrivée au manoir avec deux boîtes en carton, des boîtes poussiéreuses, aux coins écornés, aux étiquettes jaunies, et elle les a posées sur la table du salon avec un bruit sourd qui a fait trembler les tasses en porcelaine. Elle souffle, elle repousse une mèche de cheveux qui lui tombe sur le front, et elle dit, sa voix est essoufflée, sa voix est déterminée :— J'ai tout récupéré. Les archives de la police. Les expertises. Les rapports. Tout ce qui concerne l'accident de Thomas. Ça m'a coûté trois faveurs et un sourire à un archiviste qui n'avait pas vu une femme depuis dix ans. Mais j'ai tout.Je m'approche de la table. Je regarde les boîtes. Elles sont là, devant moi, ces boîtes qui contiennent la vérité, ces boîtes qui contiennent la mort de Thomas, ces boîtes qui contiennent peut-être la preuve que Ferland est un meurtrier. Je pose ma main sur le couvercle de la première. Le carton est froid, rugueux, et je sens une chose q

— AlexandreJe suis dans le bureau. Je regarde les papiers que Charlotte a étalés sur la table. Les rapports. Les expertises. Les photos. Les notes. Et le témoignage de Gérard Tremblay. Le témoignage qui change tout. Le témoignage qui détruit cinq ans de mensonges. Le témoignage qui me libère. Je lis. Je relis. Je ne peux pas m'arrêter. Je ne peux pas croire. Je ne peux pas comprendre. Thomas a été tué. Thomas a été assassiné. Et ce n'était pas moi. Ce n'était pas moi. Ce n'était pas moi.Je m'effondre sur la chaise. Je pose ma tête dans mes mains. Je pleure. Je pleure comme un enfant. Je pleure comme un homme brisé. Je pleure comme un frère qui a porté la mort de son frère pendant cinq ans. Cinq ans. Cinq ans de culpabilité. Cinq ans de haine de soi. Cinq ans de cauchemars. Cinq ans de nuits blanches. Cinq ans à se dire que j'aurais pu faire quelque chose. Cinq ans à se détester. Cinq ans à porter un poids qui n'était pas le mien. Et maintenant, maintenant, j

— CharlotteL'étude de Ferland est au centre-ville, dans un immeuble de verre et d'acier, au trentième étage. Nous montons dans l'ascenseur, Alexandre et moi, et le silence est total. Les portes s'ouvrent. Le couloir est silencieux, moquetté, éclairé par des lampes discrètes. La porte de l'étude est en chêne massif, avec une plaque de cuivre gravée : Me J. Ferland, avocat. Alexandre pose sa main sur la poignée. Il hésite. Il me regarde. Et je hoche la tête. Il ouvre la porte.Ferland est là. Assis derrière son bureau, les pieds sur la table, un cigare à la main, un sourire aux lèvres. Il nous voit. Son sourire s'élargit. Il ne semble pas surpris. Il semble même s'attendre à notre visite. Il retire ses pieds de la table. Il écrase son cigare dans un cendrier en cristal. Il se lève. Il nous regarde. Et il dit, sa voix est douce, trop douce, une voix de miel et de venin :— Monsieur Lavoie. Madame Lavoie. Quelle surprise. Je ne m'attendais pas à vous voi