Todos los capítulos de MARIÉE À MON EX,LE MAGNAT DE LONDRE: Capítulo 21 - Capítulo 30

Nathaniel Je conduis lentement, les yeux sur la route, l'esprit ailleurs. Elle est assise à côté de moi, le visage tourné vers la vitre, les mains serrées sur son sac. Elle est pâle. Vraiment pâle. Les cernes sous ses yeux ne sont pas maquillés, le tremblement de ses doigts n'est pas joué. Elle est malade, ou elle est terrifiée, et je n'arrive pas à déterminer laquelle de ces deux vérités est la pire. Une partie de moi — une partie que je hais, une partie que je croyais morte depuis cinq ans — a ressenti quelque chose ce matin quand elle est apparue en bas de l'escalier. Quelque chose de chaud et de douloureux. De l'inquiétude. De la vraie inquiétude, celle qui serre les entrailles, celle qui fait dire « je vous conduis » avant même d'avoir réfléchi. Je déteste cette partie de moi. Je l'ai enterrée sous des tonnes de rancune, de travail, de froid. Mais elle est là, ce matin, dans cette voiture, et elle me souffle que cette femme est en train de dépérir sous mes yeux, et que qu

Il roule. Dieu merci, il roule. Nous traversons Londres à tombeau ouvert, dans la mesure où Londres permet de rouler à tombeau ouvert, c'est-à-dire à travers des embouteillages qui me font hurler intérieurement, des feux rouges qui durent des siècles, des rues barrées, des travaux. Je regarde l'heure toutes les trente secondes. Douze heures dix. Douze heures vingt. Douze heures trente-cinq. À douze heures cinquante, je cours dans l'escalier de l'immeuble de briques. Je n'ai même pas besoin de frapper : Mme Patterson ouvre avant que ma main ne touche la porte. Son visage me dit tout avant ses mots. — Il est à 39,4. Il ne mange rien. Il demande que vous. Je traverse l'appartement. J'entre dans la petite chambre. Et là, mon cœur se brise en mille morceaux. Mon bébé est dans son lit, minuscule sous sa couverture de dinosaures, les joues écarlates, les cheveux collés de sueur sur son front, les yeux mi-clos, les lèvres sèches. Son ours en peluche est serré contre lui. Il respire vite,

Le mot claque. Nous nous regardons, et pendant une seconde , une seconde entière , le masque tombe, des deux côtés, et je vois ce qu'il y a vraiment derrière ses yeux : pas de la culpabilité. De la peur. Une peur immense, ancienne, viscérale, une peur qui n'a rien à voir avec moi, et en dessous de la peur, quelque chose qui me ressemble : de la douleur. Puis le masque remonte. Le sien. Le mien. — Tu m'as menti sur la tante, dis-je. Tu m'as menti sur la pharmacie. Tu m'as menti sur le rendez-vous chez le médecin , parce qu'il n'y avait pas de rendez-vous, Arabella. La secrétaire n'avait rien. Et ce matin, à dix heures quarante, pendant que tu étais supposée être auscultée, tu as passé quatre minutes au téléphone. Le docteur Howard est un homme occupé, mais il laisse rarement ses patientes passer des coups de fil dans son cabinet. — Tu as vérifié ? Sa voix s'est brisée sur les deux derniers mots. Pas de peur, cette fois. De stupéfaction. De la trahison. Elle me regarde comme si

Parce que ton père m'a enfermée. Parce que ton père ne sait pas que tu existes. Parce que si ton père apprend que tu existes, il te prendra, et il me détruira, et il nous détruira tous les deux. — Parce que je ne veux pas te faire de promesses que je ne peux pas tenir. Mais je t'aime. Ça, c'est pas une promesse, c'est pour toujours. — Moi aussi je t'aime pour toujours. Même plus que pour toujours. — Même plus que pour toujours. Le cinquième jour, je craque une première fois. Dans la salle de bain, à quatre heures du matin, assise par terre contre la baignoire, le robinet ouvert pour couvrir le bruit. Je pleure tout ce que j'ai retenu depuis des jours, des semaines, des mois , depuis Cambridge, en vérité, depuis le jour où tout a basculé, depuis le jour où j'ai découvert que j'étais enceinte et que l'homme que j'aimais m'avait tourné le dos. Je pleure pour la petite fille de cinq ans que j'étais quand ma mère est morte. Je pleure pour l'étudiante qui riait sous la neige. Je p

Je l'écoute me raconter le dragon, ses ailes, son feu, sa grotte pleine de trésors, des trésors de chocolat, maman, pas de l'or, l'or c'est nul, on peut pas le manger, et chaque mot est à la fois un baume et une lame, un baume parce que c'est sa voix, sa voix vivante, sa voix guérie, sa voix de petit garçon qui va mieux, une lame parce que cette voix arrive par téléphone, dans le noir, à deux heures du matin, au lieu de m'arriver depuis la chambre d'à côté, comme dans toutes les familles normales du monde. — Maman ? — Oui ? — Tu peux rester jusqu'à ce que je me rendorme ? — Je peux rester jusqu'à ce que tu te rendormes. — Et tu raccrocheras pas avant ? — Je raccrocherai pas avant. Alors je reste, assise par terre dans ma salle de bain glacée, le téléphone contre mon oreille, j'écoute mon fils se rendormir, sa voix se fait pâteuse, ses mots s'espacent, ses phrases s'eff