MARIÉE À MON EX,LE MAGNAT DE LONDRE

ArabellaJe hoche la tête et me dirige vers les fauteuils en cuir qui bordent le hall. Je m'assois avec précaution, comme si le mobilier allait se plaindre de mon contact. L'eau de mes vêtements s'infiltre dans le cuir. Je regarde mes mains, posées sur mes genoux comme deux oiseaux morts.Qu'est-ce que je fais ici ?La question résonne dans ma tête, insistante. Je n'ai que vingt-six ans. J'ai eu une vie normale, autrefois. Une famille, une maison, un avenir. Et maintenant, je m'apprête à vendre la dernière chose qui me reste : ma liberté.Un an de mariage.Avec un inconnu.J'ai envie de vomir.Les minutes passent, interminables. La réceptionniste me jette des regards en coin, comme si elle s'attendait à ce que je vole un presse-papier. Les hommes d'affaires traversent le hall d'un pas pressé, leurs chaussures cirées claquant sur le marbre. Certains me dévisagent avec curiosité, d'autres avec indifférence. Je baisse la tête, les cheveux masquant mon visage.Je pense à William. Encore.

Arabella Il y a un moment, dans la vie, où l'on comprend qu'on a franchi une ligne dont on ne reviendra jamais. Ce moment, pour moi, c'est maintenant. Je repose le stylo sur le bureau. Ma main tremble encore. Le contrat est signé, trente pages de clauses et de renoncements que je n'ai pas lues, trente pages qui font de moi la chose de Nathaniel Ashford pour les douze prochains mois. Il me regarde avec une satisfaction tranquille, adossé à son fauteuil, les bras croisés sur la poitrine. On dirait un collectionneur qui vient d'acquérir une pièce rare. — Bien, dit-il simplement. Tu as signé plus vite que je ne l'espérais. — Vous m'avez laissé peu de choix. — Oh, je t'ai laissé le choix. Le choix entre la ruine et la survie. Tu as choisi la survie. C'est tout à ton honneur. Il se lève, contourne le bureau, s'approche de la baie vitrée. Londres s'étend à ses pieds, grise et indifférente. Il observe la ville un long moment, les mains dans les poches de son pantalon. Je le regarde,

ArabellaLa voiture s'arrête devant une bâtisse victorienne en briques rouges, entourée d'un jardin impeccable et d'une grille en fer forgé.Je reste figée sur la banquette arrière, les mains crispées sur mes genoux, les ongles enfoncés dans la paume de mes mains, le souffle court, le cœur battant à tout rompre. Le chauffeur m'a à peine adressé la parole depuis que je suis montée dans cette voiture, il m'a ouvert la portière avec une neutralité professionnelle qui m'a glacée, sans un regard pour ma valise élimée, sans une once de compassion pour mes yeux rougis et gonflés, sans la moindre trace d'humanité dans son visage fermé. Un employé bien dressé, comme tous ceux qui servent Nathaniel Ashford, comme tous ceux qui gravitent autour de lui, des ombres silencieuses qui exécutent ses ordres sans poser de questions, des marionnettes qui dansent au bout de ses fils.Je sors de la voiture, mes jambes flageolantes à peine capables de me porter, et le froid me saisit immédiatement, un froid

NathanielJe l'attends dans le salon principal, un verre de whisky à la main.La pièce est vaste, éclairée par un feu qui crépite dans la cheminée en marbre, et les flammes dansent, projettent des ombres mouvantes sur les murs, créent une atmosphère à la fois chaleureuse et inquiétante, une atmosphère qui ne me ressemble pas, une atmosphère que je n'ai pas choisie. Les murs sont tapissés de soie grise, les meubles sont en bois sombre, les tableaux sont des originaux, des paysages, des portraits, des natures mortes, et je les regarde sans les voir, je les regarde comme je regarde tout depuis six ans, avec indifférence, avec détachement, avec une froideur qui m'habite et qui me protège. Tout est à sa place. Tout est parfait. Tout est froid.Comme moi.Je regarde l'heure. Dix-neuf heures trente. Elle va descendre. Elle va entrer dans ce salon, et je vais la voir. Je vais voir la femme qui m'a brisé, la femme qui m'a trahi, la femme qui va payer pour ses crimes. Je vais voir Arabella Wint

J'éclate de rire. Un rire dur, amer, sans joie. — Tu m'as traînée à ce dîner pour me montrer à Victoria. Tu m'as utilisée. Tu t'es servi de moi. Et tu oses dire que je t'ai humilié ? — Tu as été froide. Distante. Les gens ont remarqué. — Les gens ? Quels gens ? Tes amis ? Tes relations ? Je ne les connais pas. Je ne veux pas les connaître. Je ne veux pas être ici. Je ne veux pas être ta femme. Je ne veux rien de tout ça. Il s'approche de moi. Trop près. Je recule. Il avance. Je recule encore. Je me retrouve dos au mur. Il me domine de toute sa hauteur. Je lève le menton. Je refuse de baisser les yeux. — Tu as signé, Arabella. Tu as signé. Tu m'appartiens. Pour un an. Un an pendant lequel tu feras ce que je te dis, quand je te le dis, comme je te le dis. — Et après ? — Après, tu seras libre. Tu pourras retourner dans ton trou. Tu pourras élever ton enfant dans la misère. Tu pourras redevenir la pauvre petite chose que tu étais avant. Mon sang se glace. — Comment sais-tu que j