All Chapters of لمسات محرّمة: متعة متسلسلة: Chapter 11 - Chapter 20

لم يحملها صموئيل كعروسٍ عبر عتبة منزل. كان الأمر أقرب إلى الغريزة، إلى التملك. احتضنها بذراعيه القويتين كالحبال المشدودة، جسدها الذي لا يزال يرتجف، إحداهما تحت ركبتيها والأخرى تسند ظهرها. دفن وجهه في شعرها، وتنفس بعمق، كجائعٍ يستنشق رائحة طعامٍ بعد رحلةٍ طويلةٍ في الصحراء. كان الفستان الأحمر، المتجعد والمتناثر، يتدلى من جسدها كراية معركةٍ حُسمت.حملها في الممر المظلم، خطواته صامتة على السجادة السميكة. لم تنطق أليس بكلمة. اكتفت بالاستقرار على صدره، وأذنها ملتصقة بقميصه، حيث كان قلبه لا يزال ينبض بقوةٍ وسرعة، كطبلٍ يتردد صداه مع الهياج الذي تقاسماه عند الباب. كان استعادة الأرض وحشيًا، ضروريًا، تذكيرًا قاسيًا بالنار التي التهمتهما. لكن الآن، ساد بينهما هدوءٌ غريبٌ وحميم.دخل الغرفة. كانت غرفةً واسعة، يهيمن عليها سريرٌ ضخمٌ ذو أربعة أعمدةٍ بأغطيةٍ سوداء. تسلل ضوء القمر وأضواء المباني المجاورة عبر نافذة كبيرة، راسماً خطوطاً فضية وذهبية على أرضية الخشب الداكنة. وضعها برفق في منتصف الفراش، فانحنى القماش الناعم تحت وطأة وزنها. وقف للحظة بجانب السرير يراقبها. تجولت عيناه على جسدها الأشعث، وفست

استيقظت أليس قبل رنين المنبه، وعادت وعيها ببطء إلى جسدها. احتجت كل عضلة بألم لذيذ، خريطة من الذكريات الحسية امتدت من توتر فخذيها إلى رقة ثدييها ووخزة خفيفة عميقة بين ساقيها.كانت وحدها في السرير الكبير. كان المكان بجانبها لا يزال دافئًا، يحمل آثار جسد صموئيل. رائحته، مزيج من العرق والجنس وعطره الخشبي، تغلغلت في الملاءات السوداء، رائحة باتت مرادفة للمنزل. كان هدوء الصباح تناقضًا صارخًا، يكاد يكون سرياليًا، مع صخب الأنين والهمسات وأصوات الأجساد المتلامسة التي ملأت الشقة لساعات طويلة.ملفوفة بقميص صموئيل القطني الأسود الذي كان يرتديه الليلة الماضية والذي يغطيها الآن كفستان فضفاض، انزلقت من السرير. ارتجفت ساقاها قليلًا، شاهدًا صامتًا على شدة الساعات الماضية. سارت حافية القدمين إلى الشرفة الزجاجية، وفتحت الباب المنزلق، وخرجت.كان المنظر خلابًا. امتدت مدينة ساو باولو إلى ما لا نهاية، كمحيط من الخرسانة والزجاج يكتسي بضوء الشمس الذهبي عند شروقها. جلست على أحد الكراسي الهزازة العريضة، وضمّت قدميها تحت جسدها، ولفّت نفسها بإحكام بقميصها الذي لا يزال يحمل آثار رائحته. هناك، في تلك الفقاعة من الصم

أمضى صموئيل وأليس صباح يوم الأحد متشابكين في السرير، لا يمارسان الجنس الصاخب، بل في حميمية منزلية كانت، بطريقة ما، أعمق من ذلك. أعدّ الفطائر في المطبخ، عارياً تماماً، تحت نظراتها المُعجبة والمُستمتعة، جالساً على طاولة الرخام بقميصها فقط. تناولا الطعام وهما يضحكان، تتلامس أصابعهما على الطاولة، وعيونهما تفيض بنور خافت لا يحتاج إلى كلمات.أمضيا فترة ما بعد الظهر على الأريكة، يشاهدان أفلاماً رومانسية عاطفية على التلفاز، لكن لم يكن أي منهما يُوليها اهتماماً كبيراً. كانت أجسادهما متلاصقة، وأيديهما متشابكة، ورؤوسهما متقاربة. كان صمتاً مريحاً لشخصين لا يحتاجان إلى ملء المكان بالضجيج، مكتفيين ببساطة وجود بعضهما البعض. تتبعت أليس خطوط الوشوم الخفية على ذراعه، تحفظ كل خط، بينما كان يُداعب خصلات شعرها.في تلك اللحظة، وكأنها مُعلقة في الزمن، كان الفردوس ملموساً. كانت رائحة القهوة والجنس، وطعم شراب القيقب على الفطائر، ودفء بشرته على بشرتها. كان عالماً كاملاً داخل تلك الجدران الأربعة، حيث لا قوانين سوى الرغبة والمودة والسلام الجديد.لكن العالم الخارجي، كدائن لا يرحم، لم يقبل التجاهل إلى الأبد.جاءت

كان يوم الاثنين كابوسًا بطيئًا بالنسبة لأليس. كل دقيقة في المكتب بدت وكأنها عذاب بيروقراطي لا ينتهي. الاجتماعات مع وكيل العقارات لإنهاء تفاصيل استئجار شقتها، والحديث مع شريكها حول إمكانية إدارتها للمشاريع عن بُعد، وجبل الأوراق من العميل الصعب - كل شيء بدا تافهًا بشكل لا يُطاق مقارنةً بالوعد الذي يلوح في الأفق: ليلة الثلاثاء.بالكاد استطاعت التركيز. كان ذهنها شاردًا باستمرار إلى الشقة في المدينة الأخرى، إلى رؤية صموئيل عند الباب، إلى طعم شفتيه. كانت رسائله هي طوق نجاتها."هل أنتِ بخير؟" وصلت رسالته في منتصف اجتماع ممل للغاية."إذا كنتَ تقصد بكلمة "بخير" أن تتخيل نفسك عاريًا في مطبخك بدلًا من الانتباه إلى مخطط التدفق النقدي، فإذن نعم. أنا بخير تمامًا"، كتبت بسرعة تحت المكتب، وابتسامة خفية ترتسم على شفتيها.كان رده رسالة صوتية. همس صوته العميق، المتعب قليلاً، في أذنها عبر سماعة الأذن:مطبخي فارغ وبارد. الرخام ليس كما هو بدونكِ. كان اجتماع الطوارئ كارثة. لم أستطع التفكير إلا في يوم الثلاثاء.كان صوته بلسمًا وعذابًا في آنٍ واحد. أشعل نارًا في داخلها لم يستطع أي تقرير إخمادها. كان الشوق ألم

بدا أفق ميلانو، الذي تتخلله الرافعات وبريق الزجاج المقسى البارد، وكأنه ينحني أمام صورة لورينزو موريتي. من الطابق الستين لبرج موريتي، كان العالم رقعة شطرنج لا تتحرك قطعها إلا بإذنه. لم يكن يدير فقط إحدى أكبر شركات البنية التحتية القابضة في أوروبا، بل كان يجسدها. عدّل لورينزو أكمام قميصه الحريري الإيطالي، مستمتعًا بنعومة ملمسه على بشرته، بينما كانت عيناه الداكنتان، بعمق رخام كرارا الأسود، تفحصان تقرير الأداء الفصلي المعروض على الجدار المقابل. بالنسبة للورينزو، كانت الحياة سلسلة من الأحداث والمتغيرات. الفوضى كانت إهانة شخصية، والضعف خطأً لا يتسامح معه في أي شخص، وخاصةً في نفسه.قال ماركو، مساعده الشخصي، محافظًا على مسافة آمنة: "أرقام ليون تُظهر انخفاضًا بنسبة 0.4% عن التوقعات، سيدي".لم يلتفت لورينزو. كان الصمت الذي أعقب ذلك كثيفًا، مثقلًا بضغطٍ جوي بدا وكأنه ينبعث من مجرد وجوده. عندما تكلم أخيرًا، كان صوته جهوريًا هادئًا، خاليًا من أي دفء."0.4% هو الفرق بين الهيمنة والتقادم يا ماركو. اتصل بمدير العمليات في فرنسا. أخبره أنه إذا لم تُستعد الكفاءة في غضون 48 ساعة، فسيكون لديه متسع من الوق