Lahat ng Kabanata ng El código Impredecible: Kabanata 71 - Kabanata 80

MateoLa camioneta negra ya se había disuelto en el tráfico de la avenida, pero el olor a humo y a llanta quemada todavía se colaba por la ventana rota del altillo. El taller, que hace apenas diez minutos parecía nuestro santuario, se había transformado de nuevo en una sala de operaciones de emergencia.Clara estaba inclinada sobre el banco de herramientas, tecleando con una furia rabiosa que hacía crujir los interruptores de la consola. Tenía las mejillas encendidas por las lágrimas secas y los labios hinchados por el beso feroz que nos habíamos dado antes de que la realidad nos cayera encima.—Daniel no tomó la autopista del sur —dijo ella, con la voz dura, rasposa por la rabia—. La cámara de tráfico de la entrada del campus muestra que cruzó el puente del río hacia el sector industrial abandonado.—Sabe que si intenta salir de la ciudad por la vía principal, el centro de estudiantes va a bloquear los peajes en menos de veinte minutos —respondí, terminando de ajustar la correa del t

MateoLa luz matutina que se filtraba por las rendijas del ventanal del altillo tenía un tono dorado, cálido, casi transparente. Por primera vez en meses, el aire dentro del taller no olía a plástico quemado ni al ozono denso de los servidores al límite. Olía a café recién colado, a madera vieja y a la piel suave de Clara pegada a la mía bajo el abrigo de lana.Estaba tumbado de lado, contemplando la forma en que su respiración pausada hacía subir y bajar sus hombros. Tenía el cabello desordenado sobre la almohada improvisada de trapos limpios, y una expresión de serenidad absoluta en el rostro que me parecía casi un milagro tras la noche en la procesadora de aluminio.Pasé la yema de los dedos por su espalda con una lentitud casi sagrada, sintiendo cómo se estremecía despacio antes de abrir los ojos. Sus pupilas oscuras me buscaron en la penumbra, y una sonrisa perezosa, hermosa y profundamente íntima se dibujó en sus labios.—Si sigues mirándome así, no voy a levantarme a revisar el

MateoEl retumbar de los cantos de los estudiantes afuera del edificio hacía vibrar los cristales del altillo como una cuerda de guitarra tensada al límite. Era un estruendo de resistencia viva, el sonido de cientos de voces dispuestas a poner el cuerpo antes de dejar que la guardia del campus o los abogados de la rectoría colocaran un solo candado en nuestra puerta.Clara estaba a mi lado, aferrando mi mano con una fuerza que me marcaba los nudillos. Su mirada, fija en el gran ventanal por donde entraba el fulgor de las antorchas improvisadas de los estudiantes, ya no tenía rastro de duda.—Escúchalos, Mateo —susurró, con la voz quebrada por una mezcla de orgullo y asfixiante tensión—. No están aquí por una patente o por la tierra de tu abuelo. Están aquí porque les devolvimos la dignidad.—Y no se la van a quitar —le respondí en un gruñido bajo, atrayéndola por la cintura para pegar su espalda a mi pecho, sintiendo cómo su corazón martilleaba tan rápido como el mío—. Si la rectora M

MateoEl chasquido de la patrulla perdiéndose en el callejón fue el último eco del pasado que escuchamos en el taller. Con Arismendi bajo custodia y el transformador del sótano asegurado por el equipo técnico de Nico, el altillo por fin quedó sumido en un silencio sereno, real y profundo.Estaba sentado en el borde de la mesa principal de madera, con una gasa tibia apretada contra el corte en mi pómulo derecho. El dolor sordo de la golpiza era lo de menos; lo que me quemaba por dentro era la adrenalina que aún no terminaba de bajar por mis venas.Clara caminó desde la cocinilla con una pequeña botella de alcohol y un bote de antiséptico. Había cambiado mi camisa de franela desgarrada por un suéter holgado de lana gris, y el cabello le caía en ondas desordenadas sobre los hombros, dándole un aire de vulnerabilidad que contrastaba de forma brutal con la fiera que había noqueado a Arismendi con la prensa de hierro hace veinte minutos.Se detuvo entre mis piernas, me retiró la gasa con de

MateoEl reloj de pared del altillo marcaba las tres y cincuenta y cuatro. El tic-tac metálico retumbaba en mis oídos como el conteo regresivo de una bomba de tiempo.Estábamos tirados sobre el piso de madera, entre un enjambre de cables pelados, estaño derretido y herramientas dispersas. El calor que emanaba del transformador de grafito nos ahogaba la garganta, pero ninguno de los dos se atrevía a pestañear. Clara estaba de rodillas frente a la carcasa abierta de la consola maestro, ajustando la última rosca del puente analógico con dedos temblorosos. Llevaba el pelo recogido en un moño improvisado que amenazaba con soltarse y una mancha de grasa en la frente que la hacía lucir indomable.—¡Mateo, la fase está desfasada en doce grados! —gritó Clara por encima del zumbido grave de los condensadores, volviéndose hacia mí con los ojos oscuros dilatados por el pánico—. Si el satélite de Aether entra en el cuadrante con esta frecuencia, el rebote va a freír la bobina del taller en menos d