All Chapters of LE PRIX DE SA VENGEANCE : Chapter 11 - Chapter 20

EllieL'appartement sent le café quand je pousse la porte.Mark a préparé le café. Mark, qui ne sait même pas où sont rangées les tasses depuis quatre ans que nous vivons ici, a préparé le café. Il est dans la cuisine, en train de verser le liquide noir dans les deux mugs — les mugs assortis, ceux que Tiffany nous avait offerts pour notre crémaillère — et il sourit.Ce sourire. Ce sourire de garçon perdu qui a fait chavirer mon cœur au lycée, qui m'a convaincue de quitter Columbia, qui m'a fait tenir sept ans.Aujourd'hui, ce sourire me donne la nausée.— Ma chérie, lance-t-il de sa voix la plus douce. Où étais-tu ? Je t'ai appelée toute la nuit. J'étais mort d'inquiétude.Il pose les mugs et s'approche pour m'embrasser. Je recule d'un pas. Il s'arrête, les bras à moitié levés, et je vois quelque chose passer dans ses yeux — un calcul rapide, celui de l'avocat qui évalue la situation avant de plaider.— Ellie ? Qu'est-ce qui se passe ?Je ne réponds pas tout de suite. Je pose mon sac

EllieIl fait ses valises sous mon regard.Je reste adossée à l'embrasure de la porte de la chambre, les bras croisés, pendant qu'il jette des vêtements à moitié pliés dans la grande valise grise — celle que nous avions achetée pour notre voyage de noces. Le voyage qu'on n'a jamais fait. Plus tard, quand on aura les moyens.Il n'y aura plus de plus tard.Il range ses chemises. Ses cravates , dont celle du samedi, celle en soie pour le client old school. Ses livres de droit, ceux que j'ai payés quatre-vingt-dix dollars pièce en mangeant des pâtes au beurre. Chaque objet qui disparaît dans la valise est une petitesse que je récupère, un centimètre carré de ma vie qui me revient.— Tu es vraiment sûre de toi ? demande-t-il sans se retourner. Parce que quand je franchirai cette porte, il n'y aura pas de retour possible.— C'est exactement pour ça que je te regarde faire.Il se redresse et me fait face.— Tu me hais.— Non, je dis, et c'est la vérité. La haine demande de l'énergie. Tu n'en

EllieCamille débarque à vingt-deux heures avec deux bouteilles de vin, une pizza et un sac de vêtements de nuit.— Bouge pas, annonce-t-elle en franchissant la porte. Je dors ici. Ce soir, demain, et autant de nuits qu'il faudra. C'est non négociable.Je l'aide à poser ses affaires, et dès que ses bras sont libres, elle m'attrape et me serre contre elle, fort, longtemps, sans un mot. Et c'est exactement ce dont j'avais besoin , pas des mots, pas encore, juste quelqu'un qui me tient debout.Camille. Camille Moreau, ma meilleure amie depuis la première année de fac. Celle qui a assisté à ma chute depuis Columbia, impuissante, qui m'a suppliée de ne pas abandonner, qui s'est disputée avec moi , la seule dispute de notre amitié , le jour où j'ai signé mon abandon.— Je te déteste un peu, m'avait-elle dit ce jour-là. Parce que tu es en train de faire la plus grosse erreur de ta vie pour un garçon qui n'a même pas le courage de te le demander.Elle avait eu raison. Elle avait eu tellement

EllieÇa commence six semaines plus tard, un lundi matin, avec une tasse de café.J'adore le café. Le café est mon carburant, mon rituel, mon premier plaisir de la journée. Ce matin-là, je prépare ma tasse comme tous les matins, je la porte à mes lèvres, et l'odeur me frappe comme une gifle.La nausée monte si vite que je pose la tasse à peine à temps. Je cours à la salle de bain et je me plie en deux au-dessus des toilettes, le ventre tordu, le front perlant de sueur froide.Rien ne sort. Juste des haut-le-cœur, secs et violents.— Super, je grommelle en m'essuyant la bouche. Une gastro.Je vais travailler quand même. À onze heures, l'odeur du sandwich au thon de ma collègue me fait quitter la pièce en courant. À quinze heures, je m'endors sur mon clavier , littéralement, je m'effondre de sommeil entre deux e-mails, et quand je me réveille, dix minutes ont passé et il y a des touches imprimées sur ma joue.— T'as une sale tête, commente ma collègue. T'es malade ?— Gastro, je réponds

EllieIl faut que j'essaie. Une fois. Pour ma conscience.Pas pour moi , pour l'enfant. Pour pouvoir me regarder dans un miroir dans vingt ans, quand un jeune adulte aux yeux gris me demandera qui était son père, et dire en toute honnêteté : j'ai essayé de le retrouver.Alors, le samedi suivant, je remets le sweat gris , le même, oui, je sais, mais c'est mon armure et je retourne à The Gilded Room.Le bar est différent en plein jour. Moins magique, plus ordinaire. Le velours bordeaux paraît fatigué, les cuivres ternis. Il est seize heures, l'heure creuse, et il n'y a que trois clients : deux hommes d'affaires au fond et une vieille dame élégante qui sirote un martini.Le même barman est derrière le comptoir. Le nœud papillon impeccable. Il me reconnaît immédiatement — je vois le flash de reconnaissance dans ses yeux, et peut-être une pointe de gêne professionnelle.— Madame, dit-il avec une inclinaison de tête. Qu'est-ce que je vous sers ?— De l'eau gazeuse, s'il vous plaît. Et... de