All Chapters of Le milliardaire qui ne voulait plus me laisser partir : Chapter 21 - Chapter 30

Chapitre 20DamonJe sens encore sa main dans la mienne. Chaude. Fine. Tremblante. Elle ne tremble plus. Elle s’est calmée. Mais moi, je ne suis pas calme. Je ne comprends pas ce qui m’a pris. Je n’aurais pas dû lui prendre la main. C’était un geste. Un geste calculé. Pour l’image. Pour le rôle. Rien de plus.Je mens.Je mens parce que je n’ai pas calculé. Je l’ai fait parce que je ne supportais pas de la voir se briser. Parce que je ne supportais pas leurs murmures. Parce que je ne supportais pas qu’ils la jugent. Elle. Pas moi. Elle.Je la guide à travers la foule. Les invités s’écartent. Ils sourient. Ils hochent la tête. Ils me saluent. Ils la saluent. Elle. La femme à mon bras. La femme que je viens de choisir. Devant eux. Devant tous.Je m’arrête devant un groupe. Des hommes d’affaires. Des femmes en robes longues. Des visages que je connais. Des noms que je méprise. Je pose ma main sur la taille de Lénaïs. Elle se raidit. Une seconde. Puis elle se détend. Presque. Elle joue le

Chapitre 22DamonJe la préviens avant de partir. Ma famille n’est pas facile. Mon père est froid. Ma sœur est pire. Et Éléonore… Éléonore est un poison. Elle ne dit rien. Mais elle voit tout. Elle juge tout. Elle détruit tout.Lénaïs hoche la tête. Elle ne dit rien. Elle est pâle. Mais elle tient. Elle tient toujours.La voiture s’arrête devant le domaine. Les grilles s’ouvrent. Le gravier crisse. Elle descend. Elle regarde la maison. Elle ne dit rien. Elle ne tremble pas. Pas encore.Dans le hall, mon père nous attend. Il ne sourit pas. Il toise Lénaïs. De la tête aux pieds. Il ne lui tend pas la main.— Père, je te présente Lénaïs.— J’ai entendu parler de vous.Sa voix est glaciale. Lénaïs baisse les yeux. Une seconde. Deux. Puis elle les relève.— Enchantée, monsieur.Mon père ne répond pas. Il se détourne. Il nous guide vers le salon. Éléonore est là. Assise. Élégante. Souriante. Un sourire faux. Un sourire de serpent.— Damon. Quelle joie.Elle se lève. Elle m’embrasse. Elle re

Chapitre 24LénaïsLa table est immense. Trop de couverts. Trop de verres. Trop de fourchettes. Je ne sais pas laquelle prendre. Je regarde Damon. Il ne me regarde pas. Il parle à son voisin. Alors je fais comme je peux. Je prends la plus petite. Une erreur. Je le sens tout de suite.— C'est la fourchette à huîtres, ma chère.La voix est sucrée. Faussement douce. Une femme. La cinquantaine. Élégante. Un collier de perles. Des yeux de vipère. Béatrice. La tante de Damon. Elle me sourit. Un sourire qui ne monte pas jusqu'aux yeux.— Oh. Pardon.Je repose la fourchette. Je rougis. Je le sens. Mes joues brûlent. Les invités rient. Pas fort. Pas méchamment. Juste assez pour que je les entende. Juste assez pour que ça me transperce.— Ce n'est rien, dit Béatrice. On ne vous a pas appris ? Dans votre… école ?— Je n'ai pas appris les huîtres. Non.— Et le vin ? Vous connaissez le vin ?— Pas vraiment.— Quelle dommage. Un bon vin, c'est essentiel. Surtout dans notre monde.Notre monde. Le mot

Chapitre 26LénaïsLa voiture nous dépose devant la maison. Je monte sans un mot. Je ne me retourne pas. Je ne veux pas le voir. Je ne veux pas qu’il voie mes yeux rouges. Je marche vite. Je traverse le couloir. Je m’enferme derrière le paravent. Mon espace. Ma prison. Je m’assois sur le lit. Je serre les poings. Je respire.Je l’entends. Il est là. De l’autre côté. Il ne dit rien. Il ne s’approche pas. Il ne part pas non plus. Je l’entends bouger. Ouvrir un placard. Fermer une porte. Puis le silence. Puis des pas. Qui s’éloignent.Je ferme les yeux. Je repense au dîner. Aux rires. Aux questions. À la fourchette. À Béatrice. À toutes ces lames. Et à lui. À sa voix. Quand il a dit : « Personne ne touchera à la femme que j’ai choisie. » Pourquoi il a fait ça ? Pourquoi il m’a défendue ? Ce n’était pas dans le contrat. Ce n’était pas nécessaire. Alors pourquoi ?Je me lève. Je marche jusqu’à la fenêtre. Je regarde le parc. Noir. Silencieux. Hostile. Je pense à ma mère. À Noé. À la maison

Chapitre 28LénaïsJe ne dors pas. Encore. Je fixe le plafond. Le paravent me sépare de lui. Mais je le sens. Je l’entends respirer. Et je repense à la danse. À sa main dans mon dos. À sa voix. « Écoutez la musique. Pas eux. » À ses yeux. À ce silence. Ce silence qui m’a fait oublier qui je suis. Où je suis. Ce que je fais.Je me tourne. Je serre l’oreiller. Je me déteste. Je me déteste d’avoir aimé ça. D’avoir aimé sa proximité. Sa chaleur. Son parfum. D’avoir aimé me laisser guider. D’avoir aimé oublier. Ne serait-ce que quelques secondes.— C’est un contrat.Je murmure. Dans le noir. Pour m’en convaincre. Pour me rappeler. Pour me punir.— Rien de plus. Rien de moins.Mais les mots sonnent faux. Ils sonnent creux. Ils sonnent comme un mensonge. Parce que ce n’était pas un contrat. Pas pendant cette danse. Pas pendant ce regard. Pas pendant ce silence.Je me lève. Je marche jusqu’à la fenêtre. Je regarde le parc. Noir. Silencieux. Hostile. Je pense à ma mère. À Noé. À la maison. À t