All Chapters of Brisée par un Alpha, Réclamée par trois lycans : Chapter 11 - Chapter 20

Ambre Trois jours ont passé depuis que j'ai trouvé refuge dans ce village. Trois jours que je me terre dans cette grange poussiéreuse, sortant uniquement la nuit pour voler quelques fruits dans les jardins voisins. Je ne suis pas fière de moi. Mais je n'ai pas le choix. La femme du puits , elle s'appelle Marta , ne m'a pas posé de questions. Elle m'apporte parfois un morceau de pain, un bol de soupe. Elle ne me demande rien en retour. Je me demande pourquoi. Peut-être qu'elle reconnaît en moi quelque chose. Peut-être qu'elle a connu la même chose. Peut-être qu'elle est juste bonne. Mais quelque chose d'autre me trouble. Quelque chose que je n'arrive pas à identifier. Une sensation étrange, comme un picotement sous ma peau, une chaleur qui monte parfois sans prévenir. Cela a commencé après la cérémonie. Au début, j'ai cru que c'était le contrecoup de l'émotion. Le choc, la douleur, la fatigue. Mais cela ne ressemble à rien de ce que j'ai connu. Parfois, la nuit, je me réveille en

EliasJe l'observe de loin, caché dans l'ombre des arbres. Elle s'entraîne depuis des heures, inlassable, obstinée. Elle ne se rend pas compte que je suis là. Elle ne se rend compte de rien. Elle est trop concentrée sur ce qu'elle fait. Sur cette force qui la submerge. Sur ce pouvoir qu'elle ne comprend pas encore.Je la regarde, et je vois. Je vois la marque sur son épaule. La marque de la Première Meute. Cette marque que je n'ai pas vue depuis des années. Cette marque que je croyais disparue à jamais.Ma main se porte machinalement à ma propre épaule. Sous le tissu usé de ma chemise, je sens la cicatrice. La même marque. La même lignée. La même malédiction.Je suis un enfant de la Première Meute. Le dernier, croyais-je. Le dernier survivant d'un peuple massacré, oublié, effacé de l'histoire. Et voilà que cette jeune femme, cette omega rejetée, porte le même sang que moi. Le même héritage. Le même fardeau.Je ne sais pas comment c'est possible. Je croyais que nous avions tous disparu

EliasElle est partie. Je la regarde s'éloigner, sa silhouette fragile disparaissant entre les arbres. Elle ne se doute pas de ce qui l'attend. Elle ne se doute pas de la puissance qui dort en elle. Elle ne se doute pas du destin qui l'appelle.Je reste assis sur le rocher, les yeux fixés sur l'endroit où elle a disparu. Mon cœur est lourd. Mon esprit est plein de souvenirs. Des souvenirs que j'avais enfouis, que j'avais essayé d'oublier, mais qui remontent maintenant, plus vivaces que jamais.Je repense à ma jeunesse. À ma meute. À la Première Meute. À tout ce que j'ai perdu.Nous étions fiers. Nous étions puissants. Nous étions les gardiens du sang ancien, les héritiers d'une lignée qui remontait à l'aube des temps. Nous vivions en harmonie avec la nature, avec les autres meutes, avec nous-mêmes.Puis le Conseil des Anciens est arrivé. Ils nous ont accusés de sorcellerie, de trahison, de complot contre les lois lycanes. C'étaient des mensonges. Des mensonges pour justifier leur soif

Ambre Trois semaines. Trois semaines que je vis dans l'odeur du bois brûlé, de la résine et des herbes qui sèchent, suspendues en bottes sous les poutres. Trois semaines que je dors sur un lit de peaux qui sent le bouleau, dans une cabane qui n'existe sur aucune carte, à une distance que je ne sais pas mesurer du territoire où je suis née, où j'ai été humiliée, où j'ai été chassée avant même que le jour se lève. Le vieil homme s'appelle Elias. Il est grand, sec, voûté comme un arbre qui a trop penché vers la rivière. Il parle peu. Il pose des questions plus souvent qu'il n'y répond. Il m'a trouvée au bord de l'eau gelée, à moitié morte, le ventre ouvert par des crocs que je n'ai pas vus venir, et il m'a portée sur son dos pendant des heures sans demander à qui j'appartenais. Je ne sais toujours pas si je lui en suis reconnaissante. La reconnaissance, c'est encore une chaîne. Une chaîne plus douce que les autres, mais une chaîne quand même. Ce matin, la lumière entre par la petite

AmbreJe me réveille parce que quelque chose marche sous le plancher.Un mulot. Je le sais avant de savoir que je le sais. Je l'entends gratter la terre entre deux planches, je l'entends respirer, je l'entends faire trois petits bonds, je l'entends s'arrêter pour écouter le danger. Et je l'entends prendre peur, soudain, à cause de moi. À cause de mon souffle.J'ouvre les yeux.Et le monde me tombe dessus.Je ne trouve pas d'autre mot. C'est une avalanche. La lumière de la fenêtre, cette lumière pâle d'hiver qui ne m'avait jamais gênée, me frappe les yeux comme une poignée de sel. Je me couvre le visage. Mes paupières fermentaient mal, elles sont sèches, et même derrière elles la lumière brûle.Les sons arrivent en paquets. Le feu, dans l'âtre, dont je distingue chaque langue séparément, chacune avec sa petite voix distincte. L'eau qui goutte dans la marmite. Le vent qui n'est pas un vent mais une somme de frottements, des mi