Brisée par un Alpha, Réclamée par trois lycans

Ambre

Le vent glacial de la nuit me fouette le visage tandis que je me tiens droite, seule au pied de l'estrade de pierre. Des centaines d'yeux braqués sur moi. Des centaines de souffles retenus. La lune, pleine et blafarde, éclaire la clairière sacrée comme un projecteur cruel.

Je porte la robe blanche traditionnelle, celle que ma mère avait portée avant moi. Le tissu brodé de fils d'argent me colle à la peau, imprégné de l'humidité ambiante. Mes mains tremblent légèrement, alors je les serre contre mes cuisses pour les calmer. Personne ne doit voir ma nervosité. Personne ne doit deviner à quel point mon cœur bat si fort qu'il menace d'exploser dans ma poitrine.

Autour de moi, la clairière sacrée s'étend comme un amphithéâtre naturel. Les arbres centenaires, dont les troncs noueux doivent faire au moins cinq hommes de circonférence, forment un cercle parfait autour de l'estrade de pierre grise. Leurs branches s'entrelacent si haut au-dessus de nos têtes qu'elles créent une voûte végétale à travers laquelle la lune filtre à peine. Des torches plantées dans le sol projettent des ombres dansantes sur les visages assemblés.

Ils sont tous là. Les membres de la Première Meute, ma meute, alignés en rangs serrés sur ma gauche. Je reconnais chacun d'eux. Le vieux Bartholomew, le forgeron, qui me fabriquait des figurines en fer quand j'étais enfant. Helena, la cuisinière, dont les tartes aux baies faisaient ma joie les jours de fête. Les jumeaux Rask, toujours inséparables, qui m'apprenaient à grimper aux arbres en cachette de nos parents. Tous ces visages familiers, ces odeurs que je connais depuis toujours, cette chaleur de la meute qui m'a vue grandir.

Et pourtant, en cet instant, ils me semblent étrangers. Leurs regards sont chargés d'attente, d'espoir, de fierté. Ils attendent de moi que je remplisse mon rôle. Que je scelle l'alliance avec la Lune Noire. Que je devienne la compagne de Damien Volkov.

Sur ma droite, les représentants de la Lune Noire se tiennent en rangs tout aussi serrés. Leurs visages sont moins familiers, mais je les ai croisés lors des réunions officielles, ces dernières années. Des hommes et des femmes au regard dur, aux épaules larges, vêtus de noir et d'argent aux couleurs de leur Alpha. Ils m'observent avec une curiosité teintée de méfiance. Je suis une étrangère pour eux. Une omega de la Première Meute. Une inconnue qu'ils devront accepter comme la compagne de leur chef.

Et au centre, sur une estrade surélevée, les Anciens. Ces figures d'autorité dont le simple regard suffit à faire plier les plus forts. Ils sont sept, vêtus de longues robes cérémoniales brodées de symboles anciens, leurs visages dissimulés sous des capuches. Je ne distingue que leurs mentons ridés et leurs bouches pincées. Ils ne bougent pas. Ils ne parlent pas. Ils observent, impassibles, comme des statues de pierre.

Mon père se tient parmi eux. Kristoff. Sa silhouette haute et maigre se détache des autres, sa robe plus sombre, plus austère. Je devine son visage fermé, ses yeux clairs , les mêmes que les miens , fixés sur moi avec une intensité que je ne comprends pas. Pas de fierté. Pas de tendresse. Juste cette froideur calculatrice qui a toujours régi nos relations.

Je ne m'attends pas à des effusions. Kristoff ne m'a jamais prise dans ses bras. Ne m'a jamais dit qu'il m'aimait. Ne m'a jamais consolée quand je pleurais. Il m'a élevée comme on élève un soldat , avec discipline, rigueur, exigence. L'amour était une faiblesse, disait-il. Une faiblesse qu'il ne pouvait pas se permettre.

Mais aujourd'hui, j'espérais un signe. Un hochement de tête. Un regard qui aurait signifié je suis fier de toi. Quelque chose qui m'aurait prouvé que, malgré tout, j'avais réussi à gagner son approbation.

Rien.

Je ravale la boule qui monte dans ma gorge et reporte mon attention sur Damien. Il se tient de l'autre côté de l'estrade, à quelques pas à peine. Alpha de la Lune Noire. Le lycan le plus puissant de notre génération. Ses cheveux noirs tombent en mèches désordonnées sur son front, encadrant un visage aux traits durs, taillés dans le marbre. Sa mâchoire carrée, sa bouche fine, ses pommettes hautes , tout en lui respire la puissance, le contrôle, la domination. Il porte une tunique noire brodée d'argent, ajustée à sa carrure imposante. Ses bras sont croisés sur sa poitrine, ses poings fermés.

Ses yeux , d'un gris orageux, presque argentés sous la lumière lunaire , ne croisent pas les miens. Ils fixent un point au-delà de mon épaule, quelque part dans la foule. Comme si je n'existais pas. Comme si je n'étais qu'un détail insignifiant dans le décor.

Mon estomac se noue.