Todos os capítulos de CINQ LYCANS POUR UNE OMÉGA : Capítulo 41 - Capítulo 50

LunaLe calendrier de mon corps ne ment jamais, même quand ma tête refuse de compter.C'est l'odeur, d'abord. Je me réveille un matin, et je ne supporte plus l'odeur du cuir. Le cuir des selles, que je cire tous les jours depuis des semaines, me monte au nez comme une gifle. Je repousse la selle, je sors dans l'air froid, je respire. Puis c'est le pain de la cuisine qui me retourne l'estomac. Puis c'est la viande. Puis tout.Ensuite, c'est la fatigue. Une fatigue qui ne ressemble pas à celle que je connais. La fatigue de mon ancienne vie, celle des coups, était une fatigue de surface : elle passait dans le sommeil, elle laissait mon corps dur sous la peau. Cette fatigue-ci est profonde, ancienne, elle me tire du dedans comme si quelqu'un tirait une corde attachée à mes os. Je m'endors au milieu d'une phrase. Je m'endors en ramassant un seau. Je m'endors le menton posé sur le manche de mon balai.Et puis il y a le reste. Les haut-le-cœur. La chaleu

Je sens le poison. Je le sens qui circule dans mon sang, qui essaie de trouver une place, qui pousse. Et je sens autre chose, quelque chose qui s'éveille dans mon ventre, cette petite chose que je porte, cette lourdeur qui répond. Une chaleur. Une chaleur minuscule, d'abord, une braise, puis une flamme, une flamme qui monte, qui prend le poison, qui le retourne comme on retourne un gant, qui change sa nature, qui le refait dans le sens inverse.Ce que je ne savais pas, avant ce soir-là, c'est que je peux faire ça. Ce n'est pas un savoir, c'est un instinct, c'est le corps qui décide d'aimer la vie. Le poison arrivait pour tuer. Il repart pour tuer.Je rouvre les yeux. Je crache dans la paille. Un crachat noir, terrible, que la paille boit sans le garder. Je reste assise, les mains dans le foin, le souffle qui revient, lentement, par vagues.Alors je me lève. Je prends le bol vide. Je marche jusqu'au château, dans le froid, pieds nus, le bol serré

Ses yeux sont ouverts.Ils me trouvent tout de suite.— Toi.Sa voix n'est plus une voix. C'est un sifflement de roseau fendu. Exactement ce que j'ai entendu du fond de la cour. Exactement ce que j'entendais, petite, quand ma mère se tournait vers le mur pour que je ne la voie pas mourir.— Tu es venue voir.— Je bats les tapis.— Tu es venue voir.Je ne réponds pas. Je la regarde. Longtemps. Sans baisser les yeux. Et je m'aperçois que ça lui coûte plus cher que la fièvre, parce qu'elle essaie de se redresser sur un coude pour me prendre de haut, et que le geste retombe tout seul, comme une voile qui n'a plus de vent.— Tu as bu ma soupe.— Je l'ai bue.— Et tu es vivante.— Je suis vivante.Elle pose sa tête sur l'oreiller. Un long moment passe. Sa poitrine monte et descend, monte et descend. Je compte malgré moi. Comme on compte les marches d'un escalier qu'on descend dans le noir, sans savoir

Le foin craque. Il s'est penché. Il est tout près. Je pourrais tendre la main et toucher sa manche. Je ne le fais pas. Mais ma main sait exactement à quelle distance elle est de lui, et ça, c'est pire que de la tendre. — Voilà ce que je sais. Ronan a la fiole. Il va l'analyser. Ronan ne dort pas, Ronan ne mange pas, Ronan tourne autour de cette petite chose noire depuis deux jours comme un chat autour d'un oiseau blessé. Quand il trouvera ce qu'il y a dedans, il saura que le poison qui a rongé Séraphine et le poison de ta soupe sont le même. Il viendra te poser des questions. Et tu n'as pas de réponse. Parce que la réponse, tu ne peux pas la dire. Personne ne peut la dire. On ne dit pas à voix haute qu'on a bu un poison et qu'on l'a retourné comme une chaussette. — Alors ? — Alors personne ne doit savoir ce que tu es. Il se lève. Il fait trois pas. Je l'entends farfouiller dans le noir, du côté du fond, là où il y a la vieille stalle, celle où personne ne va jamais parce que

Kael regarde. Son regard tombe sur moi. Sur le seau renversé. Sur ma robe ouverte, sur cette épaule nue qui n'est pas belle, qui n'est pas une épaule de peinture, qui est une épaule d'os et de côtes et de marques de coups. Et je jure qu'il me voit. Une seconde. Une seconde entière, avec ses yeux gris qui ne bougent pas. Puis son regard se relève et va au bout du couloir, comme si un bruit l'appelait ailleurs, comme s'il y avait là-bas quelque chose de plus urgent qu'une fille mouillée sur son carrelage. Il part. Il part, et une partie de moi se casse quelque part, très bas, là où il n'y a pas d'os. Là où il n'y a que de la matière molle et de la patience. Ronan part derrière lui sans un mot, un pas après l'autre, en serrant les poings dans son dos. Silas reste. Une seconde de trop. Silas ne peut rien dire, je le lui interdis du regard, je le lui interdis avec mes yeux, et je le sais